Puntos suspensivos.....

La montaña dormida

2012-01-20T12:53:00.001+01:00

Él está ahí, sentado, rodeado de su corte, de sus consejeros más cercanos, de sus fieles caballeros y de los gobernadores que un día dirigieron en su nombre cada una de sus conquistas. Frente a él, una mesa de mármol cuyas patas quedan ocultas tras una larga barba fruto de un largo exilio. Sus ojos, permanecen cerrados en un sueño que aguarda la venida de un nuevo alzamiento, de un nuevo renacer que vendrá teñido por la sangre de los enemigos vencidos. Hasta entonces, aguarda pacientemente en uno de los lugares más inescrutables de la tierra, oyendo el tañido de su propio corazón como único testigo del paso del tiempo. Mientras, en el exterior de su escondite, hombres sabios temen su llegada, los necios ansían su regreso y, los más numerosos, lo ignoran pero las antiguas leyendas hablan del despertar: el emperador recupera la conciencia para que uno de sus mensajeros investigue si hay cuervos volando alrededor de su encierro. Si es así, debe seguir aguardando en un mundo onírico que desaparecerá cuando su barba rodee por tres veces la mesa que preside. Solo entonces, se levantará para reunir a sus caballeros, abandonar su retiro y luchar hasta alzarse con el poder que ya consiguió en el pasado bajo su mando. Cuando la ladera del Untersberg desaparezca bajo hordas de caballeros armados, el día del juicio final habrá llegado y del interior de la montaña se alzará la furia hasta entonces dormida de un emperador cansado y hastiado por su larga espera. Mientras, se cuenta, que los dwarfs, a los que temerosos ojos describen como una especie de seres semejantes a los enanos, guardan su regreso atemorizándolos y alimentándose de visitantes no deseados. Ellos velan por su descanso compartiendo con él, al que unos llaman Carlomagno y otros Federico II, un mismo fin: la protección de la Gran Germania....Continuará

Emaleth

La fecha

2011-12-23T13:08:00.003+01:00

Los días pasaban y la fecha se aproximaba en un horizonte ya no tan lejano. Todavía se preguntaba que le impulsó a pronunciar unas palabras que lo encadenaban a un presente del que nunca se había sentido parte. Se mintió a sí mismo y a los demás, haciéndose y haciéndoles crrer que le satisfacía su forma de vida, que no era egoísta y que se conformaba con todos los logros que había conseguido al cabo de los años. Siempre pidiendo consejos, siempre escuchando lo que los otros tenían que decir desde el exterior y él, mientras, siempre intentando hacer suyas esas palabras en su pequeño islote interior.

En un principio, se dijo que estaba asustado por el nuevo proyecto que en unos meses estaba a punto de iniciar, que todo se iría asentando con el tiempo y que ella le ayudaría con el proceso de adaptación. Nada de eso pasó. El miedo se transformó en auténticos ataques de pánico; el amor en muecas de desagrado y enfado; el futuro en una tierra desolada donde se iba consumiendo por el pesar, el fracaso y los sueños frustrados.

¿Conseguiría pararlo? No lo sabía porque, en el fondo, seguía siendo ese chiquillo asustado que se ilusionaba por los principios para más tarde abandonarlos por falta de interés. Era cobarde, sí, y comprendía que, una vez más, su vida se había convertido en una linealidad que le aburría y hastiaba. Anhelaba un cambio, una nueva motivación que le dejara volar con libertad, que le permitiera dejar atrás todos esos lasgtres que le estaban anclando a un territorio hostil.

Sí, quedaba poco tiempo, desconocía lo que quería para su futuro pero repudiaba su presente y, mientras en su interior pugnaban mente y corazón en busca de una luz, los días pasaban y la fecha se aproximaba...

Emaleth

¿Qué es la filosofía?

2011-12-06T12:28:00.002+01:00

Una pregunta sencilla a la que podemos responder de múltiples y complejas maneras atendiendo a la diversidad de su naturaleza pero que podemos aunar todas ellas remitiéndonos a su componente etimológico. Por tanto, filosofía es una palabra de origen griego compuesta por dos sustantivos, φιλος y σοφια, cuya traducción es “amigo de la sabiduría”.

Hasta aquí, todo libro de filosofía de primero de bachillerato comienza con esta definición su tema inicial, aquél que suele titularse con la frase que encabeza este escrito o, en tal caso, con la ilustrativa y ya frase hecha: el paso del mito al logos. Tras la lectura de estas líneas, todos inspiran en mí el mismo sentimiento: cerrarlo y golpearlo contra la pared más cercana y, eso, sin añadir la impotencia y rabia que me transmiten unos profesores que en lugar de intentar hacer resurgir el interés por una disciplina que ya llamaba Platón la primera de todas las ciencias, la hacen más incomprensible e inútil que nunca.

Tras la definición etimológica, corresponde introducir el lugar y la fecha en donde se inicia dicho fenómeno para luego omitir el por qué fue allí y no en otro lugar ni en otra fecha. De esta manera, la filosofía pasa a ser un saber que surgió por ciencia infusa y que el caprichoso dedo del azar quiso situar en ese y no en otro lugar del mundo.Sin embargo, aún dudo de si es para enmendar la anterior imprecisión explicativa, rellenan dos caras con las definiciones de mito y logos: dos conceptos importantes pero cuyo análisis y características necesitan escasas líneas; el resto que se incluya, es simple repetición de ideas para despistar a un alumno cuya única intención en su lectura es la de aprenderlo de memoria para plasmarlo en un examen.

Podría seguir con la pregunta del arjé o de la figura de los presocráticos, pero todos estos ejemplos son solo reflejo de una misma realidad: una educación pésima e ineficaz, profesores sin motivación para ellos ni para sus alumnos, estudiantes incapaces de hacerse preguntas, desconocedores de un vocabulario amplio e incapacitados por sí y por otros de la necesidad del entendimiento y la comprensión para todo ámbito y propósito en la vida.

Actualmente cabe preguntarse si queremos formar personas autónomas y reflexivas o unos loros que repitan automáticamente lo memorizado. Revisando los libros de texto, parece ser que la respuesta ya ha sido tomada…

Emaleth

El debate

2011-11-08T13:38:00.001+01:00

Ayer, en principio, me negué a presenciar el debate político protagonizado por Rubalcaba y Rajoy ante las inminentes elecciones del 20 de Noviembre. Sin embargo, la curiosidad, siempre traicionera en el género humano, hizo que hoy empezara a verlo por internet con la pequeña esperanza de poder disfrutar de una verdadera conversación política. Lo sé, soy así de ilusa.

El debate, dividido en tres grandes bloques, se inició con la problemática actual más agravante: la economía y política de empleo. Debo confesar que es lo primero y último que vi porque la curiosidad fue rápidamente sustituida por la desilusión y, ésta, por el rechazo absoluto a seguir perdiendo el tiempo.

No puede haber debate político porque a pesar de existir un mismo origen de argumentación, ambos usan una línea de razonamiento distinta que impide una coherencia discursiva. Por una parte, Rubalcaba dividió su exposición en cuatro puntos:

• Origen de la problemática económica.
• Autocrítica (breve, eso sí)
• Propuesta y explicación (también breve) de soluciones inmersas en su estrategia política.
• Estudio del programa político contrario (algo novedoso) con las preguntas que consecuentemente pueden surgir de la lectura del mismo.

Hasta aquí, me lo crea o no, debo reconocer la grata satisfacción que me produjo este inicio. Llegué a creer que, tal vez, la situación actual podría haberles acercado mínimamente al verdadero hacer político. Pero, como bien expresa la sabiduría española: “poco dura la alegría en casa del pobre”.

Por su parte, Rajoy insistió en su actuación del último debate contra Zapatero: acusaciones, exposición constantes de números y fechas (menos mal que esta vez no hubo gráficas) y respuestas que brillaban por su ausencia.

Una vez más, gracias a la disparidad de argumentación, nos encontramos con una nueva conversación de besugos y repetida representación del tú más. En ese momento pensé en mis alumnos quienes ejecutan la misma función día tras día: uno, asemeja su actuación a la de otros tantos para justificar su proceder e intenta ofrecer a continuación una forma de compensación o de solución mientras, el otro, intenta brillar apoyándose en la simple culpabilidad del otro.

Si no tengo paciencia para escucharlo en críos, menos para hacerlo con unos adultos que deberían haber superado esa etapa con la madurez. Solo cabe en mi cabeza pensar que ya no nos tratan únicamente como tontos, sino que además nos toman como tal y, lo que acentúa mi preocupación es que yo misma empiezo a considerar si no tendrán razón por hacerlo….

Emaleth

El olvido

2011-10-17T11:46:00.001+02:00

Una mano insegura se posó sobre el blanco folio. Le angustiaba comprobar que la última de sus habilidades hubiera quedado también en el recuerdo de un esplendor pasado. Ya había tomado una decisión: un nuevo fracaso sería la última señal, aquella que le empujaría hacia ésos con los que tantas veces había hablado y que ahora parecían haberle abandonado. Cerró los ojos para concentrarse. La punta de la pluma permanecía muda, esperando dar vida a unas palabras que acabarían con la suya propia.

Una gota de sudor cayó sobre el papel. Estaba demasiado tenso. Nunca había funcionado de esa manera pero la obsesión y la temeridad ganaban a la prudencia. No era un juego, su vida se hallaba en suspenso, en una ruleta rusa que escapaba a su control.

Intentó concentrarse de nuevo. Un murmullo lejano fue ahogando el silencio de la habitación. Pequeños susurros al principio, risas ahogadas a sus espaldas contenidas en sinuosas sombras que, poco a poco, iban estrechando un círculo a su alrededor.

No podía demostrar miedo, pero supo que la debilidad se había apoderado de él cuando el golpe seco de la pluma sobre el frío cristal de la mesa. Las voces subieron de tono. Las sombras empezaron a cobrar formas mientras la habitación desaparecía en un hondo abismo negro donde su cuerpo parecía flotar en el vacío.

El pánico buscaba su oportunidad. No comprendía lo que pasaba. Nunca habían jugado así con él, por qué le causaban tan siniestra tortura…

“¡Necio!”-Escuchó como respuesta a su último pensamiento. Solo esta palabra bastó para desencadenar las bulas de miles de espectros a su alrededor. Fue entonces cuando empezó a verles acercándose silenciosamente hacia él. Rostros malvados, deformados y olvidados a través del tiempo cuya única búsqueda se centra en la venganza de unas causas ya perdidas en el presente, en un mundo donde la existencia es el reflejo deformado de lo que fueron en el ayer.

No tiene donde huir. No hay salida por la que escapar. Sus perseguidores forman una perfecta muralla sin fisuras a escasos centímetros de él y, es en aquel momento, solo entonces, cuando despliegan sus brazos, no amenazantes, sino en forma de invitación a ser uno de ellos.

Las tinieblas se disipan. Resignado, mira sus propias manos, que se descubren semejantes a las de los que le rodean. Ya no puede invocarles, no puede seguir preguntándolos ni guiarlos porque, en su locura y frustración, había olvidado que largo tiempo ya eran compañeros de viaje…

Emaleth

JMJ

2011-08-22T15:41:00.002+02:00

La finalización del JMJ llegó con gran pesar para unos y con gran alivio para otros. Y, tras tanta celebración e indignación, llega el momento de la reflexión y de hacer cuentas. La segunda, no me interesa demasiado ya que a la vista está que un país continuamente amenazado por el abismo de una segunda recesión, no debería haber sufragado un acontecimiento que supera de sobra sus posibilidades provocando a un pueblo ya castigado que se siente doblemente engañado al ver en qué se gastan sus impuestos.

El problema no es la religión sino la financiación de un gasto inconstitucional y por el que la gente tiene reconocido ejercer un derecho que sí está recogido en la Constitución: la manifestación. Para las altas expectativas tenidas en este movimiento, una manifestación es una contrariedad, una acción convulsa por parte de unos alborotadores que dañan la buena imagen de España y, sobre todo, de esos políticos que intentan siempre desviar la atención y limpiar una imagen que consiga romper el ateísmo político del momento. Para todos estos, parece ser menos desprestigiante mandar a sus fuerzas policiales para ser retratados en continuas muestras de brutalidad y violencia desmedida hacia unas personas que solo expresaban su rechazo a un acto que contravenía la aconfesionalidad del país y no del ateísmo como se ha dicho reiteradamente en diversos informativos. Siempre hay gente que provoca, los españoles somos muy dados a abrir la boca sin pensar en las consecuencias que pueden conllevar las palabras vertidas, pero ver como acometían contra gente que no hacía nada deja al desnudo la indefensión del ciudadano y el recuerdo de unos tiempos donde la expresión abrazaba peligrosamente la represión.

La Iglesia necesita adaptarse a los tiempos y ganarse el amor de los jóvenes para garantizar su supervivencia. Sin embargo, tras los hechos acontecidos en estos días pasados, la tolerancia de la que hace estandarte quedó anulada en unas afirmaciones poco acertadas en las que los cristianos se veían como un rebaño atacado por las malignas garras de unos ateos que había que parar debido a su aumento en las últimas décadas. Una vez más, reitero la necesidad de la crítica en una actualidad donde imperan los dualismos, donde los grises desaparecieron de la escala cromática y donde el yo tengo razón pasa por barrer a todos los que le contraríen. Por qué no considerar que muchos de esos manifestantes eran cristianos que no consideraban acertada la venida del Papa con su séquito en tiempos tan adversos; por qué no dar autonomía crítica a unos cristianos que piden algo más de una autoridad que parece haberse quedado en un mero ídolo de masas; por qué seguimos confundiendo fanatismo con creencia….

Muchas son las preguntas y otras tantas sus respuestas aunque a veces creo que el acceso a la educación no ha servido para acabar con los atisbos medievales: seguimos en una oscuridad de la ignorancia; la única diferencia: el no creernos tales.

No soy atea ni voy en contra de éstos, solo creo que vivo en un país de sordos y ciegos que, a pesar de su apariencia, sigue anclado en un pasado que desconoce el verdadero y profundo significado del concepto progreso.

Emaleth

El examen

2011-08-08T10:41:00.004+02:00

“La conquista de las Galias por el Imperio Romano”. ¿Qué tipo de pregunta era esa? Cómo podía recordar algo que sucedió siglos antes de que él mismo naciera. ¡Qué estaba sucediendo con el sistema educativo! ¡¿Acaso el colegio se había convertido en una mera institución carcelaria y de tortura?! ¡¿No tenía él derechos como todo el mundo?! La respuesta la sabía demasiado bien; en el último examen le negaron la posibilidad de apelar varias preguntas que, en su criterio, no aportarían beneficio alguno en su vida y, para el colmo de su indignación, le amenazaron con la expulsión y una llamada a sus padres. Aún seguía sin comprender la necesidad de identificar un sujeto o un predicado en una oración. ¡Pero si ya estaba hecha! ¡Menuda estupidez!

El caso es que no podía llevar otro suspenso a casa; en la escuela empezaban a preguntarse si el término especial que utilizaba su madre para defenderlo tenía otro significado igual de “especial”. Intentó concentrarse en la respuesta pero sus ojos vagaban inevitablemente hacia el reloj de la clase contabilizando los minutos que lo separaban de la libertad.

Mientras decidía qué actividades ocuparían su tiempo esa tarde, le pareció oír una lejana voz que avisaba de la pronta finalización del examen. Helado, estudió el reloj atentamente para darse cuenta que cinco minutos era todo lo que le restaba de una hora en la que lo más provechoso que había hecho era escribir correctamente su nombre en la parte superior de la hoja.

Rápidamente, esgrimió con agilidad el bolígrafo y de su punta brotaron rápidas palabras que acabaron ocultando la desnudez del folio. Una firma, una sonrisa en la entrega del examen y, una vez más, la satisfacción del trabajo bien hecho.

Mientras salía por la puerta, solo una duda asaltaba su mente: en la defensa de la Galia contra los romanos, ¿cómo se llamaba ese gordo que siempre acompañaba a Asterix?...

Emaleth

Asamblea de barrio - 15M

2011-06-23T11:19:00.002+02:00

Ayer estuve en la asamblea de mi barrio. La verdad es que nos cuesta participar en la asamblea. Yo puedo comentaros las tres sensaciones (por llamarlo de alguna forma) que recorrieron mi cuerpo y que me impulsaron a no decir ni siquiera: "miércoles" cuando se veian opciones de días de la siguiente asamblea.

1.- Sentimiento de no saber muy bien como funciona esto. El permanecer a la expectativa por no saber muy bien que "hay que decir". Supongo que producto del cambio de una democracia que nos pide una papeleta cada 4 años a una democracia que nos pide participación real y directa. Es la misma sensación que despertar de un largo sueño e ir abriendo poco a poco los ojos... la garganta ronca y duele pues hacía mucho que no se usaba... la mente sigue en zozorra mientras poco a poco notas: "estoy despertando... ¿donde estoy?"

2.- Miedo al micrófono. Y ahí veo claro que es causa de un mal concepto del "Protagonismo". Todos seguimos cayendo en el error de ver como protagonista al que tiene el micrófono y nada más lejos de la realidad. La protagonista es la asamblea y cada uno de los que la formamos. El que tiene el micro solo lanza una idea, el protagonismo real es el discutirla si no estas de acuerdo o aplaudirla. Estamos acostumbrados a espectáculos y a tener derecho solo a ver oir y callar (como decía Galeano). Tenemos que romper este miedo y retar a la gente a que coja el micro por primera vez para dar su opinión... sobre todo al principio cuando se estan formando las asambleas. Luego ya habrá tiempo de limitar turnos de palabra y demás pero la clave es romper ese miedo inicial.

3.- Verguenza a decir una estupidez. Ante esto nadie esta libre, a todos se nos puede pasar una idea por la cabeza que luego resulta ser bastante "idiota"... sin embargo la suerte que tenemos es que hay una asamblea que elige entre todas las propuestas, que hay muchas mentes pensantes que pueden decirnos "creo que se te ha ido la olla". De alguna forma cuando damos una idea, una propuesta, una opinión nuestra red es la asamblea que nos salva en caso de no haber dado en el clavo. Y por otro lado esta verguenza limita la participación, hace que ideas buenas no salgan a la luz y es algo que YA no podemos permitirnos. Cuantas más ideas mejor, mas grande será nuestra libertad a la hora de elegir.

Supongo que todo esto se aprende andando, como casi todas las cosas, así que por mi parte adelante con la siguiente hasta que aprendamos un poco más como funcionar. Para un observador externo la asamblea de ayer puede verse como un casi fracaso... para alguien que sabe ver pasos, fue el primer paso, lleno de dudas, de una larga ruta.

Y tras la primavera, llega el verano

2011-06-05T13:22:00.001+02:00

Mientras las lágrimas nublaban sus ojos, una mano temblorosa descendió hacia su bolso, buscando a su pequeña amiga. Nunca deseó tanto su ayuda como en ese instante. Dejó que hablara mientras el pensamiento de venganza iba emergiendo en la realidad. Pronto ya no escucharía sus mentiras piadosas, sus eres una chica muy especial pero… sus es por mí y no por ti… No parecía ser consciente dentro de su estupidez en que los quince y veinte años ya quedaban muy lejos, sepultados en alguna esquina de la memoria.
Podía leer en su expresión lo listo que se creía, la leve sonrisa de alivio que se cruzaba en su rostro cada vez que asentía a sus palabras, la falsedad de unas promesas garantes de amistad eterna y el siempre tópico de me tendrás para lo que quieras… todo ello desmentido por el nerviosismo de una mirada que trata de evitar un enfrentamiento directo con la verdad.

De repente su boca enmudeció rompiendo la cadena de mis pensamientos. Su cara reflejó el puro miedo que le inspiraba mi amiga tras el abandono de su escondite. Una sonrisa cruel, un pulso firme y los segundos precisos para que hasta él pudiese comprender lo que estaba a punto de suceder: su muerte.

El silencio la hizo despertar. Él seguía ahí, mirándola con compasión e intranquilo por su falta de reacción. Sacó la mano de su bolsillo en la que estrechaba con fuerza un paquete de pañuelos. Lo miró y se lo tendió. Él lo cogió sin entender pues no sabía que ya no los necesitaría más, ya no lloraría más pues, al igual que las alergias, tras la primavera llega el verano y ya solo podía esperar algo mejor que aquello que la había abandonado...

Emaleth

La ironía de la vida

2011-05-15T15:09:00.002+02:00

El mundo es cruel. No es una suposición, es una terrible verdad. Una gran parte de esa crueldad viene dosificada en cantidades ingentes del propio ser del hombre aunque, sin eximirle de su culpa, se debe reconocer otro agente activo que no es más que esas fuerzas constantes que no vemos y que, insistentemente, muchos filósofos han intentado definir con diferentes conceptos: el devenir, el mundo como voluntad, el materialismo dialéctico, lo dionisiaco…

El hombre se abriga en esta incertidumbre para explicar, y sobre todo, justificar fracasos personales en su vano y estúpido intento por controlar la naturaleza, el acontecer, ese caos en el que reina el aparente equilibrio de la realidad. En la antigüedad el filósofo, en su humildad, reconocía la limitación del ser humano, la corruptibilidad de la materia y lo mutable de su esencia. El conocimiento era, a su vez, limitado en tanto que superaba la capacidad del hombre para abarcarlo. No sólo eso, éste necesitaba de un ejercicio previo a la pretensión de llegar a conocer que abarcaba un tiempo que muchas veces alcanzaba una madurez avanzada.

Las herramientas actuales han cambiado, la información se acumula y se preserva pero la ignorancia ha aumentado: pretendemos ser superiores y capaces de dominar y afrontar esas fuerzas cuando no somos capaces de controlar nuestros propios impulsos amorales y primigenios. La adaptación y la convivencia con la irracionalidad de la vida son vistas como una fantasía del ayer. Todo el mundo tiene acceso a la información pero, ¿sabe distinguir entre la falsa y la verdadera?, ¿le importa hacerlo?, ¿sabe usarla correctamente?, ¿qué consecuencias puede obtener de su uso? No, no le importa y los intereses particulares justifican cualquier acto egoísta que ignora las implicaciones de una acción dirigida por un saber irresponsable que no toma en cuenta el después.

El hombre camina inexorablemente hacia su destrucción y no hay mayor certeza que saber que a pesar de todo el conocimiento del mundo, no aprende nada, se jacta de su vileza y muere con la venda aún intacta ante sus ojos.

“¡Es preferible no saber nada que saber mucho a medias! ¡Es preferible ser un necio por propia cuenta que un sabio con arreglo a pareceres ajenos! Yo-voy al fondo:-¿qué importa que éste sea grande o pequeño? ¿Qué se llama pantano o cielo? Un palmo de fondo me basta: ¡con tal que sea verdaderamente fondo y suelo!-un palmo de fondo: sobre él puede uno estar en pie. En la verdadera ciencia concienzuda no hay nada grande ni nada pequeño. (…)Donde mi honestidad acaba, allí soy ciego y quiero también serlo. Pero donde quiero saber, allí quiero también ser honesto, es decir, duro, riguroso, severo, cruel, implacable…”

Así habló Zaratustra-Nietzsche

Emaleth

La oficina

2011-04-27T14:05:00.000+02:00

El reloj parecía luchar contra el paso del tiempo pues sus manecillas se negaban a avanzar en una mañana lluviosa de invierno. Nada más levantarse aquél día de la cama, un presentimiento le reveló que nada iría bien. Pensó desecharlo en el mismo instante en que lo tuvo pero él sabía muy bien que con el destino no se podía jugar. El golpe contra la puerta, la tostada quemada, el paraguas destrozado por el aire mientras perseguía al autobús en un vano intento por hacerle parar,…no parecieron ser suficiente motivación para hacer trabajar a una suerte particular que parecía disfrutar con cada obstáculo que se le presentaba.

En la prisión que era su trabajo las cosas tampoco auguraban una mejora: en el descanso debía acudir a la oficina del director. Parecía estar algo descontento con el último proyecto presentado. Aún recordaba el día que se lo encargaron porque, en ese mismo momento, pensó que ya no podrían pedirle algo más estúpido que eso.

La empresa para la que trabajaba ya cuatro largos y tediosos años, preparaba un evento cuyo objetivo era juntar a distintos grupos familiares para unir a sus miembros mediante distintas actividades que fomentasen la educación y el entendimiento. Vamos, coger una estúpida serie televisiva con mensajes simplistas morales y hacerla realidad en un falso día de diversión, felicidad y ocio.

Cada miembro del equipo debía plantear una de esas actividades atendiendo a su propia situación familiar, gustos y experiencia vivida. ¡Cómo si nos gustase pasar un día con la familia! Las preguntas eran claras: ¿Qué te gustaría hacer?, ¿Cómo lo harías? ¿Quién te gustaría que te acompañara? Y otras tantas semejantes. ¡¿No era ya la vida suficientemente cruel con él que tenía que aguantar cosas como estas?! Y, para rematar la tortura, era un trabajo que ocupaba el horario de su tiempo libre, porque en el de oficina parecían tener prioridad otros asuntos de estupidez semejante.

Mientras divagaba perdido en sus pensamientos, sintió una mirada fija sobre él. Era su supervisora. Con una sonrisa falsa la saludó. Ella no se sintió intimidada pues mostró una más amplia y, lo que era peor, malévola y sincera. Su dedo señalaba la puerta y él ya sabía lo que tenía que hacer. No tenía miedo: no era la primera vez y sabía que la última tampoco.

Con paso firme se dirigió hacia la puerta del final del pasillo. Un nombre en la puerta revelaba el dueño de aquél despacho y un cargo sospechosamente merecido. Esta vez no llamaría a la puerta, sabía que él estaría allí esperándole con una carpeta donde se guardaba su vida laboral, pocos éxitos y muchos fallos. Lo más difícil de creer era que el sistema todavía tenía una pequeña esperanza depositada en él.

Cruzó la puerta y, antes de darle la oportunidad de decir algo, se sentó frente a él, aguantándole valientemente la mirada. Él hizo lo mismo tras mirar al cielo buscando alguna ayuda. Después, intentando mantener la calma, le explicó el motivo de su comparecencia mientras intentaba hacerle entender que una actividad en familia no era conducir un tanque para bombardear al colegio y todo aquél que se interpusiera en su camino.

No tuvo suerte: seguía pensando que era una gran idea y su única motivación para aguantar las clases día tras día. Si ellos tenían esperanza en él, por qué no la iba a tener él mismo sobre su propia capacidad de alcanzar sus sueños…

Emaleth

Érase una vez...

2011-04-21T16:00:00.008+02:00

El trinar de los pájaros anunció la llegada de un nuevo día. A penas había conseguido dormir por los nervios y la ansiedad de la espera. El nuevo amanecer anunciaba cambios y todos eran a su favor.

Se levantó lentamente, dejando que el calor que entraba por la ventana la desentumeciese de la quietud de la noche. Su mayoría de edad se cumplía y, con ella, podría abandonar al fin la torre en la que había sido recluida hasta donde su memoria alcanzaba a recordar.

Delante del espejo, sus ojos dorados vigilaron con atención cada pequeño detalle: el vestido, los zapatos, las joyas…hasta llegar a su bien más preciado: un cabello tejido con el mismo color de la luna. Lo cepilló meticulosamente para acentuar aún más su brillo para, a continuación, trenzarlo y disimular su largura en un complicado recogido.

La tarea la llevó algo más del medio día, aunque poco significaban las horas para ella. El atardecer sería testigo de su libertad y su madre, por fin dejaría el luto de su desdicha para resplandecer con la alegría de la hija liberada. Ya nadie recordaba cómo era en su plenitud y, la adolescente de cabellos plateados solo sabía lo que los libros decían de ella, de su belleza y su magnificencia en el reino de la noche. Esa había sido la maldición que empezó con su nacimiento: la princesa había heredado el poder de dos reinos y quien la tomara en matrimonio gobernaría ambos mundos.

Envidiaba la historia de amor de su madre pero, en el fondo, la rechazaba con igual fuerza. El amor había condenado a sus padres, ambos estaban obligados a errar a través de los tiempos, a estar unidos en unos minutos y a estar separados el resto día tras día. No podía hacer más que compadecerse por ellos, pero aún había una oportunidad para ella: debía esperar a un príncipe que la rescatara de su cárcel el día en que cumpliese dieciocho años.

Se agachó para sacar una bolsa que llevaba oculta debajo de su cama hacía ya muchos años. Todo los que necesitaba estaba allí, junto con una capa que la protegiese del frío y de miradas ajenas.

Se sentó frente al ventanal imaginando como sería el hombre que surgiría de ella. En los cuentos que había tenido la oportunidad de leer, todos eran hermosos, apuestos, valientes y sin ningún temor a enfrentarse a lo desconocido. No conocía su propia con exactitud, pero sí sabía que era más simple que todas ellas: no había dragones, ni monstruos, ni fosos de lava ni nada por el estilo. Así que suponía que el príncipe iría a juego con su padecer.

Mientras andaba perdida en sus pensamientos, un garfio golpeó en la piedra del ventanal. ¡Había llegado su momento! Intentó no parecer inquieta cuando un rostro asomó por él. Se sorprendió al descubrirlo pues no era ningún príncipe joven sino algo más cercano a la figura de un padre. Pero por más adversidades que le presentase el destino, su ánimo seguiría intacto por alcanzar su sueño.

Tras las debidas presentaciones, se dejó coger junto a sus pertenencias para descender de la alta torre y entonces recordó. Cuando era pequeña, una dulce voz la arrullaba en el estado de duermevela revelándola que su desdicha finalizaría cuando sus pies tocasen la superficie bajo su prisión. Quería creer que era la voz de su madre pues era el único recuerdo de su infancia que la hacía soportar el día a día. Nadie sabe las lágrimas que derramó cuando dejó de oírla…

Sintió un agradable frescor cuando sus pies tocaron la hierba. Era una sensación nueva, tal vez eso que llamaban libertad. Quería correr, disfrutar de lo que la rodeaba, gritar con toda la fuerza que hubiese en sus pulmones para demostrarse que estaba viva, que existía. Y todo se quedó en ese tal vez pues vio la severa mirada del que sería su futuro marido. Con un gesto la indicó que subiera junto a él al caballo y olvidará todo lo que pasaba por su cabeza.

Mientras la llevaban a su nuevo presidio, unas lágrimas surcaban en silencio su cara y se prometió a sí misma y a sus padres que nunca más sería la prisionera de nadie. Sin más, sacó una afilada daga de su bolsa y, antes de que el príncipe pudiese adivinar sus intenciones, le rajó la garganta de lado a lado. El caballo se encabritó y la oscuridad la envolvió.

Alguien la animaba a despertar. Era la voz de su recuerdo. Abriendo sus ojos dorados pudo ver a su madre en todo su esplendor. Nunca antes la había visto de aquella forma; era mucho más hermosa de lo que la habían hecho creer los poetas. Su luz lo iluminaba todo indicándola el camino que debía seguir. Siguió escuchando sus palabras de felicitación por su gran coraje demostrado pero también la advertencia del peligro que allí corría si permanecía más tiempo. Solo debía recordar que durante la noche ella la protegería y, por el día, su padre se encargaría de infringirle el valor necesario para salir adelante.

No les defraudaría. Por fin era libre para ser lo que ella quisiera. No habría más cárceles, ni más cuentos, ni más destinos que cumplir. Ella no era como las otras insulsas princesas: el ahora era ella, la Luna, el Sol y todo un mundo por descubrir…

Emaleth

La Política ha muerto

2011-03-29T10:50:00.001+02:00

Hace tiempo me prohibí hablar de política, incluso, controlé los impulsos de indignación que me impulsaban a contestar a esas personas que creen saber de todo y que malgastan su increíble ingenio en discusiones afincadas en los bares de barrio y en falsos debates televisivos donde muchos periodistas junto con otros que dicen serlo, compaginan su profesión con la de jueces, abogados, científicos, médicos…saltándose los años de carrera necesarios para tal fin.

¡Cómo es posible que España siga en crisis con tanto talento suelto desperdiciado! ¡Por qué no solucionar el mundo entero cuando todos los problemas de España estarían zanjados con un cambio de gobierno!

La indignación que siento hace que quiebre ese voto de silencio. A mi pesar, desconozco la respuesta a muchos de los interrogantes que colman la sociedad actual. Para poder hablar con certeza de alguno de ellos debería iniciar un estudio profundo sobre él que necesita obligatoriamente de un conocimiento y dominio preciso de la materia a tratar. Señores, entérense de una vez que la libre expresión es un derecho reconocido en la Constitución Española, pero no pasa de ser mera opinión así que dejen de intentar convencer a los demás de ella, dejen de creerse toda la basura que sale por la televisión e internet y, sobre todo, dejen de ir de listos porque el que habla sin saber solo manifiesta su ignorancia y queda como tal. Hay que hablar menos y practicar un poco más la máxima socrática de “Solo sé que no sé nada”.

Una vez dicho esto, expresaré desde mi punto de vista y con conocimiento de teoría política que sí poseo que la Política ha muerto y lo que vemos es un fantasma de ella contaminada por la corrupción, mal hacer y uso interesado de todos los incompetentes que creen practicarla.

La Política necesita deshacerse de muchos lastres para volver a su sentido originario, un sentido que parece igual de muerto que su gran teórico: Aristóteles. Debe iniciarse pues, un proceso catárquico desde su raíz que comprende principalmente a lo que entendemos por político, al sentido y dirección de los propios partidos políticos y a los votantes de un sistema democrático que es el que nos atañe en nuestra sociedad.

La catarsis para los griegos es el proceso de limpieza, de purificación y, en este caso, ha de venir posibilitado mediante la crítica y la visión de la política como lo que realmente es: una profesión y no una oportunidad de vivir bien a costa de los demás cuyo único requisito solicitado es tener derechos políticos. Sin embargo, en este pequeño paso ya nos damos de frente con el primer obstáculo: qué es crítica. Por desgracia, es un término que solo se asocia a los chismosos, a las vecinas…, a un sentido despectivo. Criticar no es insultar ni desprestigiar sino que es un proceso que consta de dos partes. La primera la aplicamos mal y la segunda nos es inexistente.

Una crítica consiste en estudiar una posición, una teoría, una situación…para vislumbrar que tiene de cierto, de válido, de útil…dentro del contexto al que pertenece y desechar lo erróneo, lo infructuoso, lo arcaico…Es entonces, tras quitar del todo la parte de maleza, cuando iniciamos la segunda parte sobre la base rescatada en el proceso anterior. En otras palabras, abandonamos la parte destructiva para iniciar la constructiva, la forma positiva de la crítica. España y los españoles adolecen de esta necesidad porque siempre es más fácil optar por la vía rápida: culpar a los demás de una situación que, en el fondo, nos atañe, directamente puesto que la permitimos todos.

No voy ni debo extenderme mucho más porque innumerables son las carencias del sistema político español y esta denuncia no pretende desarrollar ningún tratado político, pero sí enumerar de forma vaga ciertos aspectos que, abogan una vez más, por el sentido común y la crítica:

1.- Un partido político no es un equipo de fútbol. Una sociedad plural no puede permitirse ser representada únicamente por dos partidos y, aún menos, ser defendidos con la frivolidad radical con la que se hace, sin razonar, hablando de Zapatero o Rajoy como si de Belén Esteban o Campanario se tratase. Ambos no son más que los representantes de sus partidos, no nos olvidemos del resto de componentes que también participan en la dirección política. Unos partidos políticos que no se han cuestionado desde sus comienzos, no han evolucionado ni se han transformado. La sociedad española ha cambiado mientras que ellos se han quedados estancados en principios obsoletos, creados para un momento concreto y determinado. La sociedad y los partidos marchan por vías distintas, no hay conexión sino realidades distintas.

2.- Un debate político no es intentar desprestigiar a un oponente, ni enseñar bonitas gráficas a todo color, ni ofrecer sobornos a cambio de votos, ni representar un papel. Un debate político es ofrecer soluciones a los problemas del presente que garanticen la posibilidad de un futuro. Recordémosles que su compromiso es el mismo: trabajar y gobernar por y a favor de todos los ciudadanos.

3.- Los derechos políticos no bastan. Un político debe formarse como tal o ¿acaso creemos que la carrera de Ciencias Políticas o la asignatura de Filosofía Política se crearon para rellenar créditos? No solo eso, deben añadir y acreditar, igual que todo hijo de vecino, que se tiene la titulación necesaria para ocupar una determinada cartera de ministros. Es intolerable que un ministro pueda pasearse por cada uno de los ministerios con la única cualificación de ser político.

4.- Ningún partido político debe atender a sentimientos de amistad y fraternidad interna para justificar y permitir la presentación de una persona con conflictos judiciales a un cargo público. La presunción de inocencia prevalece en España pero no consigue ocultar la poca vergüenza de mucho oportunista. Hablar de valores y exigirlo son temas muy loables si la hipocresía se aparca a un lado y se empieza a predicar con el ejemplo.

5.- La política exige tomar medidas que nunca agradarán a todos. Una sociedad plural ya enuncia la diversidad en su interior y, aunque si bien es cierto que el diálogo es necesario para entablar un entendimiento, no es menos cierta la necesidad de decir No. Gobernar no es intentar agradar ni complacer a un mundo globalizado, sino salvaguardar los intereses patrios mediante relaciones diplomáticas de igual a igual y no de servidumbre.

6.- Dejemos a Franco, a la dictadura, a González, a Aznar y compañía para los libros de historia. ¿Hasta cuándo deberemos seguir escuchando sus nombres en una actualidad que ya no les corresponde? ¿Desde cuándo la política se reduce a un nombre, a un hombre, a una fecha, a un hecho en concreto? ¿Por qué retrotraer la mirada al ayer en búsqueda de un pasado distorsionado por el tiempo, los recuerdos, las experiencias, incluso, idealizado por la situación del presente cuando lo que se necesita es combatir el ahora con las posibilidades del hoy en pro del mañana?

En definitiva, muchas preguntas se me plantean, muchas respuestas se escapan a mi saber pero la evidencia de la muerte de la política campa por doquier a donde quiera que mis ojos se posen y un réquiem en su memoria por cada conversación que mis oídos escuchan.

Emaleth

El pan de cada día

2011-03-21T14:39:00.003+01:00

Poco ha tardado en salir la palabra cristiano en contraposición a la de moro. Es comprensible cuestionar si el ataque o intervención militar, escoja cada uno las palabras que le parezcan, emprendido por algunos miembros de la organización internacional, comprende solo la intención de salvaguardar la vida de los civiles. La sombra del escaso petróleo pesa demasiado para obviarlo pero, someter esta situación a cuestión de fe es inaceptable e inconcebible.

La historia avanza, pero no progresa a mejor como argumentaba Marx a pesar de ese proceso de lucha de contrarios. La tecnología es la única que ha sufrido esa transformación, aunque también sea cuestionable si es a mejor, mientras que el hombre sigue anclado en un pasado donde la religión era la causa, indistintamente, de cualquier enfrentamiento o iniciativa. En la actualidad no es la causa primera pero siempre acaba surgiendo en boca de alguien.

El hombre vuelve al ayer para buscar una afrenta del pasado que justifique la postura del presente. No aprendemos de la historia, no buceamos en ella para evitar cometer los errores de antaño, sino que es un arma bibliográfica afectada de diversas interpretaciones que actualiza enfrentamientos que solo deberían quedar ahí: en el pasado.

Se dice que “El infierno está lleno de buenas intenciones”. Salvar vidas es una buena intención pero el desarrollo de una intervención militar junto a demagogias y razonamientos justificativos de distinta índole, sobre todo en boca de personas que parecen saber de todo, presagian consecuencias inciertas y no carentes de peligro…

Emaleth

¿La naturaleza mata?

2011-03-14T15:45:00.000+01:00

Poca naturaleza viva le queda al Planeta Azul gracias a los magníficos avances del hombre. Cómo es posible hablar de progreso cuando éste concepto se ha tergiversado hasta convertirlo en la sentencia de muerte de la Tierra y de todos las especies que dependemos de ella.

Sin embargo, pese a todo, nos recuerda su existencia mediante poderosos terremotos, huracanes, volcanes…fenómenos que el hombre desde su origen ha intentado dominar y supeditar a su antojo. La prepotencia no le deja ver su propia incapacidad de autocontrol así que…cómo pretende hacerlo sobre algo que aún no somos capaces de comprender en su totalidad.

La naturaleza no mata, no tiene objetivos seleccionados en su punto de mira. El hombre ha construido a su antojo desafiando a los peligros: la insensatez y la estupidez son los verdugos de su presente y la parca de su futuro.

El ser humano es el único asesino consciente de sus actos pero…cuándo aprenderá a ser responsable de ellos y evitar culpar a otros de sus pecados. Desconozco la respuesta pero sé que la redención vendrá tarde, demasiado tarde para arreglar nada.

Emaleth

Recuerdos del ayer

2011-03-10T20:28:00.001+01:00

Anoche soñé con la infancia, con caras del ayer y pasillos familiares. Tal vez fue debido al camino tomado la tarde anterior. Recorrimos juntos un corto trayecto hablando en silencio de los viejos tiempos: las ilusiones fraguadas en las aulas, las decepciones propias de la niñez, los secretos compartidos y los sueños olvidados.

Él seguía como el primer día: soportando los achaques del tiempo con entereza y resignación ante los ataques de quienes lo visitaban a diario. El hormigón había sepultado lugares de felices recreos que asemejaban a cicatrices tras una batalla. Me dolió verlo así, quizá fue el reflejo de ver en otros lo que hace en uno el tempus fugit. No sé. Las lágrimas empañaban mis ojos y un rápido parpadeo pugnaba por contenerlas en ellos. Me despedí sin poder levantar la cabeza.

La melancolía es una amiga traicionera. Siempre escondida entre los sentimientos busca el momento para resurgir sin invitación, para restar felicidad al presente volviendo la mirada al pasado, para añorar tiempos que no valoramos en su momento y que quisiéramos recuperar…En el fondo ya nada importa pero la nostalgia se convierte en esa droga que nos ayuda a vivir el ahora con algo de la felicidad de entonces.

Una vez lejos, volví mi cabeza y con una mirada del ayer sonreí a la que siempre sería mi otra casa: el colegio.

Emaleth

La generación perdida

2011-03-01T12:00:00.004+01:00

Nombre que recibimos la generación de jóvenes nacidos en los años 80. De nosotros se dice que somos los mejores preparados, aquéllos que vivimos una cuenta atrás entre la desaparición de la EGB, BUP y COU junto con el inicio de una torpe, polémica y ya larga andadura llamada LOGSE.

Los saberes se diversificaron aún más, las fotos pasaron a ser los verdaderos protagonistas de los libros, las técnicas de estudio sustituyeron en importancia al propio estudio, los psicólogos empezaron a llenar un lugar escolar hasta entonces inexistente y la amenaza de repetir curso perdió el temor que confería hasta entonces.

¿Mejor o peor sistema? Poco importa ya cuando la mirada al futuro es la que condiciona el presente. Lo único que sé es que las soluciones y apoyo para esta generación parecen inexistentes. Eso sí, ya tenemos un nombre para pasar a la historia y un blog creado por profesionales y pequeñas empresas para que descarguemos nuestro pesar y frustración. Gracias a todos ellos la generación perdida puede estar más tranquila: tenemos una buena formación, psicólogos gratuitos en la red y el mal de muchos consuelo de tontos (tener una oportunidad un trabajo, un hogar y una familia no ¿eh?, que no se puede tener todo en esta vida).

Emaleth

Y morirá...

2011-02-24T15:05:00.001+01:00

Qué es la libertad es la pregunta inicial con la que se pone en contacto al joven estudiante con la filosofía. Su primer acercamiento al pensamiento, a la reflexión. Todos creen saber la respuesta y la arrogancia de la juventud no les deja ver las distintas posibilidades que ondean en el horizonte. Tampoco les importa, tienen todo cuanto desean y limitan su libertad a los horarios y mandatos paternos.

El primer contacto con la filosofía no les descubre nada pues todo lo saben y esa asignatura no es más que algo que deben aprobar para seguir pasando de curso. Para qué intentar entenderla si no existe, si no tiene ninguna práctica en la realidad y el que la estudia no es más que un loco y alguien raro sin amigos. Algún loco sí que hay pero el problema de una conversación no es la locura, son los distintos puntos de vista, el análisis que hace imposible el entendimiento entre ambas posturas.

Libertad: opción a elegir. Nada más. ¿Un poder ilimitado? Parece sencillo si no tomamos en cuenta el ámbito en el que vivimos: la cultura, la sociedad, la política, la economía, la familia…y aún más si olvidamos que cada acto fruto de una elección produce innumerables e indescifrables consecuencias.

La libertad solo es un problema más entre tantos a los que deben y deberán enfrentarse en el futuro. Su vida hedonista acabará y entonces se preguntarán quienes son en un mundo que les es ajeno, al que temerán y todo habrá sido por no intentar comprenderlo. La arrogancia morirá junto a la juventud y el orgullo será la única causa que no le permita mirar atrás intentando alcanzar a ver lo que antes no tenía sentido alguno para él…

Emaleth

La oscuridad

2011-02-18T15:03:00.000+01:00

Al amanecer miró hacia sus hermanas. Solo las más próximas a ella eran visibles. ¡Cómo había pasado el tiempo y cuánto habían cambiado las cosas! En su niñez, solía pasar las horas abstraída contemplando cuanto la rodeaba. Las horas se transformaban en minutos y, éstos, en segundos. Le gustaba enormemente observar cada uno de los pequeños cambios que se producían en los seres vivos a través de las estaciones y, con ellas, de los años.

Todo empezaba con una pequeña simiente y, a partir de ahí, una hermosa pugna por sobrevivir a las adversidades de la vida. En silencio, se repetía cuánto le hubiera gustado pasar por ello. No es que a ella no le afectara, solo que el proceso parecía ser más largo e inmutable.

Lo deseó fervientemente hasta que esos seres vivos fueron disminuyendo, hasta que el asfalto cubrió la superficie, hasta que los edificios ocultaron los árboles, hasta que una neblina tóxica cegó sus ojos. Nunca se había sentido tan sola y aislada.

El amor se convirtió en odio y su deseo cambió: deseaba vivir hasta contemplar el final de esos descreídos egoístas llamados humanos. Ya no alzaban la vista hasta ellas, ni solicitaban su ayuda, incluso, los marineros habían olvidado elevar la vista en mitad de las inconmensurables aguas negras.

Hasta entonces, solo podía esperar, intentar ver algo aquellos días en que los cielos no estaban cubiertos de sombras, disfrutar de las pocas hermanas que tenía alrededor y disfrutar de aquellas historias reconfortantes del pasado cuando las estrellas eran algo más que un simple adorno en la inmensidad del universo.

Emaleth

Los antihéroes VI

2011-02-13T13:50:00.002+01:00

Haijó y Cal-hamar iban cargados con bombas de aceite. Estaba claro quién iba a correr más riesgo a pesar de la “protección” del resto con los arcos y las magias.
Ceylan los tranquilizó y, junto a Jaheira, saldrían ambas para lanzar a la vez una descarga de rayos y una bola de fuego que permitiesen dar tiempo a éstos para prepararse y abrasarle de forma continuada. Mientras, Ashram cogería cobertura para poder combatirlo con sus flechas.

*****

Dicho y hecho. Con gran arrojo salieron todos dando una pequeña esperanza a Aker. Claro, que una cosa era la intención y otra la destreza con sus respectivas habilidades…

*****

El comienzo prometía. Desde la lejanía ambas lanzaron sus magias mientras Cal-hamar y Haijó corrían por la cubierta para tomar sendas posiciones para la batalla. Ashram se concentró y cargó su arco con una doble fecha para intentar causarle el mayor daño posible. Era difícil controlar al enemigo puesto que con pocos pasos recorría toda la cubierta de manera muy rápida.

Los ataques de lejos impactaron en su cuerpo. Un horrible rugido surgió de su boca y su reacción no se hizo esperar. Su vista se centró en Cal-hamar quién apenas tuvo tiempo de esquivar la arremetida del troll. Fue la oportunidad de Haijó: rápidamente cogió una de las bombas de aceite para hacerla estallar bajo los pies del monstruo. Había que coger de nuevo cobertura.

Mientras, a espaldas de la bestia, Cal-hamar aprovechó para lanzar otra más. Pero el destino quiso frenar la buena racha de los valientes guerreros. Calculó precipitadamente la fuerza que necesitaba: la bomba surcó el aire en una parábola demasiado larga rompiéndose justo al lado de Haijó quién no pudo más que echar a rodar por el suelo para evitar que el fuego tocara cualquiera de las demás bombas que llevaba encima.

Un preciso rayo de Jaheira junto con una flecha de Ashram evitó que un pie pisoteara el cuerpo tendido en el suelo. Esta vez Cal-hamar pudo resarcirse de su error y no fallar en el blanco. El fuego ardió rápidamente por su cuerpo facilitando el ataque unánime de todos los componentes del grupo.

En unos instantes todo acabó, las redecillas finalizaron y todos descansaron animados por la vista de la costa en la lejanía. Seguro que todo iría mejor en la próxima aventura…o por lo menos no podría ir peor…

Fin

Emaleth

Los antihéroes V

2011-02-10T12:42:00.001+01:00

Cal-hamar miró escaleras arriba. En la cubierta había algo. No sabría decir que podía ser, su percepción nunca había destacado por ser precisa pero si él podía escucharlo debía ser algo muy grande…
Con gesto preocupado, se volvió al grupo. Solo pudo ver caras de desánimo y alguna sonrisa mal disimulada de Ashram hacia Haijó. Ya se ocuparía de ese elfo inútil en su momento. Mientras, con un solo gesto se ocupó de avisarles de lo que todavía estaba por venir…

*****

“Animado” por sus compañeros, Ashram ascendió silenciosamente las escaleras o eso al menos pensaba él. Sus cuidadosas pisadas eran igual que trotes cochineros para los oídos de cualquiera que estuviera medianamente sordo. Tras él, un gran espacio demarcaba la separación con un grupo que lo veía como portador de muerte y foco de desgracias. Escucharlo, hizo anidar una chispa de esperanza en sus corazones. Tal vez, la luz que iluminaba el final del trayecto trajese buenas noticias.

*****

Superó la imperante necesidad de mirar atrás y se concentró en palabras de ánimo para superar su miedo: ya no servía de nada lamentarse por no haber prestado anteriormente atención a la cubierta y en sus posibles lugares de escondite. Una vez más debería fiarse de su instinto de supervivencia. Al pensarlo, un escalofrío le recorrió desde la cabeza a los pies…

En un lateral de la puerta aguardó agazapado para que sus ojos se acostumbrasen a la nueva luz. La cubierta parecía desierta aunque sobre ella se percibía un leve temblor acompasado. Todo indicaba que debían ser pasos, el problema era averiguar de qué sin asomarse demasiado.
De repente, un goblin apareció corriendo ante él y, antes de que pudiera alcanzar la borda, una gran mano le alcanzó partiéndole en dos. La situación no podía ser mejor para rematar la mañana: un troll cabreado. Aunque había una buena noticia: su tamaño hacía más difícil fallar.

*****

La noticia conmocionó al grupo: estaban demasiados cansados y desanimados para seguir, pero no había otra salida. Jaheira recordó el libro que había encontrado anteriormente y que versaba sobre las diferentes criaturas que existían en Tierra Media. En él, el fuego era el arma principal para poder enfrentarse a un ser así. Por suerte, las armas las tenían, ahora solo debían tener un poco más para usarlas en su contra. (Continuará...)

Emaleth

Los antihéroes IV

2011-02-09T10:30:00.001+01:00

¡No podía creer que tuviese un zombi al lado suyo y no haber olido su pútrido hedor! Aunque teniendo a Haijó al lado podía haber una explicación…Rápidamente puso en práctica su gran técnica de batalla: echar patas para dejar paso a los luchadores cuerpo a cuerpo. No era un cobarde, solo alguien que valoraba mucho su pellejo y creía ser más útil en la lejanía bajo la protección de su arco.

*****

¡Joder con el puto elfo! Ya lo había vuelto a hacer. No había terminado de blandir su hacha contra la piel infecta de esos engendros, y ya había huido a esconderse tras las mujeres del grupo. Claro, que él no sabía diferenciar a los elfos de las elfas, le parecían todos iguales: femeninos y delicaditos con sus trencitas y cancioncitas bajo los árboles. Menos mal que ya se oía los rugidos de Cal-hamar tras de sí y, aunque no tenía cerebro, era valiente y medio diestro con la espada.

*****

Jaheira observaba como Cal-hamar y Haijó parecían jugar al tonto tú-tú más con la espada y decidió intervenir. Estaba demasiado cansada para derrochar un hechizo con un par de enemigos tan débiles así que se decidió por su bastón de rayos. Se concentró en uno de los contrincantes de Cal-hamar, siempre había zombis dispuestos a unirse a la fiesta. Apuntó y en el momento en que el rayo se alzaba, perdió el dominio sobre él. Cruzó los dedos y se encomendó a su Dios…

*****

El destino se puso en marcha una vez más y el Dios de los enanos debía estar ocupado contando su oro porque tras un itinerante camino, Haijó experimentó una nueva sensación en su cuerpo. Al aspecto calvo y desnudo que le había quedado tras tanta adversidad, se le sumó unos rígidos e intermitentes gestos en su rostro acompañados con unos estilosos pasos de break-dance hasta caer desvanecido al suelo. Alguien superior debía estar pasándoselo muy bien con este grupo…¿verdad Aker?

*****

Una vez más salieron victoriosos en la batalla y Ceylán tuvo que recurrir a sus dotes más altos de sanación para poder recomponer a Haijó. Su fiel compañero era una sombra del enano que había sido: calvo, sin barba, con una camisa que hacía de camisón para tapar sus vergüenzas, con recientes heridas por todo el cuerpo y con la mirada triste de alguien que anhela su fiel hidromiel… Se le encogía el corazón de verle así. En momentos así maldecía haberse unido a ese grupo por unas míseras ganancias y no haber seguido solos en su desinhibido transitar por los caminos. (Continuará...)

Emaleth

Los antihéroes III

2011-02-07T12:30:00.003+01:00

Esta vez no podía fallar. Sentía como todos le miraban con desconfianza e, incluso, sabía de ciertas apuestas que se realizaban por la noche a costa suya…La advertencia de Ceylan era clara: no habría más plantas de resurrección de seguir con esa actitud aunque no era del todo culpa suya el haber muerto ya un par de veces…o tres. Él era un excelente ladrón y guerrero (mientras se decía eso, creyó escuchar risas infantiles provenientes del pasado.

Se concentró. No había ningún error esta vez: no encontró trampa alguna. Así que para demostrar su seguridad abrió la puerta. Oscuridad. A pesar de gozar de infra visión, no conseguía ver nada dentro por lo que no podía afirmar la seguridad del lugar.

*****

¡Maldito elfo!¡Cuánto tiempo se necesitaba para ver si hay o no algo! Y dicen que la impetuosidad de los enanos es un defecto, pero al lado de este inútil le habrían nombrado santo por no cortarle la cabeza con el primer balbuceo de palabra que saliese de su boca.

*****

Con paso firme, Haijó se sitúo al lado de Ashram lanzándole una mirada profunda y cargada de oscuros deseos. Pero por una vez tenía razón. No le extrañó que dudase. El lugar parecía estar vacío, no había demasiados espacios que pudiesen servir de escondite. Por más que se esforzaba no lograba ver nada sospechoso ni sentir ese cosquilleo que anunciaba la pronta entrada en batalla. Pero tendría que jugársela, el grupo aguardaba y debía estar impacientándose…

*****

¿Qué estarán haciendo ese par de problemas andantes? Se preguntaba Ceylan. La impaciencia no era uno de sus defectos pero la pasividad de ambos frente a la puerta sí le preocupaba. No podía esperar más, debía comprobar personalmente qué estaba ocurriendo. Y su instinto no falló, en la proximidad de la puerta pudo comprobar como dos zombis estaban lo suficientemente cerca de sus respectivas orejas para degustarlas tranquilamente mientras éstos oteaban el infinito con cara de panolis. Mientras daba el grito de alarma solo podía escuchar en su cabeza ¡qué cruz!, ¡qué cruz!.... (Continuará...)

Emaleth

Los antihéroes II

2011-02-06T12:08:00.005+01:00

Con un grito de batalla llegó Haijó a la bodega. Demasiado tarde. La gran sonrisa de satisfacción de Cal-hamar con esa estúpida pose sobre la espada anunciaba el fin de la pugna y lo mucho que había disfrutado en su ausencia.

Parecía que el destino se burlaba de él. ¿Acaso no había pagado ya bastante con el episodio de las botas?¿Acaso no había sido ya golpeado, quemado, aguijoneado, apaleado y demás en la catastrófica aventura en la que se había embarcado? ¿Acaso no era ya suficiente castigo el abrir los ojos día tras día y verificar tristemente que el más tonto e inútil de los elfos solo había muerto en sus sueños?¿Acaso no….?

De repente el hilo de sus pensamientos se vio interrumpido por un golpe. Estaba seguro que tras la puerta de la bodega se ocultaba algo o alguien. Sonrió. Iba a enseñar a todos por qué los enanos eran temidos en el combate hasta que…

“Alto Haijó. Ashram debería comprobar si hay trampas antes de precipitarnos a entrar. No nos podemos permitir más errores y menos seguir malgastando plantas de resucitación por redecillas y estupideces entre algunos miembros del grupo”. La que había hablado era Ceylan y, aunque tenía razón, dejar esa responsabilidad en manos de ese supuesto experto ladrón, daba más miedo que enfrentarse sin ayuda al más temido de los dragones...(Continuará...)

Emaleth

Los antihéroes

2011-02-03T12:30:00.006+01:00

Creyó oír campanas, solo que no lo eran. Esos golpes que resonaban en su cabeza no eran más que las consecuencias de una larga noche acompañado de su más fiel amiga: una jarra de hidromiel. El problema es que siempre había sido un tanto promiscuo…

De repente recordó donde se hallaba ayudado por el continuo mecimiento del mar sobre la nave. Eso, y la extenuante verborrea de su insufrible compañero elfo. Era hora de levantarse.
Mientras se colocaba la armadura echó en falta a Jaheira y a Ceylan. Algo iba mal.

Controló su más inmediato deseo: cerrar la boca de Ashram de un puñetazo e intentó educadamente preguntarle acerca de lo acontecido durante su, llamémosle, inconsciencia. Entonces el silencio se hizo, parecía estar tratando de ordenar sus ideas. Eso aún le dio más miedo aunque no tanto como sus facultades de ladrón…

Mientras fingía que le prestaba atención, escuchó el inequívoco sonido de la batalla, había que actuar ya. Con hacha en mano corrió en pos de sus compañeros guiado tan solo por los gritos de los caídos. Cal-hamar debía de estar disfrutando mucho pero no le dejaría ser el único protagonista de tan inesperada fiesta pues ya era demasiado vanidoso de por sí.

*****
Ashram intentó tratar de calmar sus nervios, nunca había sido muy valiente ante situaciones que pudiesen terminar con su preciada vida, y buscó la forma de hacer entender a ese enano agresivo y borracho que necesitaban de su ayuda en la bodega del barco pues parecía ser que con sus gritos anteriores no había bastado. Empezaba a sospechar que el alcohol no era el único causante de volverlo sordo y tonto.

Y, por lo visto, tampoco paciente porque en el momento en que iba a abrir la boca para responder, lo vio correr hacia la puerta. En realidad, llegó a deducir que esos movimientos torpes, lentos y sin coordinación eran correr. Solo quedaba la opción de seguirlo, a su lado siempre conseguía buenas ganancias aunque él no se enterara que las produjese… (Continuará)

Dedicado a todos mis compañeros roleros por las buenas tardes de domingo que hemos pasado juntos.

Emaleth

Y la infancia murió

2011-02-01T10:09:00.002+01:00

El por qué estaba allí parado había desaparecido de su mente. Lejos quedaban ya las risas de sus compañeros y los ánimos malévolos que le impulsaban a hacerlo. No podía culparlos, ya le habían advertido lo que podía suceder aunque no lo había entendido igual que ellos.

Sus ojos seguían fijos en el mismo punto; no podía apartarlos. El estado de hipnosis en el que se encontraba a penas le permitía parpadear. Ante él había un chico al que creía conocer pero que, en realidad, no era más que un completo desconocido. Parecía tener su misma edad, su misma cara de despreocupación y esa postura de plena confianza ante el mundo. Habría pasado por ser uno más si aquella mirada de adulto no delatara su saber.

No podía explicarlo, pero lo supo y, en ese preciso instante, la sonrisa del niño se convirtió en una mueca cínica de bienvenida.

La infancia murió y el conocimiento hizo temblar de miedo cada parte de su cuerpo. No le preocupaba lo que sería de aquel niño, tampoco si seguiría allí de pie cuando pudiera dominarse e irse. No le preocupaba las burlas de sus compañeros cuando regresara a la monotonía del día a día. No le preocupaba crecer, ni asumir responsabilidades. Lo que realmente le asustaba era no tener ninguna de esas cosas. El mañana apenas se divisaba entre un horizonte gris plagado de guerras, de pobreza, de egoísmo, de impotencia, de contaminación…Dentro de sí lo había sabido siempre: el mundo no aguantará y las miradas suplicantes tornarán a unos dioses a los que culpar, a los que mitiguen sus pecados, a los que exigir milagros. Rescatarlos del olvido no servirá de nada; el reloj sigue inexorable su cuenta atrás.

El estruendo de la destrucción apagará los sollozos y gritos de una humanidad que perdió la oportunidad de redimirse. La Tierra despertará de su largo letargo para desterrar de sí a unos hijos desagradecidos, a unos parásitos que solo habían de recordarse por la enfermedad dejada tras de sí, de unas meras motas de polvo que ante la inmensidad del universo pretendieron ser alguien olvidando que el todo está formado de pequeñas individualidades necesarias. Nadie es más que nadie ni que nada.

La esperanza murió en sus ojos y la resignación, rabia e impotencia se agolparon y adueñaron de su alma. No había punto de retorno. Miró al chico por última vez y, cerrando los ojos, deseó haber sido ese reflejo de sí mismo en el charco que había ante sus pies. Pero desearlo con todas sus fuerzas no fue suficiente. Los abrió y frente a él ya no había nadie, solo un fantasma más de una sociedad agonizante en un mundo herido de muerte.

Emaleth

El ayer

2011-01-25T11:11:00.002+01:00

Las voces del pasado, los olores familiares, las imágenes de instantes felices hacen encoger el corazón y preguntarse por qué hice esto o dije aquello. La respuesta es siempre la misma: hice lo que tenía que hacer, no había otra opción, seguro que no habría cambiado nada… Todas caras de una misma baraja: el autoengaño, que junto a la melancolía se convierten en el más fiel compañero del ser humano.

Mientras, en una celda pequeña de su interior, una vocecita grita que siempre hubo opciones, que podía haberse arriesgado a silenciar la prudencia y el miedo, a decir y hacer lo que realmente sentía en ese instante, quizá lo que aún sigue sintiendo…Pero esa voz va muriendo y una profunda tristeza llena los muros de su prisión.

Sí, es la mejor decisión que podía haber tomado en ese momento. Repítelo hasta creértelo, borra el pesar de tu rostro, considérate feliz con el presente y pon la esperanza en un futuro incierto de posibilidades pero pleno de las mismas mentiras.

Emaleth

Ensoñación

2010-08-24T23:09:00.001+02:00

El niño abrió los ojos y pudo ver el claro azul del cielo sobre sí. Debía de haberse quedado dormido. Mientras la hierba le hacía cosquillas animada con las leves caricias del viento, intentó descifrar sus blancos símbolos.

En la cúspide de una gran superficie blanca, una figura similar a la suya, parecía moverse, dar saltos, correr y alzar sus cortos brazos con el fin de alcanzar algo que no conseguía llegar a ver.
No comprendía la obsesión de los poetas y filósofos por definir la felicidad: él la sentía en ese momento y no quería expresarlo en palabras vanas y fugaces, sino disfrutarla y guardarla en su interior, darle el valor de intimidad que le correspondía.

Siguió observando. La figura se llevaba los brazos a la cintura. No comprendía por qué sus esfuerzos no daban frutos, donde podía residir el error. El niño se sonrió, ¡cómo comprendía esa impotencia! Siempre pasajera pues cuando se le metía una cosa en la cabeza…

Justo en ese instante, como si la figura hubiese escuchado su pensamiento, retrocedió y, una vez más, cogió carrerilla para tomar impulso y apresar su objetivo….El niño se alzó de su reposo. Su pequeño cuerpo temblaba mientras veía como la menuda figura se precipitaba desde su cúspide hacia el vacío y se desfragmentaba inevitablemente en su caída. Pudo oír el grito sordo de aquél niño, de un niño cuyo deseo venció a la prudencia y la ironía del destino lo castigó con la perpetua repetición de su desgracia.

La felicidad murió y unos ojos se abrieron de nuevo….

Emaleth

Por qué

2010-05-26T20:06:00.001+02:00

El hombre no es más que una mota de polvo en el conjunto del universo. Sabe de su existencia y de su individualidad en la coexistencia con sus otros semejantes. De esa manera, poco a poco, la mota de polvo llega a ser alguien con identidad propia, en un todo para unos y una nada para otros.

Pasa el tiempo, se suceden las relaciones, los acontecimientos, las confrontaciones… y aquél necio que olvidó la conciencia de su existencia se corona así mismo dueño y hacedor de su entidad. El alter ego supera al yo, eclipsa el nosotros y se adentra en el peligroso camino del solipsismo; nadie lo entiende, nadie lo escucha, se siente un alma aislada, superior al mundo que lo rodea. Sufre y nadie lo ve ni intenta salvarlo de su agonía porque solo está rodeado de egoístas, ególatras e interesados que buscan su meta en la mera satisfacción personal.

Las arenas del reloj vuelven más arduo su viaje con un monólogo que se repite constantemente: son los ecos del silencio. La cabeza no le permite descansar, el entendimiento lo limita y la conciencia castiga su proceder: tan solo es capaz de pensar en el por qué de su situación.

Millones de almas en el mundo siguen su proceder; un planeta superpoblado pero disuelto en individualidades que se transforman en las cadenas esclavas de su ser. La respuesta a su reiterativa pregunta está en el origen de sí mismo pero el hombre ha preferido olvidar, desligarse del nosotros, no escuchar y, sobre todo, no responsabilizarse de las consecuencias de sus actos y actitudes.

La humanidad se desintegra, la anomía social vence y millones de voces mueren en el vacío repitiendo por qué.

Emaleth

Si pusieramos huevos...

2010-01-27T13:43:00.003+01:00

Hoy voy a dejar de lado “lo que más me gusta” que es imaginar y crear historias nuevas con palabras que ya van camino de ser ancianas y quiero hablaros de un tema, en el que sin duda cada uno tenemos una sensibilidad y lo vemos desde una perspectiva. Seré irónico, sarcástico y manejaré la burla para provocar en ti un comentario y una posible discusión, ¿lograré mi objetivo?... allá voy:

===========

Estoy completamente seguro de que la madre naturaleza se ha equivocado con nosotros.

La evolución, con sus mutaciones, ha ido dotando a los animales de ventajas con respecto al entorno. Clásicos ejemplos como el cuello de la jirafa o las garras del león son sólo una pequeña parte de cambios de los que nacieron nuevas especies de seres vivos con mayores posibilidades de supervivencia. Y es que, como decían en Jurasic Park, “la vida se abre camino”.
Unas de las mejoras más importantes en el sistema de reproducción fue la aparición de los mamíferos. De la puesta de huevos, donde el vástago quedaba expuesto a los agentes externos, incluso durante la gestación, se dio el gran salto al mamífero. La fecundación y la gestación se producía en uno de los lugares más seguros del mundo para el animal que estaba a punto de ver la luz: el seno materno.

Pero la ingenua madre naturaleza, que después nos dotó de dedos prensiles y de inteligencia, no se dio cuenta de que el ser humano no debería haber sido mamífero... nunca pensó que el peligro para la criatura en formación pudiera estar en sus propios padres.

Pensemos cómo cambiaría nuestra perspectiva sobre el aborto si pusiéramos huevos:

¿Cuánta gente que aborta sería capaz de lanzar el huevo que acaba de poner contra un muro?
Si les dijeran a las madres de un embarazo inesperado que no van a tener que “cargar” con el bebe durante 9 meses en su seno... ¿sería más fácil donar en adopción al huevo?
¿Los científicos considerarían ser vivo al huevo fecundado o cuando hace eclosión?
¿Los hombres seríamos más conscientes de nuestra responsabilidad de padres al cuidar al huevo a medias con la madre hasta que nazca el pollo?

Yo estoy convencido de una terrible verdad: habría muchos menos abortos si pusiéramos huevos.

Lo primero, por una cuestión de perspectiva: el ver al huevo como algo independiente nos haría pensar en él como algo vivo con mucha más facilidad que al cigoto.
Lo segundo, por una cuestión de comodidad: yo creo que cuando se habla de que el tener un bebe va a destrozar la vida de una muchacha se piensa mucho en su imagen durante los 9 meses de embarazo, de lo que pensará la gente del entorno, de lo que significa perder casi un año de su vida. El poner un huevo es rápido, da menos que hablar y requiere menos esfuerzo para librarse de él (en caso de querer hacerlo).

Incluso se replantearía el tema de los huevos fecundados fruto de una relación casual o incluso provenientes de un delito de violación. El huevo va a portar a un ser vivo fruto de una equivocación o de una monstruosidad... ¿pero el huevo tiene la culpa de ello? Yo soy de la idea de que todo huevo debería ser fecundado desde el amor y por amor (llamadme romántico) pero eso no quiere decir, en ningún caso, que no haya que dar la oportunidad de vivir a otros huevos fecundados en otras circunstancias. El huevo está fecundado a causa de un error, pero no tiene por qué pagar nada por ese error... y el decir que es por su bien, que es mejor hacer con él una tortilla antes de que viva en un clima complicado me parece una monstruosidad disfrazada de oveja, que son mucho peores que los monstruos que no engañan y parecen lo que son.

Conclusión: La naturaleza se equivocó. En más de 40 millones de casos cada año en el mundo, el seno materno no es el lugar más seguro del planeta.

Si pusiéramos huevos, otro gallo cantaría...¿o no?.

Emilio

Richard IV

2010-01-26T12:18:00.002+01:00

Dos alemanes guardaban la entrada de la sala mientras otros dos los apuntaban con sus MP40m reglamentarias. En ese instante, entraron el oficial encargado del “Labor” seguido de dos de sus colaboradores. Empezaba el ritual. Seis eran los tanques sometidos a inspección. Era un número menor que otras veces, pero el número de muertes era cada vez mayor y los que quedaban con vida a penas se sostenían de pie. Pronto traerían nuevos cautivos.

Tras una serie de instrucciones, los colaboradores repartieron las tareas a los presentes, las de todos menos las suyas: una alarma sonó en su cabeza mientras sentía el frío metal en su espalda: había sido descubierto.

Con paso firme, el oficial se acercó observándole detenidamente. La dureza de sus rasgos y la firmeza de su mirada ocultaban hábilmente sus pensamientos. Con un gesto ordenó que le siguiera mientras seguía sintiendo al portador de la muerte en la piel.

No lo podía creer, se dirigía directamente hacia el Panzer en el que había puesto todas sus esperanzas. Parecía que iba a tener suerte después de todo.

Mientras se sonreía por dentro de su buena suerte, el oficial se introdujo en las entrañas del tanque y él fue obligado a seguirle. Ya no creía tanto en la suerte. Se había roto el protocolo: un oficial jamás acompañaba a un inferior en las pruebas de maquinaria. La sospecha de que le habían descubierto resonaba aún más fuerte en su cabeza.

Se sentó en la cabina de mandos y, cuando escuchó el cierre de la compuerta sobre su cabeza, saltó sobre el oficial contando con su fuerza como única arma. La sorpresa le hizo tener ventaja pero la mala alimentación pronto le hizo flaquear antes las continuas acometidas del alemán. Acorralado en una de las paredes intentaba parar los sucesivos golpes pero no sabía cuánto más podría aguantar. Reuniendo las últimas fuerzas que le quedaban, se lanzó contra él para tratar de tirarlo al suelo. El impulso los derribó a ambos. Empezó a sentir calor: la sangre empapaba su ropa. No podía respirar. Se esforzó por abrir los ojos para mirar de frente a su asesino y allí estaba: unos ojos que le miraban fijamente, unos ojos que adolecían de la falta de vida. No era su sangre. El oficial, en la caída, había atravesado una de las palancas de cambio. La suerte una vez más parecía estar de su parte, pero no podía confiar siempre en ella. Se levantó con pesadez, su no tan lejana fortaleza se había esfumado, y apartó el cadáver de las palancas, las necesitaba.

Un ruido rompió el hilo de sus pensamientos: había olvidado cerrar la trampilla por dentro. Pudo ver como empezaba a levantarse mientras un arma asomaba por la abertura. Desesperado, cogió el arma del oficial para lanzarse contra la trampilla y descargar su carga sobre la cara del soldado. Apartándolo, selló la compuerta mientras escuchaba como los soldados apostados en el exterior disparaban contra el tanque. ¡Malditos estúpidos! Puso en marcha el motor en el momento en que sonaba la alarma. La situación se estaba descontrolando. ¡No dudes y hazlo! se dijo mientras accionaba la palanca para avanzar hacia la salida.

El caos se había apoderado de Terezín: los soldados disparaban en todas las direcciones mientras los judíos trataban de huir de las balas. Los disparos empezaron a provocar el efecto que buscaba: el desprendimiento de unas rocas que difícilmente aguantaban el peso de la montaña. Se abrió camino hasta “Arbeitskräfte” y, en su entrada, disparó hacia uno de los pilares maestros la munición guardada en el cañón. El impacto hizo mella en él pero no consiguió destruirlo. No había munición para un segundo disparo así que, sin pensar, cargó directamente el tanque contra él. El choque lo hizo estremecer en el asiento; seguía siendo insuficiente así que siguió acometiéndola hasta que consiguió desprenderla de su base. Un rugido pareció surgir desde las propias entrañas de la montaña, un rugido que quedó inmediatamente enmudecido por el desprendimiento de innumerables rocas. Ya solo restaba de hacer una cosa: huir.

Tan rápido como le fue posible, salió del tanque confundiéndose entre los demás tratando de recordar el mapa que tenía en su mente para hallar la salida de ese laberinto. En su camino, consiguió que varios cientos le siguieran: se sentían confundidos y perdidos tras la dura represión nazi por lo que le era muy fácil convencerlos. Los alemanes se habían sumado a la huída abandonando sus armas, sus rangos, su pretendida supremacía por el más puro de los instintos humanos: la supervivencia. Por fin la luz les cegó provocando distintas manifestaciones entre esos hombres que habían perdido la libertad pero no la fe en su dios. No podía describir lo que él mismo sentía, demasiados sentimientos encontrados, demasiada tensión acumulada, demasiado cansancio en su mente y cuerpo demasiado….Silencio.

El despertar se le asemejaba a nacer de nuevo cuando puedo abrir los ojos y comprobar que se hallaba seguro en la habitación de un hospital. No sabía cómo había llegado allí ni lograba recordar qué había ocurrido tras cruzar la luz. Solo sabía que tras ella vino la oscuridad y el sufrimiento de las últimas semanas se transformó en una calma que llenó de dicha su alma. Quería sentirla de nuevo. Cerró los ojos y se rindió al sueño.

Todavía tardaría en saber que tras su desmayo, cientos de judíos junto a él mismo fueron rescatados por los países aliados quienes habían confiado plenamente en el éxito de su misión. Desde su partida habían vigilado día tras día el enclave llamado Richard aguardando pacientemente a la evacuación del lugar y a la destrucción total del mismo. La guerra seguía pero el final de los nazis se había anunciado con la caída de su imperio logístico y armamentístico. Solo quedaba esperar…

Vanesa

Gracias a ti, Christian, que me diste la idea y me animaste día a día a escribirla...

Richard (Parte III)

2009-12-28T14:31:00.004+01:00

Mientras caminaba con la cabeza baja junto a otros que vestían similares harapos rallados, iba memorizando los pasos y cada una de las direcciones tomadas en aquellos laberintos kilométricos. No podía distraerse: del éxito de esta misión tal vez dependiera el final de la guerra.

Entrar como un judío más le había resultado más fácil de lo que esperaba en un primer momento. Un pasaporte con nombre y origen falso, una buena cantidad de dinero en el bolsillo y un oportuno viaje a una ciudad conflictiva fueron los únicos elementos necesarios para ser arrestado. La dificultad vino después: había que conseguir que le designaran a Richard y, el más difícil todavía, obtener un puesto dentro del Salón de las Columnas.

Se habían barajado posibles formas de entrada cuyo grado de peligrosidad crecía con el desconocimiento de la zona y la forma de proceder alemana para la designación de prisioneros. Los contactos infiltrados en el bando enemigo jugaron un papel crucial para solventarlo. Se recurrió a un administrativo destinado en las oficinas de las SS que se ocupaba de expedientes de diversa índole, más concretamente, de la ubicación y defunciones de los judíos clasificados en los campos de concentración. En una operación arriesgada consiguió infiltrar su expediente en una partida hacia Theresienstadt incluyendo información relativa a conocimientos de mecánica y electrónica. Los detalles eran esenciales para el destino de los prisioneros porque de sus capacidades dependía atrasar un destino común: la muerte.

La duda era cómo alcanzar Richard desde Terezin: todo dependía de la suerte y de los méritos que allí consiguiese ante los ojos alemanes.

Los primeros días, hacinado entre hombres famélicos, maltratados, perdidos en la desesperación, el propósito de la misión se difuminaba entre los horrores que veía, el trato que recibía y la impotencia que sentía. La realidad se desvanecía con las pesadillas llegando a momentos en los que desconocía si estaba dormido o despierto. La vida allí consistía en dominar y hacer persistir la fuerza de voluntad. Cada minuto de cada hora de cada día estaba controlado por un horario estricto de trabajo que no sabía de pausas para el descanso y la comida. “Arbeit macht frei” (El trabajo os hace libre) eran las únicas palabras que salían de las bocas alemanas mientras mantenían las manos ocupadas en hacer respetar y temer sus leyes.

No podía reconocer el lugar donde apenas había estado hacia un mes.

La sección a la que pertenecía se dedicaba a la fabricación de balas. Cada día, muchos de los que allí trabajaban, morían en su intento de sabotearlas. Era fácil destacar con una buena realización del cometido asignado y una conducta basada en la obediencia sumisa. De esta manera, el sistema eléctrico de los barracones sustituyó a la fabricación de balas; la mecánica al sistema eléctrico y el armamento sofisticado a la mecánica: ya estaba en Richard.

El Salón de las Columnas existía y coincidía con lo descrito en el diario del judío; solo la estructura del mismo no coincidía: no era realmente una sala sino tres unidas por grandes accesos y mantenidas por enormes columnas de hormigón que empezaban a hundir un suelo de piedra que adolecía el peso de la montaña. Cada una de ellas tenía una función muy determinada y estaba ligada de forma muy estrecha al resto.

La primera era conocida como “Arbeitskräfte” (Mano de obra). Se componía de un grupo de judíos que fabricaban armas sofisticadas mediante la asistencia de técnicos alemanes especializados en la materia.

La segunda sala recibía el nombre de “Schreken” (El Terror) debido al terror que causaba en todos aquellos la visión de los temibles tanques Panzers. La visión de estos monstruos dormidos en numerosas filas helaban la sangre de cualquier soldado experto: eran el poder más efectivo y mortal del movimiento nazi.

En último lugar, en un espacio con el único acceso desde “Schreken”, estaba ubicado un avanzado laboratorio donde especialistas alemanes comprobaban la calidad de las armas elaboradas en las salas anteriores y otros tanto confeccionaban proyectos nuevos armamentísticos. Era el “Labor”.
El destino le ligaba a la segunda sala y sería en ella donde tendría que empezar a cavilar un plan rápido para la destrucción de toda aquella pesadilla con los pocos recursos de los que disponía. Responder al cómo hacerlo era el nuevo objetivo.

Una mañana, o noche, no era capaz de distinguir una de la otra, despertó habituado a los gritos y patadas de los alemanes. No era una mañana más. Durante cuatro semanas había estado guardando cuidadosamente cada tornillo, arandela, clavija o elemento pequeño con el que tropezaba. Había llegado el momento de actuar.

Los diferentes trabajos se hacían en turnos debido al peso desmesurado de alguna de las piezas. A aquellos que tenían conocimientos de mecánica se les añadía uno más consistente en la comprobación del trabajo de ensamblaje realizado por el resto al final del día. En aquellos instantes el número era reducido y la guardia de los soldados alemanes baja por sus ansias de llegar al comedor para comer, beber y fanfarronear entre ellos. Es así como descubrió un hueco natural entre las rocas de la pared, un hueco que pasó a ser llenado con unas esperanzas metálicas. No sabía si lo ideado sería suficiente pero no tenía otra alternativa. No tenía nada ni nadie a quien recurrir en esos instantes.

Durante las muchas horas de revisión de esas ingentes máquinas había tratado de hallar algún punto débil tanto en su interior como en su flanco externo. No tenía ninguno: técnicamente eran perfectas. Debía centrarse en un único punto: el cañón de 75mm que coronaba la gran carcasa de acero.Los tanques, razonablemente, no eran sometidos a prueba de fuego a semejante profundidad pero sí se comprobaban los mecanismos de disparo para asegurar su correcto funcionamiento. Pero ese día sí tendrían munición…

Durante el último turno, la noche anterior, había cargado cada tanque con las piezas recogidas para asegurar la misión: no sabía cuál de ellos le tocaría. Aún así, se había centrado especialmente en uno: el destinado a proteger a los altos representantes de las SS, el único que contendría gasolina en el depósito.

Las horas pasan lentamente cuando los nervios y la adrenalina contenida están a flor de piel. Sentía cada vena palpitando al ritmo de un corazón desbocado que luchaba por no perder el control. Respiró profundamente con el fin de calmarlo mientras formaba fila con sus compañeros: el momento que tanto ansiaba y temía ya había llegado.

(Continuará)

Vanesa

Richard (Parte II)

2009-11-29T15:49:00.002+01:00

En principio, el desorden de las numerosas hojas, la escritura inversa y las distintas abreviaturas sugiere un pensamiento caótico fruto de una mente afectada por el caos de los tiempos presentes. Sin embargo, un exhaustivo trabajo del departamento de inteligencia ha revelado el corazón del poder nazi hábilmente escondido para aquellos que solo buscamos su destrucción.

Hasta ahora, considerábamos Terezin como el asentamiento clave en el traslado de judíos a Austchwitz. No andábamos equivocados del todo, pero sí lo hacíamos en los cálculos relativos a la cantidad que se enviaban puesto que era menor. La mayoría de ellos son designados como fuerza de mano de obra para un proyecto más importante: la construcción de los temibles tanques Panzers y la fabricación de armas de combate mejoradas.

Por sus rostros puedo apreciar la incredulidad que sienten al escuchar mis palabras. En un principio tampoco yo lograba creerlo. Es cierto que la magnitud de sus tanques hace casi imposible ocultar la ubicación de su fabricación y que, a raíz del uso del radar hemos delimitado notablemente sus movimientos pero, aún así, les recuerdo que éste utensilio aún es bastante rudimentario por lo que hay zonas que se escapan a nuestro control, sobre todo, si se encuentra bajo tierra.

Contrastando los datos que teníamos y los del diario podemos establecer la historia y situación de lo que los alemanes denominan con el nombre en clave Richard.

La ocupación nazi de la República Checa data del 1939. La elección de este territorio no fue aleatoria al igual que la distribución de distintos campos de concentración a cuya cabeza se encuentra ya el mencionado Terezin establecido en 1941. Gracias a uno de los mapas del diario y con la ayuda de un profesor de historia de esta región que pudo escapar de la represión nazi, encontramos un lugar muy cerca de Theresienstadt, aproximadamente una hora al norte de Praga, que alberga unas antiguas canteras abandonadas. Éstas quedaron en el olvido por los años en los que estalló la 1ª Guerra Mundial: el miedo, el hambre y el agotamiento de sus recursos provocaron su cierre.

Los alemanes descubrieron la potencialidad de esta mina subterránea aunque desconocemos si existen en la actualidad mapas de la época de su mayor auge y si ellos poseían alguno. La única referencia que hemos podido encontrar de ella son las descripciones y los precisos dibujos realizados por el prisionero de Terezín.

Richard, hoy por hoy, es una industria bélica refugiada bajo tierra. Se estima, que su profundidad puede alcanzar unos 60 km y su distancia unos 32 km de túneles distribuidos en cerca de 320 habitaciones, cámaras y corredores. Es aquí donde son conducidos los prisioneros judíos quienes, con sus manos, han hecho posible la transformación de meros túneles en grandes salas perfectamente habilitadas para sus propósitos.

El cómo llegó esta información a manos de este cautivo es un misterio en el cuál no podemos detenernos y, precisamente lo es porque relata de una manera muy concreta cómo aquellos judíos que entran no vuelven a salir más que para dirigirse a un crematorio instalado en una fábrica de ladrillos cercana a su ubicación y controlado por los nazis de Terezin. Sé que es arriesgado confiar en una información desconociendo su origen pero no tenemos alternativa. Diversos especialistas barajan la posibilidad de que fuera uno de los encargados de quemar a sus compatriotas y que, mediante diferentes testimonios recibiese la información. No olviden que los judíos que no pueden seguir trabajando son cadáveres para los nazis y se estima que un alto porcentaje de personas aún con vida fueron mandadas incinerar. Lo que nos induce a seguir esta línea de pensamiento es el cuidadoso recuento de cadáveres anotados en una de las páginas. En un período de seis meses podemos leer la escalofriante cifra de 579 personas. Una perfecta representación de la crueldad hitleriana.

Retomando el objetivo bélico nazi de Richard, podemos hablar de una sala en concreto que se convierte, necesariamente, en nuestro propio objetivo: el desmantelamiento y destrucción del llamado Salón de las columnas. En este punto, la información es un tanto vaga. Creemos que es debido a que los prisioneros no tenían acceso, en tal caso ocasional, en esta zona. Algunos datos, como la descripción de indumentaria, revelan la concentración de personalidades de las SS y el continuo trasiego de científicos expertos. Cabe pensar que en este Salón de las columnas se concentra la distribución logística de las armas en los diferentes frentes y el examen de las armas fabricadas como control de calidad para la admisión o desecho de las mismas.

El resto de la información contenida en el diario ha sido descartada por su vaguedad y su inexactitud aunque es importante tenerla presente y recordarla para ser conscientes de la urgencia con la que hemos de actuar. Se habla de Richard como la caja fuerte donde Hitler guarda todos los tesoros robados a los países europeos y, lo que es más preocupante, el lugar que alberga el secreto de un proyecto consistente en la fabricación de un arma apodada “apocalíptica hitleriana”.

Hasta aquí me he limitado a proporcionarles todos los datos de los que disponemos. Ahora, les invito a estudiar el contenido de las carpetas que les han sido entregadas al principio de esta reunión, donde encontrarán las medidas que se han trazado para la destrucción de Richard y de cuya aprobación de los presentes dependerá su puesta en acción inmediata.

Ahora si me disculpan, me retiraré para que empiecen con sus deliberaciones…

(Continuará)

Vanesa

Richard

2009-10-28T15:25:00.003+01:00

-Bienvenidos caballeros a esta reunión, aunque lamento comunicarles que las noticias que aguardábamos no son nada esperanzadoras para el término de la guerra que tanto ansiamos. Perdonen mi atrevimiento, pero me he permitido la licencia de invitar al valioso soldado que arriesgó su vida por traer la información de la que hoy disponemos y que es motivo de la comparecencia de los presentes. Les presento al sargento Brown quién les expondrá la situación presente en el bando enemigo, la posible estrategia a seguir y contestará gustoso a sus preguntas. Cuando quiera, sargento Brown…

-Gracias. Como saben, hace quince días la Cruz Roja envió una comitiva de inspección a un lugar situado a 61 Km del noroeste de Praga, instada por los países aliados ante la sospecha de la existencia de un campo de concentración. Mi misión consistía en acompañarles, junto a otros soldados, para asegurar su protección en suelo enemigo.
A nuestra llegada a Theresienstadt, los soldados alemanes nos aguardaban mostrando la mejor de sus sonrisas tratando aparentar una tranquilidad que contrastaba con el miedo de los que allí habitaban.
La primera parte de la visita consistía en mostrar la infraestructura con la que contaba la población. Había escuelas, parques, comedores, un hospital….todos aquellos elementos básicos para el bienestar de una persona y que, en mi opinión, denotaban la prisa con la que habían sido construidos. En todo momento nos vimos rodeados por múltiples soldados que impedían salirnos de la ruta prefijada mientras un oficial nos explicaba detalladamente el por qué de ese lugar. Para no alargarme, resumiré sus palabras: Terezin era un asentamiento formado por dos fortalezas de distinto tamaño cuyo cometido era la de proteger a un grupo de más de 150.000 judíos notables y desmitificar las habladurías que afirmaban que solo era una estación de paso para la deportación a Auschwitz.
Para los inexpertos ojos de los componentes de la ayuda humanitaria, el lugar cumplía con todos los preceptos establecidos. A esta tranquilidad se le suma la segunda parte de la visita consistente en el trato directo con unos refugiados determinados quienes les confortaron con unas cuantas respuestas monosilábicas y mecánicas.
Los elegidos vestían unas ropas modestas pero limpias y, aunque se les veía delgados, mostraban un tono saludable en sus caras. Esto parece sugerir su oportuna recién llegada a la comunidad. Las breves contestaciones eran seguidas por un rápido vistazo a los soldados temiendo no interpretar correctamente su papel.
Fue en el transcurso de esa interpretación cuando observé a un hombre mayor sentado en uno de los extremos de la sala. Su mirada no se apartaba de la mía y, aunque revelaba cansancio, no daba muestras de temor ni fragilidad. Entonces comprendí que había aceptado su muerte pero no la de su pueblo. Él también pareció saber que yo lo había entendido porque en ese momento se levantó y corrió hacia mí.
La sorpresa y conmoción del momento hizo dudar a los soldados pero yo tenía claro qué debía hacer. Rompí la fila en la que nos hallábamos confinados y me dirigí lo más rápido posible hacia él. Entonces, fue cuando escuché el disparo y su cuerpo cayó entre mis brazos. Una última vez nuestras miradas se cruzaron y sentí como algo se deslizaba en el interior de la chaqueta. Sin pensar, lo abracé para tratar de meter aquello en el bolsillo de manera disimulada pero el paquete de tabaco que había guardado allí tan solo hacía unos minutos, me lo impedía.
Los nervios se apoderaron de mi mente, los pasos de los soldados resonaban en mis oídos junto a gritos y lamentos…Si no reaccionaba, no habría allí nadie que llorase por mí. Con un movimiento seco rompí el interior de mi camisa, a la altura de la axila, y dejé caer el pequeño paquete. En ese momento dos soldados alemanes me alzaron preguntando si estaba herido pero yo solo podía pensar en qué explicación podría dar para justificar mi acto desesperado y poder salvar lo que el viejo judío me había legado con su muerte, con su sacrificio.
El resultado de la visita es conocido por todos los presentes. Theresienstadt pasó la inspección y, en ningún instante, se dio a conocer este suceso. El soldado alemán que realizó el disparo fue castigado de manera leve. Declaró que el judío fallecido había padecido desde el principio de su ingreso brotes psicóticos que creían ya remitidos, de ahí su presencia en la sala, pero su reacción inesperada lo hizo temer por mi vida y la de los presentes. La declaración del soldado fue apoyada por un informe presentado por el médico que dirigía el pequeño hospital allí ubicado. Por mi parte, el máximo representante de la Cruz Roja allí presente respondió algo semejante: ante el desconocimiento de lo que pretendía aquél hombre, me dirigí hacia él para cumplir con el cometido para el que estaba asignado: la protección del grupo. No hubo más preguntas ni más referencias a este acontecimiento.
El pequeño paquete rescatado resultó ser un diario muy útil pues en él hay información detallada y descripciones precisas de lo que realmente es Terezín y de los secretos que oculta en su interior… (Continuará)

Vanesa

Culto a la lectura

2009-10-05T14:08:00.001+02:00

¿Qué es un libro? Hoy en día es un término que ha perdido su notoriedad del pasado para ser un mero cúmulo de hojas numeradas cuya cantidad para muchos definirá el contenido del mismo en aburrido o divertido. Los avances visuales superan lo estático de las letras para apostar por una consecución de imágenes y sonidos inmediatos que merman poco a poco la capacidad imaginativa del individuo.

El desprecio a la lectura es el resultado del culto a la pasividad personal y la obtención inmediata de lo deseado. Uno de los pocos estímulos que un libro puede llegar a provocar en la persona se halla concentrado en el título y la imagen que recubre la cubierta, un título y una imagen que no concretiza el contenido temático ni garantiza lo que creemos esperar de él al asimilarlo a un contexto en concreto. Se olvida buscar el argumento de la contraportada por la preocupación de hallar algún indicativo que lo nomine como bettseller porque, dentro del razonamiento más simple, si lo han comprado miles de personas, será porque es bueno y tal número no puede estar equivocado ¿no?

El criterio de juicio en la elección de un libro es un asunto particular de igual modo que el gusto por una temática u otra. La indignación llega cuando el lector pertenece a una sociedad en la que leer lo aísla en un pequeño grupo de gente que comparte esta misma pasión incomprendida por todos aquellos que no la practican y menos aún por otros que se deleitan con orgullo en un desconocimiento de la misma que a veces desemboca en comentarios despreciativos. Leer no está de moda.

Leer es la conexión íntima del individuo con la creación surgida de la mente del escritor. El lector no hace suyo al libro sino que es éste el que se apropia del individuo, de su tiempo, le hace participar del sufrimiento o alegría de los personajes, de la visión de los paisajes y objetos descritos, del padecimiento de distintas situaciones y emociones….en definitiva, sin su participación activa no hay historia.

En conclusión, la culminación de un libro puede dejarte insatisfecho, decepcionado, fascinado…son muchos los adjetivos que se podrían aplicar. De cómo haya sido el final dependerá el comienzo del siguiente. Un libro que te cautiva hace retardar el comienzo de otro, te embarga un sentimiento de traición hacia el que has concluido o sospechas que el posterior no podrá ser mejor. Sea cual sea el sentimiento que provoque, un libro nunca te deja indiferente así que nunca dejes de leer….

Vanesa

La confesión

2009-09-27T12:51:00.001+02:00

Un nudo en la garganta impedía que palabra alguna escapase de su boca. Era un nudo provocado por el miedo y, a su vez, por el orgullo impetuoso de la juventud: no podrían sacarle información de ningún tipo.

Mientras esperaba a su interrogador, observó la sala en la que se hallaba. No era la habitual. Sabían que en su territorio se sentiría cómodo, podría evadir sus preguntas con relativa facilidad. Esto era nuevo. Era un ambiente que aparentaba ser agradable pero en todos sus recovecos se podrían encontrar elementos que recordaban sus leyes, esos imperativos a los que no había escapatoria sin castigo y su aceptación respondía al sí porque sí.

Debía centrarse en su argumentación. Una de las preguntas sería relativa al factor tiempo y era precisamente la que más le preocupaba. Unos veinte minutos malditos sin coartada le harían ser culpable a los ojos de su verdugo. No tenía testigo pero tal vez podría involucrar a alguien. Siempre es más fácil si compartes tus problemas con otro. Pero quién, qué persona sería fácil de liar y a su vez que soportase hábilmente las artes de un experto interrogador.

En mitad de su reflexión, la puerta se abrió y para su maldita suerte ahí estaba el más duro hueso del cuerpo: era conocida por ser inflexible e, incluso, de tomarse la justicia por su mano. Solo de pensar lo que había ocurrido en su último enfrentamiento hacía que un sudor frío le pegara la camisa al cuerpo.

No había escapatoria, habría de ser valiente y, pasara lo que pasara, no caer en sus negociaciones engañosas y negar de la forma más vehemente posible que él fuese el culpable de acabar con ese horroroso jarrón que presidía la mesa del salón…

Vanesa

El devenir

2009-09-20T14:13:00.001+02:00

Una hoja revoloteaba al compás de su compañero de baile, el aire. Era un devenir caprichoso, sin pautas que cautivaba al observador que trataba de adivinar cuál sería su próximo movimiento. Era un devenir que asemejaba a los giros de una vida que no parecía estar supeditada a ninguna fuerza, a ninguna regla que el entendimiento pudiera expresar con palabras: ella era la única responsable de su ser, de su movimiento, de la irracionalidad de sus actos. Tal vez fuera esa irracionalidad de la vida en sentido nietzscheano o esa voluntad del mundo como voluntad en el sentido schopenhauriano lo que me llevaba a aceptar la incomprensión de su tránsito por ella.

La hoja empezó a elevarse en sentido giratorio, danzando sobre sí misma para abandonar la superficie donde antes se hallaba posada. De igual manera, intentaba día tras día alejarme de la rutina para alcanzar esos sueños surgidos en la niñez y perfeccionados en la madurez. Pero, aún hoy, seguía atrapada entre los infranqueables muros de la responsabilidad, de los deberes, de las obligaciones para con los otros, de las imposiciones sociales que ahogan cada aliento de libertad; el yo queda relegado al final del camino, su fuerza vital es anulada, marginada, incluso demonizada para ensalzar el virtuoso hacer de la razón en su dominio de las pasiones.

Hemos dado la espalda a la vida para asentir al tú debes kantiano negando dos de las características propias del ser humano: la espontaneidad y la irracionalidad. El asentimiento se convierte en creencia, y la creencia en parte inseparable de la conducta humana: el alma muere y solo queda la Razón como principio vital; el individuo se hace extraño al mundo, no encuentra su lugar en él y la felicidad es sustituida por el hastío, por el odio y el resentimiento hacia la vida.
Y yo solo puedo preguntarme hasta cuándo…

Vanesa

Sueños rotos

2009-07-16T09:42:00.003+02:00

Un nuevo día. No mientas. No va a ser diferente al de ayer, ni al de antes de ayer...ni siquiera podría aproximarse al hombre que fuiste hace una década. No. No bajes lamirada mientras te hablo, no trates de ocultar esa culpabilidad que ha arqueado tu espalda, hundido tus ojos y sometido a una voluntad que solo responde a los impulsos de una ansiedad insaciable.

Sí, sé que te prometes que todo va a cambiar, que tú cambiarás y que todo volverá a estar bien. Un día lo dices en voz alta, otro a media voz y al siguiente los labios se mueven incapaces de articular palabra porque tu mismo dejaste de escucharlas, de creer en la capacidad de llevarlas a cabo. ¡Y mírate ahora! ¿Quién eres? ¿En qué te has convertido? En un yo entregado al azar, al designio de la ruleta de la fortuna en pos de unos sueños que pretendiste comprar y que dejaron de existir por el olvido de un alma que solo vive de la excitación y emoción que le ofrece un destino caprichoso.

Sé que no quieres escucharme pero ¿acaso posees algún amigo más que te tienda la mano? ¿de alguien que no haya huído de tus ataques de frustración, de rabia contenida? ¿de alguna persona que no te haya dado la espalda tras repetidos intentos por salvarte de las llamas del infierno entre las que vives?. No, ya no hay nadie. Tan solo quedo yo y si mi voz se torna baja y débil es porque hace harto tiempo ya que dejaste de escucharla, de enfrentarla.

Me das la espalda. Prefieres huir antes de enseñarme un rostro consumido entre la incomprensión, la falta de ayuda y la necesidad de seguir sirviendo a los fieles súbditos del Azar. Ya ni siquiera me miras de reojo. Hace tiempo que renunciaste a ver tun propio reflejo en el espejo y yo, yo deseo que lo hagas todos los días para que veas en qué te has convertido, en qué me he convertido, en qué no hemos convertido....

Vanesa

Sentimientos Inspirados

2009-07-01T12:01:00.002+02:00

Como una ráfaga de viento en una habitación cerrada la inspiración llega hasta mi, se sienta en mi regazo y me mira. Desde ese momento escribo sin remedio, con la seguridad de que ahora, en este instante no hay nada mejor en el mundo que cada pulsación de un teclado.

¿Qué historia puedo contar? Nada que no este dentro de mi, de una forma u otra. Pero, al mismo tiempo, la imaginación transforma cada palabra hasta alejarlas de mi y de mi pequeño universo. ¿Qué ocurre en el ser humano cuando trata de escribir lo que define como sentimientos? El hombre no es capaz de forjar sentimientos, ni de encerrarlos en un papel, pantalla o cuadro, el arte no puede adueñarse de ninguno de ellos, por pequeño que sea... sin embargo, cada párrafo, línea, imagen o figura creada tiene el poder de provocar en el “espectador” un sentimiento nítido.

Y es que, en el arte, el árbol que cae en medio del bosque sin que nadie lo presencie... no realiza ningún ruido.

Emilio

No puedo

2009-06-21T18:52:00.004+02:00

Sé lo que debo hacer pero no puedo. Fuerzas invisibles me atrapan y me llevan. Crean escusas en mi mente que no sé de donde vienen ni a donde van. ¿Por qué me ocurre esto?. Tal vez tu tienes una respuesta. Podría llamarlo pereza, o miedo... ¿pero miedo a que?. Sé lo que quiero hacer, pero no lo hago. El tiempo juega en mi contra y pasa indiferente entre mis letras hasta que de pronto, deja de ser "el mejor momento" y regresa solo "un momento más". Tal vez el problema es que sé lo que debo hacer, lo que quiero hacer... la indecisión es la única forma de vida en la que la indiferencia no es un motivo de sufrimiento (¿o tal vez debería decirlo al revés?). Sé que si no lo hago yo, nadie vendrá a hacerlo por mi... y más aún, no me gustaria que viniera otro a hacerlo... ¡porque quiero hacerlo!, pero no puedo, ¿de donde sacar la fuerza?, no puedo vencer, no puedo, no puedo, no puedo...

Tal vez todo se base en dejar de pensar en cómo, dejar de derribar barreras invisibles, dejar de vencer miedos imaginarios... y, sencillamente, hacerlo.

Emilio

Los silencios

2009-06-17T13:50:00.001+02:00

La sombra de tristeza que recorría tu cabeza no paraba de marearte. Tus ojos, humeantes de dolor, no paraban de llorar el rechazo. ¡Ay, qué dolor tan grande! Oculta, como los secretos de la vida, como la verdad, lloraba escondida, a la sombra de un árbol bajo el resguardo del sol. La lluvia melancólica le traía la nostalgia de su niñez, donde todo eran risas y juegos, donde no sabía lo que era la verdad, donde inocentemente creía en cuentos de sapos, princesas y amigas hasta la muerte. Pero los cuentos nunca tienen un final feliz para nadie y, casi siempre, eras tú la que terminaba rendida, tumbada en la cama, mirando tus cartas, donde falsamente te había prometido mil reinos y que pasaría las mil y una noches junto a ti, que eras única e irrepetible. Tarde te diste cuenta que sólo a ti te importabas, que no tenías a nadie más, que estabas sola.

Las paredes se desplomaron a tu alrededor y, por fin, fuiste libre, por fin pudiste pensar lo que querías y sin temor a mostrarlo. La tiranía había sido derrocada y volabas grácilmente y sin temor a mostrarlo. La tiranía había sido derrocada y volabas grácilmente hacia el cielo, al amparo de los ángeles, donde tú los dominabas a todos, donde tú, con tu serena mirada, contemplabas a todos, los que como tú, pecaron de confianza en creer que, el ser imperfecto, el ser humano, podía amar a alguien que no fuera él mismo.

Descubriste esa terrible verdad y tristemente no pudiste soportarla. Caíste, sin que nadie sintiera el escalofrío que tú sentías al ver llorar a alguien. Caíste, con un golpe seco. Sabías que tardarían en encontrarte, sabías que pasabas desapercibida. Muchas veces lo buscabas, otras veces, no, y eso te rompía el alma. Cuando eras invisible, cuando no querías serlo, …era lo peor.

El polvo cubrió tu cuerpo, el polvo de los años, del tiempo perdido creando falsas esperanzas. Cayendo, cayendo, rondando el mundo, errante, vagabunda, abandonada, solitaria, triste, encerrada en silencios abrumadores llenos de sabiduría. Pero tú, la que lo sabía todo, y nadie supo escucharte. Espero que donde estés ahora, por lo menos el eco devuelva tus palabras. A mí no me defraudaste pero te tuve que esconder. Si no, sabía que nunca sería feliz.

Alicia

¡nunca moriré!

2009-06-09T12:52:00.004+02:00

YO, que he tomado miles de decisiones,
probablemente muchas de las más dificiles
y la mayor parte de las más insignificantes,
que he concedido deseos a cientos de miles de personas,
que siempre he tenido parecido con reyes y emperadores desde la antigüedad.
A mi, que la gente me mira con deseo y muchos ponen su esperanza en mi.
Yo, signo de la generosidad de los más humildes
y beso en la boca de algunos muertos.
Yo vi las manos del mayor traidor y leí su corto futuro.
Y ahora quieres retirarme, destruirme, asegurarme que ya no valgo para nada
tu, mortal, me dices que has decidido que me he vuelto sucia y vieja,
que ha llegado la hora de enterrarme viva
para que nadie mas vuelva a estar conmigo.
Estas loco, no podrás acabar conmigo,
solo aumentaras el valor de lo poco que me queda
y aún seré más deseada, más envidiada... ¡nunca moriré!

Texto: "Las últimas palabras de la moneda"
2019. Año de la desaparición del billete y la moneda del sistema económico europeo a cambio del uso exclusivo del dinero plástico.

Emilio

Siempre quedarán las miradas

2009-06-08T13:01:00.001+02:00

Las letras que componen esta carta no tratan de desvelarte ningún secreto o falta que no me atreva a contarte en persona. Bueno,…en realidad sí es algo que te he ocultado de algún modo pero que mi mirada te ha delatado en cada momento que pasamos juntos. Y, si no he podido hacerlo antes es porque temo no encontrar las palabras que realmente expresen las distintas sensaciones que se agolpan en mí con sólo tenerte cerca o con mirarme o cada vez que nuestras manos se unen…son tantas cosas que soy incapaz de enumerarlas o darlas un orden coherente.

Tu ausencia me obliga a rememorar el pasado. No, no es lo que piensas. Siento tu presencia siempre conmigo, es esa fuerza que me ayuda a superar cada adversidad, cada tristeza, cada barrera del día a día. Pero, en ese transcurrir diario persistentemente hay una melodía, un olor, un lugar que hace surgir en mi mente un instante concreto, unas palabras, unas miradas, unas risas…que, según el momento, hacen que una sonrisa aparezca en mi cara o sienta una nostalgia difícil de describir pero que sólo ansía el próximo encuentro entre los dos.

Con la noche llega la melancolía de una jornada que anhela la siguiente con la esperanza de ver tu rostro o el abatimiento posterior a una separación. Sea cual sea, es cerrar los ojos, pensar en tu sonrisa y la realidad se difumina por una onírica en donde los relojes y las obligaciones no existen.

Con el despertar llega la expectación de un nuevo día, de un caminar y de una lucha por aquello que queremos conseguir, por lo que queremos que permanezca y por todo aquello que amamos.

La vida es un largo deambular hacia un final que, aunque conocido e igual para todos, asemeja a un río. Tomamos diferentes salidas de un mismo caudal, unas decisiones y una forma de existencia que nos disten de los demás y, aún así, son esas personas que nos acompañan las que la dan valor. De esta manera, he tomado tu mano para ir juntos en una misma dirección, sea cual sea el camino que resolvamos andar.

Las palabras siguen siendo insuficientes pero espero haberte sabido expresar al menos un mínimo de lo que siento. Si no es así, me consuela pensar que siempre nos quedarán las miradas….

Vanesa

Ilusiones y decepciones

2009-05-27T11:40:00.001+02:00

Abro los ojos. El comenzar un nuevo día siempre significa nuevos horizontes, nuevos intentos por concluir proyectos que se quedaron atrás, nuevas personas a las que conocer, nuevos propósitos que formar y alcanzar de cara al futuro…y entonces piensas ¿qué tipo de persona puede pensar de esa manera? ¿el que escribe libros de auto ayuda? ¿el que vive en el país de Nunca Jamás? Sí, abro los ojos para ser consciente que una noche más no he dormido ni descansado como mi cuerpo necesita porque las preocupaciones, los nervios, las obligaciones, las necesidades invaden mi mente hora a hora sin distinguir si es de día o de noche.

Después de prometerme que esa noche intentaré ir a dormir antes, soy consciente del miedo que me atenaza con la misma intensidad que el sol lo hace con la noche. Miedo a seguir esclavizada a la rutina, miedo a que las ilusiones se conviertan en barreras, en unos obstáculos tras los que no haya más que decepción a pesar de la superación, miedo a volver a estar equivocada, miedo a caer y empezar de nuevo desde cero, miedo a que el optimismo se desvanezca por la frustración.

Nunca me ha asustado el enfrentarme a esos miedos, lo que me paraliza de terror es precisamente que ya no tenga fuerzas para hacerlo. Para conseguir lo que uno quiere hay que luchar pero, ¿cuántos combates puede aguantar un alma que solo sabe besar el suelo del ring? No es autocompadecerse, es ser sincero con uno mismo para no caer en la locura, es comprender lo que a todos nos asalta alguna vez antes de conciliar el sueño o al despertar una mañana.

Es entonces cuando me desperezo, me levanto y sonrío pensando que todavía hay oportunidades para mí, ilusiones y sueños por cumplir porque las decepciones no son más que momentos o situaciones puntuales que en el devenir de nuestras vidas pueden llegar a significar el principio de lo bueno del hoy y del mañana.

Emaleth

En busca de un pequeño consuelo

2009-05-15T14:55:00.003+02:00

Cerró los ojos. Una gota de sudor frío recorrió el dorso de su nuca hasta que el cuello de una fina camisa frenó su recorrido. Pensó en lo curioso que era la mente humana, un terror te paraliza y en vez de buscar una luz que ilumine la oscura desesperación de la que eres presa, te preocupa la más pequeña reacción de tu cuerpo. Una sonrisa, tal vez forzada, pero ese leve pensamiento lo requería. Se sintió estúpido pero no había nadie que pudiera reprochárselo ni juzgarle por ello, ahora sólo importaba recordar que incoherente acto le había llevado hasta allí, qué deseos insatisfechos le habían llevado a ser lo que era pues la seguridad del pasado había desaparecido y, con ella, todo el sentido de los acontecimientos posteriores. No, asumía su culpabilidad, nunca había sido un cobarde y, aun estando en el borde de ese precipicio que limita la monotonía de la coherencia, no iba a volverse atrás y responsabilizar a cualquiera pues, cualquiera tampoco le era suficiente para decelerar el latido de su corazón.

Silencio. Sus ojos permanecían cerrados. Era un silencio acompasado por una respiración entrecortada que competía con cada pequeño gemido que involuntariamente salía de su boca. Podía controlar la intensidad del dolor pero desconocía como hacerlo desaparecer para siempre. Sin embargo, eran las imágenes que su mente todavía se esforzaba por retener las que atenazaban cada músculo de su cuerpo y contaminaban sus recuerdos con aterradoras pesadillas.

La lluvia caía fría pero ni siquiera el agua fría había sido capaz de apagar la rabia que su alma retenía, esa rabia que había ido acumulando con el paso de los días, de los meses, de los años. No le sorprendía, era algo que se adquiría en cualquier maldita ciudad de este mundo, de esta mal llamada época de progreso que ahoga la esencia del hombre. Sí, era como nacer con una enfermedad crónica, heredada genéticamente, cuya curación dependía del sometimiento y de la carencia de voluntad de cada individuo. A pesar de todo, no era más que otro tedioso día dentro de una tediosa realidad que había aprendido a aceptar con el paso del tiempo.

Resignación. Una botella de vino abierta sobre la mesa, inundando con su aroma la fría habitación de un hombre solo que había olvidado lo que era amar y ser amado. Ya ni siquiera el alcohol era capaz de proporcionarle calor. No importaba, aún la lectura le otorgaba el consuelo que anhelaba, en ella podía evadirse de la tortura de lo real para descubrir mundos paralelos desbordados por la fantasía de otros y dados forma por su propia imaginación. En esos momentos la palabra libertad cobraba significado, la cadena del debe ser transformaba en la del puede anestesiando el dolor producido por la impotencia de la rutina, del fracaso de sus sueños sin oportunidad a realizarlos.

Cada noche se sumergía en ese estado narcótico en busca de un pequeño consuelo. La habitación desaparecía y él quedaba en la nada desatando sus deseos reprimidos hasta que la conciencia le devolvía el peso de la realidad como si de unos grilletes se tratara.

Vanesa

Sueños entrelazados

2009-05-08T02:35:00.002+02:00

Despiertas.

Aún es de noche en tu habitación pero entra un poco de claridad proveniente de la farola de la calle. Respiras profundamente y miras la hora: 05:11. Aún te queda mucho tiempo para dormir... pero un extraño sonido llama tu atención. Parece el goteo de un grifo, ¿cómo has podido dejártelo sin cerrar del todo?, precisamente tú con toda tu conciencia medioambiental y de aprovechamiento de agua. Te levantas con desgana y te acercas a la cocina casi arrastrando los pies. Justo antes de encender la luz un mal presentimiento recorre tu espinazo y sientes que algo va mal.
La luz se enciende parpadeando y el fluorescente pasa por varias tonalidades hasta que adquiere su luminosidad amarilla. El sonido de otra gota llama tu atención y te acercas a cerrar un grifo que esta completamente cerrado. De nuevo una gota cae con su peculiar y acostumbrado sonido. Es cuando descubres que las gotas no caen del grifo si no del armario que está justo encima. Pones tu mano y la siguiente cae en tu palma, suave, sin hacer ningún ruido. Tiene una textura mas densa que el agua y el color rojizo no te deja lugar a dudas: es sangre. Miras hacía la puerta cerrada del armario y con la mano izquierda (la que no sostiene la gota) coges su pomo. Justo antes de abrirla una nueva gota cae en el fregadero. Abres el armario y la visión es horrible: tu cabeza, tu propia cabeza está allí donde ahora miras. Congelada en un grito. Con los ojos envueltos en horror. Retrocedes y gritas...

Despiertas y gritas...

La imagen de tu cabeza cortada dura un instante en tu memoria. “Menuda pesadilla” susurras. Notas como tus sábanas están mojadas por el sudor y por instinto una de tus manos recorren tu cuello, aparentemente intacto. Te levantas y te acercas al baño. Tus pasos ocultan el sonido de una gota al caer en el fregadero de la cocina. Llegas hasta el lavabo donde te refrescas con un poco de agua. Tus ojos se posan en tu imagen en el espejo cuando te parece que algo se mueve entre las cortinas de la ducha. Te quedas inmóvil. A través del reflejo ves como una mano aparece en el extremo apartando poco a poco la cortina de la ducha mientras otra mano aparece sosteniendo un enorme cuchillo. Te giras al instante, gritando. Donde debería estar aquello que veías en el reflejo... no hay nada. Tu respiración se entrecorta y tratas de forjar una nerviosa sonrisa en tu rostro. “Estoy enparanoiao” y decides volver cuanto antes a tu cama... pero antes, tus ojos se detienen en la cortina. El sonido de una gota llega desde el fregadero de la cocina mientras acercas tu mano hacia aquello que evita que veas lo que hay en la bañera. “¿de qué tengo miedo?... no puede haber nada” y con un movimiento brusco apartas la cortina. Allí descansa un cuerpo sin cabeza ni manos. La visión es horrible, tu pijama esta completamente empapado de sangre y tiene varios cortes, eres tu, es tú cuerpo. Reculas ahogando un grito y tropiezas con el lavabo.

El golpe te hace despertar. Estas en tu cuarto. Por desgracia lo recuerdas todo y comienzas a dudar si esto es una nueva pesadilla o ya por fin has despertado. Empapado en sudor miras al reloj: 05:11. “Joder”. Oyes un ruido en el salón. Son sonidos entrecortados e inconexos, te parece oír el sonido de una voz o tal vez una especie de canción. Cierras de nuevo los ojos pero los sonidos resuenan en tu cabeza acompañando el irregular ritmo de tu corazón. De pronto una tonalidad familiar te da una respuesta: “Es la música del anuncio de teletienda, ¿me he dejado la tele encendida?... no es posible”. Tal vez sea la del vecino pero no puedes hacer otra cosa que acercarte a mirar. Observando como cada sombra se retuerce ante tus nerviosa mirada te diriges al salón. De allí proceden diferentes brillos y el sonido cada vez se hace mas nítido. Cuando llegas, lentamente, descubres que, efectivamente, la televisión está encendida con el sonido casi al mínimo. Buscas de una ojeada el mando a distancia, pero no lo encuentras a simple vista. Comienzas a examinar la mesa, debajo de alguna revista, entre los cojines de los sofás y finalmente metes la mano debajo del sofá... allí notas algo. Algo alargado, de plástico, con botones... sin duda es el mando pero en cuanto lo vas sacando poco a poco descubres que alguien, desde debajo del sofá también lo tiene agarrado por el otro extremo. Cuando ves su mano gritas y te apartas. Parece que no se mueve. Armándote de valor, vuelves a agarrar el extremo libre del mando y tiras. Junto con el mando de debajo del sofá sale una mano cortada que aferra fuertemente el otro extremo del mando. De primeras te quedas atónito, sin poder moverte de la impresión, pero al ver que la mano lleva puesta ese anillo tuyo que siempre llevas porque ni con aceite sale de tu dedo anular, no puedes evitar gritar.

Despiertas.

Te tocas las manos, acaricias tu cuello y sientes los latidos de tu corazón. Un golpe seco suena en la cocina que te obliga a temblar. Pero el silencio posterior te hace plantearte si no será tu imaginación. Estas sudando. Recuerdas cada momento de la pesadilla vivida y sientes una terrible sensación de impotencia. De pronto otro golpe seco hace que se desvanezca cualquier sentimiento que no sea el miedo. Sales de la cama mientras suena otro golpe. El reloj digital de tu mesilla marca las 05:11 pero tu no te detienes a mirarlo. Tratando de no respirar, de no hacer ningún ruido te diriges paso a paso a la cocina. Tu corazón late tan fuerte que crees que es imposible que no lo escuchen en todo el edificio, es como un tambor que resuena en tus oídos. La luz de la cocina esta encendida... “es otra pesadilla” piensas justo antes de echar una ojeada dentro. Y allí te ves. Estas tú mismo con un cuchillo en la mano descuartizando un cuerpo que parece ser el tuyo. Justo en ese momento otro golpe seco suena y el cuchillo trata de terminar de seccionar la cabeza del cuerpo... pero algunos tendones y la medula espinal se resisten a separarse. Ahogas un grito cuando ves la escena, él te oye y gira su cabeza:
“Otra vez tú, esto cada vez se parece mas a un capítulo de rasca y pica”
Escuchas claramente tu voz, pero con un tono vehemente con el que nunca has hablado. Quieres correr pero no puedes. Él se levanta y se acerca paso a paso hacia ti. Tu cierras los ojos y te concentras en despertar, quieres despertar, necesitas despertar...

Despiertas

Pero esta vez no gritas. Tu corazón late a gran velocidad mientras te escondes entre tus mantas sin saber bien si lo que vives es real, un nuevo sueño, o es el infierno. Poco a poco te armas de valor para dejar una abertura entre la manta que te protege y la realidad. Lo justo para poder ver el reloj luminoso digital. Marca las 05:12. Una voz muy familiar, desde la puerta, dice en tono de burla: “esta va a ser una noche muy larga, ¿verdad?” y mientras tratas de refugiarte en tu manta donde la oscuridad te protege oyes unos pasos que se acercan a tu refugio. No puedes evitar comenzar a sollozar de desesperación…

“Existen estudios que determinan que un sueño puede llegar a durar 20 segundos o incluso menos. Imaginemos que por una causa excepcional (llamémoslo fenómeno extraño) nuestro cerebro no deja de enlazar sueños o pesadillas durante 6 horas. Esto podría dar un número mayor de 1000 pesadillas entrelazadas, una tras de otra… ¿quién podría soportar algo así? Tal vez no sea tan malo que nos olvidemos de todo lo soñado cada noche como medida de prevención antes de volvernos locos una y otra vez...”

Emilio

Una tarde de verano

2009-04-29T14:49:00.003+02:00

Mientras corrían por los campos recordó lo agradable que era volver a estar con su prima. Hacía años que no podían disfrutar de una tarde como esa: con plena libertad para andar de aquí para allá sin mayores que las estuviesen diciendo constantemente lo que podían y no podían hacer. No era justo que las hubieran tenido tanto tiempo separadas.

Pero no podía distraerse, debía concentrarse en la carrera. Se habían apostado el postre de la cena en ver quién de ellas era más rápida. El objetivo era alcanzar la valla que había al final de la pradera en el menor tiempo posible. Debía darse prisa, su prima ya la sacaba un buen trozo y es que seguía siendo mejor que ella a pesar de sus esfuerzos por superarla.

Cuando eran más pequeñas sus largos rizos las confundían ante el resto de la gente. Era divertido ver las caras confusas intentando adivinar quién de ellas era la que tenían delante. A veces ella misma sentía miedo al reconocer en ella rasgos tan semejantes…

Llegó a su lado agachándose inmediatamente con la intención de recuperar el resuello. Nunca hubiera creído que le costaría tanto superar lo que en principio le había parecido una pequeña distancia. Al levantarse, su prima había desaparecido. Dónde se habría metido sin ella? ¿Estaría jugando al escondite sin decirle nada? Pues ahí tenía las de perder: dominaba ese juego y no iba a parar hasta encontrarla.

Miró a su alrededor buscando un lugar que permitiese la posibilidad de esconderse. No había muchos árboles ni tampoco grandes piedras tras las que ocultarse pero a unos metros pudo divisar una casa. Al acercarse hacia ella se dio cuenta que no estaba abandonada. Unas florecillas blancas adornaban el cuidado jardín que la rodeaba mientras que un camino de piedras exento de hierbajos daba la bienvenida a los visitantes que llegaran. ¿Habría ido a pedir agua a esa casa?

Se acercó lentamente mientras observaba los bonitos detalles de la fachada. Era de ladrillo rojo pero parecía estar labrado en su superficie. Había diferentes formas que la hicieron pensar que quizá contara algún tipo de historia. Si encontraba a su prima la retaría a ver quién de ellas era capaz de descifrarla.

Al llegar a la puerta tocó el timbre que había a mano derecha. Esperó paciente con una de sus mejores sonrisas pero nadie la abrió. Tal vez se había equivocado y debía buscar en otro sitio. Se dio la vuelta y cuando aún no había dado más que un par de pasos, oyó como la puerta se abría tras de sí. Probablemente no había esperado lo suficiente. Volvió sobre sí esperando encontrar a alguien pero allí no había persona alguna. Parecía una broma de mal gusto.

Se acercó lentamente y miró a su alrededor sin saber bien lo que estaba buscando. Nunca había sido miedosa pero la situación la hacía sentir un cierto temor. Puede que lo más sensato fuese irse de allí. Justo cuando este pensamiento rondaba su cabeza, escuchó la risa de su prima en el interior de la casa. Así que estaba ahí. Ya no tenía escapatoria.

Entró apresuradamente en la casa siguiendo el sonido de su voz. Estaba cerca, lo sabía. Mientras subía las escaleras oyó un portazo: estaba atrapada, no podría encontrar un escondite lo suficientemente bueno en una habitación para que se le pasase inadvertido.

Al llegar a lo alto de la escalera pudo ver un largo pasillo: solo una puerta estaba cerrada. Sonrió mientras se acercaba. Con gesto rápido para sorprenderla la abrió y allí estaba: exactamente en frente de ella.

“¡Te pillé! ¿Pensabas que no te iba a encontrar?”

Y entonces dejó de sonreír: la persona que tenía delante imitaba sus gestos y sus palabras a la perfección mientras que sus ojos contenían un intensificado gesto de burla.

Odiaba que la ridiculizasen. Una fuerte rabia se apoderó de ella y sin apenas pensarlo se lanzó en su dirección con la intención de golpearla. Con todas sus fuerzas dirigió el puño hacia su cara y en el momento en el que el contacto se hacía inminente, la imagen estalló y la oscuridad se cernió sobre ella.

Abrió los ojos desorientada y confusa. El fuerte dolor de cabeza que padecía no la ayudaba a recordar que había sucedido. Su cuerpo estaba dolorido pero no parecía estar herida. Miró a su alrededor y se encontró en una habitación vacía, rodeada de trozos de cristal que parecían pertenecer a un espejo. Miles de ojos, de sus ojos, la miraban incesantemente. Nerviosa y asustada salió de la habitación corriendo hasta llegar a la puerta de la entrada. Nadie la impidió salir.

No sabía el tiempo que había transcurrido inconsciente pero el sol empezaba a ocultarse en el horizonte. Debía volver, sus padres estarían preocupados pero, qué les diría a sus tíos al regresar sola.

“¿Sola?” -una voz susurró en su cabeza. “¿Estás segura que regresas sola?”-Una sonrisa malévola se dibujó en su cara involuntariamente. El terror la atenazó: nunca más estaría sola pero qué o quién era lo que conviviría con ella…

Vanesa

Fenómenos extraños

2009-04-29T14:42:00.004+02:00

Ha pasado más tiempo del que pretendiamos para empezar a agregar los relatos sobre el tema que habéis elegido con vuestros votos. Pero ya no os hacemos esperar más. A continuación incorporo el primero de los relatos acerca de los fenómenos extraños. Espero que os guste.

Emaleth

El caso

2009-04-15T15:40:00.005+02:00

El reloj de pared marcaba la hora en que las ratas callejeras abandonaban sus cloacas para dar libre albedrio a sus podridas almas. Saboreó una vez más aquél líquido dorado, sobrio, paciente. A no ser por ese inseparable amigo podía haberse vuelto loco tras largas y tortuosas noches de vigilancia.

Puso los pies encima de la mesa. Qué más daba. Allí no había ninguna dama que lo obligara a guardar las apariencias, si alguna vez había habido allí alguna mujer, podía asegurar que nunca recibiría el nombre de dama.

Sonrió por ese último pensamiento mientras intuitivamente sus dedos cogían uno de los cigarros que guardaba en el interior de su gabardina. El cansancio le había podido en esa noche de perros, esa noche en que la lluvia intenta lavar las podridas almas de los habitantes de ese gueto que recibía el nombre de ciudad. Su sombrero aún permanecía en la cabeza ocultando la mirada de un hombre que había visto demasiado…

Un golpe seguido detrás de otro rompió el hilo de su pensamiento. Eran golpes secos, continuos pero rápidos que no podían indicar más que la inminente llegada de una presencia femenina. Mientras el cigarro danzaba en la comisura de sus labios, sus dedos buscaron el abrigo de su más fiel amiga: su pistola.

La puerta se abrió lentamente mientras una larga y estilizada pierna asomaba a forma de presentación. Zapatos de tacón negro, falda de tubo negro, una sobria chaqueta negra y un sombrero del mismo color ocultaban una bonita figura. Solo unos labios rojos expresaban todo lo que su cuerpo trataba de ocultar.

No trató de levantarse. Éste era su refugio y, si buscaba algo de él, tendría que aceptar las reglas de aquél lugar. Eso no la impresionó. Era una mujer que sabía lo que quería y con lo que se iba a encontrar. Estaba seguro que pronto expondría sus propias reglas.

Sin mostrar su rostro ni tomar asiento se aproximó hasta él y con un gesto rápido dejó sobre la mesa una hoja abierta de manera que pudiese ver lo que contenía. No hacía falta hablar. Tenía un problema y solo quería una solución con todos los datos que le había podido conseguir. No importaba cuánto costase ni cuál fuera el riesgo que pudiese correr en la investigación. Era el tipo de mujer que no estaba acostumbrada a escuchar un no por respuesta.

Lentamente se acercó de nuevo a la puerta y tras abrirla, giró su cabeza hacia él. No pudo lograr ver su mirada bajo el ala de su sombrero pero supo al instante que era del tipo definitivo, de las que te erizan cada pelo de tu cuerpo. Sí, quería una respuesta y si no la obtenía iba a tener problemas.

Expulsó despacio el humo observando cómo formaba distintas formas para desvanecerse unos segundos después. Tal vez su vida no había sido más que girones de humo que luchaban por no desaparecer en la inmensidad de aquél lugar. Pero no era el momento para ponerse melancólico: tenía un caso y debía resolverlo.

En el papel aparecía un tal Tony Russo. El nombre le sonaba, había salido en todos los periódicos de la ciudad envuelto en un turbio caso. Habían muerto varias personas en un club de mala fama y todos sus nombres, para quienes se movían por ese estercolero lo sabían demasiado bien, estaban relacionados con la mafia.

Hacía poco había comprado una mansión. Los datos garabateados alrededor de un rectángulo parecían ser las medidas de esa adquisición tan cara. Estaba claro que lo necesitaban si querían realizar un asalto bien organizado para acabar con esa clase de basura. Pero, cómo podían hacerlo si desconocían qué terreno tenían que pisar. Ahí entraba él en escena. Sería arriesgado pero encontraría la solución.

Lo primero era tratar de averiguar por qué lado se iniciaría la operación. Precisaba saber el lugar exacto para poder controlar los posibles puntos de visión desde los que podía ser descubierto. Para ello tendría que hacer un estudio a campo abierto y eso siempre implicaba peligro pero por una mujer…quién no había cometido alguna que otra tontería…

El terreno era tan grande como la mezquindad de las personas: algo que ves venir pero que nunca eres capaz de averiguar los exactos límites de su alcance. Debería ser rápido con los cálculos, no quería exponerse a ser sorprendido a pesar de que su pequeña amiga siempre estaba lista para actuar en cualquier momento ante ese tipo de situaciones.

De repente…una sirena interrumpió sus pensamientos. ¡El tiempo se había acabado! Había sido descubierto. Venían a por él. Mientras trazaba un rápido plan en su mente para escapar a salvo de sus enemigos se vio rodeado por una sombra que le rodeaba completamente. Sintió miedo aunque nunca lo admitiría ante ninguna persona. Solo pudo hacer una cosa: garabateo algo de forma rápida en un papel y se preparó para lo que se avecinaba.

De repente una voz rompió sus pensamientos: “¿Qué tal te ha salido el problema? A mí me ha dado de área 560 m2 y ¿a ti?”.¡¡¡¿560m2?!!! ¡¡¡¡¡¡¡¡Dioooooossssssss!!!!!!!! ¡Si casi no había tenido ni tiempo de plantear el problema! ¡Tampoco podía recordar que había escrito en el papel por la tensión del momento! Todo esto solo podía significar una cosa: ahora sabía sin duda que tendría que esperar para responder de su fracaso ante esa mujer dura e inflexible y eso sin pensar en lo que le harían sus superiores si conseguía sobrevivir…

Para Christian que me animó a escribirlo. Espero que te guste.

Vanesa

Esto no es un relato

2009-04-02T21:07:00.004+02:00

Queridos amigos de puntos suspensivos,

Ya no queda nada para que esta creación cumpla un año de vida y en honor a todo este tiempo que llevamos juntos queremos ponernos a vuestra disposición. Queremos hacer algo nuevo, queremos que cada uno de vosotros os sintáis más participes en todo lo que ocurre entre estos puntos. Y es que hasta ahora los autores han disfrutado de el más puro libre albedrío. Pero ahora queremos ponernos a prueba, mejor dicho, que nos pongáis a prueba.

En el lado derecho de la página podéis ver la primera de muchas encuestas que seguirán a esta. Y es que a partir de ahora podréis votar y elegir sobre que tema debemos escribir. Varios autores escribirán sobre el tema escogido y después podréis valorar cuál ha sido, para vuestra opinión, el menos malo.

¿Te animas? (Nota: obligatorio para todos los lectores)

También os animamos a que comentéis esta entrada diciendo lo que os mola (o no) el blog, formas de mejorar (si es posible), cosas que deben continuar y nuevos temas a añadir a nuestro reto.

Hoy, esta entrada está más que nunca dedicada a ti, querido lector.

Gracias por estar ahí y que cumplamos juntos muchos más.

Ginebra

2009-04-01T11:56:00.006+02:00

Se quedó mirando con nostalgia las extensas tierras nevadas a las que daba la ventana de sus aposentos. Pensó que en cualquier momento podría aparecer entre los helados árboles un corcel blanco o negro a cuyo lomo iría uno de sus pretendientes para, una vez más, hacerla saber cuánto la amaban, cuánto ansiaba cada uno que se decantase por él, cuánto necesitaban acortar el tiempo y la distancia que los separaban.

Suspiró mientras un escalofrío de placer y, por qué no, de vanidad recorría cada parte de su cuerpo. ¿Acaso podían decir todas las mujeres que habían estado en su situación?¿Qué la comprendían? No. Lo sabía porque todas la miraban con envidia. A pesar de haber competido con damas más bellas que ella, con más poder, con más experiencia en la seducción,...ella había salido triunfante pudiendo mirarlas a todas con un gesto altanero puesto que ya no era insignificante, ni invisible y por supuesto, no era una más.

Aquello de lo que disfrutaba era un regalo pero también un castigo para su alma. Siempre había soñado con un hombre a su lado a quién amar, cuidar, ser su cómplice, su amiga, su amante. Hacía años que alguien así había compartido su vida sin sellarlo en un compromiso minando sus esperanzas día a día, mes a mes, año tras año. La relación se debilitaba y la monotonía les fue separando buscando algo que pudiese devolverles la ilusión y pasión del principio. No sabía de quién había sido la culpa, tal vez de los dos, tal vez de ninguno.

El verano se estaba acabando para dar paso a la soledad y a los miedos personales que siempre le traían los meses del frío, de lo gélido. No era feliz, no era capaz de andar sola en el día tras día, no pensaba que podría sobrevivir entre esas cuatro paredes que parecían estrecharse más con el paso de las estaciones sin el amor de su amado. No lo pensaba hasta que un soplo de aire nuevo apareció en el atardecer del incipiente otoño. No tenía corcel blanco, ni un reino, ni una buena posición social. Más bien era un joven villano, un mentiroso y un frecuente cliente de las dudosas invitaciones que ofrecía la noche a lomos de un poderoso caballo negro.

Se murmuraba que acababa de destrozar el corazón de otra dama, una más jóven y hermosa que ella. En cuánto lo vio se olvidó de todos aquellos rumores que recorrían el pueblo, al fin y al cabo solo eran personajillos que necesitaban de los cotilleos para no ver lo insignificante que eran sus vidas.

Las frías tardes de invierno se tornaron calurosas y divertidas a su lado. Empezó a ver la vida desde una perspectiva que nunca antes había apreciado. Sentía por primera vez que era una mujer plena, que podía disfrutar de todo lo bueno que tenía la vida y se sentía amada como nunca antes lo había sido. Todo era perfecto...

Todo era perfecto... hasta que su príncipe apareció de nuevo junto con la estación primaveral en su corcel blanco. Durante el tiempo que estuvieron separados le confesó que estuvo reflexionando sobre sus sentimientos hacia ella. La ausencia le había hecho recordar tantos momentos: su sonrisa, su cariño, sus miradas...el por qué era la mujer con la que quería pasar el resto de su vida.

Pero ella...ella ya no tenía tan claro que él fuese el hombre con el que quería pasar el resto de su vida. En su corazón había un cúmulo de sentimientos encontrados, de imágenes contradictorias, de confusos pensamientos...necesitaba de una señal que la ayudase a ver cuál de ellos debía elegir, solo una por muy pequeña que fuese...

En aqué preciso instante sonó un timbre que la hizo sobresaltar de su ensoñación. Se había quedado medio dormida en el sofá mientras leía una de esas novelas épicas de amor que tanto la gustaban buscando inútilmente que algo la inspirara a tomar una decisión.

El corazón se la encogió en un puño: era su joven villano que la venía a buscar para tomar unas cañas pero una vez más no tenía ninguna respuesta para darle. Se levantó, se vistió y se volvió para mirar la portada de su novela. Nadie mejor que ella comprendía lo que Ginebra debió sertir por el amor del Rey Arturo y de Sir Lancelot.

Y es cierto, nadie la comprendía...

(Para Esther, espero que una sonrisa se forme en tu cara tras leer el relato)

Vanesa

Dramatika

2009-03-24T02:01:00.007+01:00

La más prestigiosa galería de arte de la ciudad se había puesto al servicio de la fotografía. El nombre de la exposición: Dramatika. En ella iban a ser expuestas fotos tomadas en conflictos bélicos, en momentos terribles del ser humano, en medio de las desgracias que azotaron a muchedumbres.

Nadie que pasará por aquella galería quedaría impávido.

Se hicieron copias enormes de las fotos más famosas:
La foto de kim, aquella niña que corría desnuda tras ser quemada por napalm en la guerra de Vietnam. Foto tomada por el fotógrafo vietnamita Huynh Cong Ut y con la que logró el premio Pulitzer.
O la foto de Kevin Carter (otra ganadorá del Pulitzer) en la que se veía a un buitre a la espera de que una niña de Sudán muriera de hambre para tener su propio banquete.
También se podían presenciar, casi en tamaño natural, escenas de muerte captadas con una cámara, esta vez por Eddie Adams en la ejecución de Saigon.
Y así, muro tras muro los visitantes de la galería veían impactada su retina con terribles imágenes hasta que un brillo familiar para algunos, remotamente olvidado para otros, surgía en cada pupila.
Thich Quang Duc envuelto en llamas en su protesta pacífica ante el teleobjetivo de David Halberstam seguido de la agonía de Omayra, recogida por el fotógrafo Frank Fournier, daban como punto final al viaje del visitante en lo mas profundo del dolor, crueldad y tristeza del ser humano.

Sin embargo, cuando aquella exposición parecía que no podía llegar a más el director de la galería expuso, en varios medios de comunicación locales, que iba a abrir una nueva sala que superaría al resto, toda ella con fotos inéditas y desconocidas, pero igual de dramáticas que las ya expuestas.
La apertura de la nueva sala creó una gran expectación. ¿Cómo era posible que fotografías como aquellas hubieran permanecido ocultas hasta entonces?. Mucha gente esperó impaciente para entrar por la puerta el día que la nueva sala se abrió al público.
Pero pronto las caras de expectación y curiosidad quedaron remplazadas por unas de decepción e incluso de enfado al sentirse estafados. La nueva habitación era cuadrada, en sus paredes rebosaban miles de fotos desenfocadas, lanzadas sin flash, tal vez por intentar hacerse demasiado rápido o con la imagen distorsionada por un mal movimiento de muñeca. En el centro de la habitación había una montaña de cámaras de muchos tipos, antiguas y nuevas, profesionales y compactas, de varios tamaños y diseños, pero todas ellas tenían algo en común: estaban rotas, probablemente por una caída.

Pronto la nueva sala estuvo desbordada de murmullos desaprobatorios hasta que el silencio se rehizo cuando el director de la galería habló para explicar el por qué de aquel nuevo aporte a la exposición Dramatika.

“Todos hemos podido contemplar las fotografías que dieron a conocer terribles sucesos de muchos confines del mundo. También todos sabemos que estos sucesos se han dado en muchas más ocasiones que cuando fueron tomados por aquellos reconocidos fotógrafos e incluso, con toda seguridad, suponemos que otras muchas personas, con cámara en mano, presenciaron momentos similares. Esta parte de la galería hace honor a esta gente anónima que no tuvo el suficiente pulso, calma ni serenidad ante la desgracia del hombre como para obtener una foto nítida. Todas estas fotos son las fotos mal hechas ante el dolor más crudo que logró conmover hasta tal punto al autor que no fue capaz de conseguir retratarlo”

La gente asombrada volvió a recorrer las paredes con la mirada y esta vez, por alguna extraña razón, las imágenes resultaron ser impactantes. Lo primero por el número. Las fotografías del tamaño de una cuartilla tapaban casi la totalidad de las cuatro paredes. Miles de fotografías, de malas fotografías, formaban el mural de la última sala de la exposición. Entonces los susurros cambiaron y los visitantes trataban de dar ahora sentido a cada una de las fotos que allí se encontraban: “esta figura debe ser una niña...” “esta debe ser en una guerra...” “oh, Dios mío, este borrón parece una montaña de cadáveres” y las lágrimas no tardaron en aparecer en los emocionados rostros de los que contemplaban aquellas imágenes que nunca habían merecido ser contempladas.

Fue un fotógrafo, cómo no, que trabajaba en el periódico local el que hizo la pregunta que a algunos les había comenzado a surgir: “¿y las cámaras rotas de en medio de la sala? ¿tienen algún sentido?”

“Oh, esas” – respondió el director mirando al montón de mecanismos con unos ojos que trataban de ver mas allá de lo evidente – “también son un homenaje... pero esta vez a los fotógrafos que, en el momento más importante de su carrera, no pudieron seguir siéndolo, lanzaron su cámara al suelo y actuaron como seres humanos ante la desgracia que les rodeaba dedicando todo su esfuerzo en ayudar al necesitado.”

Emilio

Gracias.

2009-03-18T11:34:00.002+01:00

No sé si esto que es un texto (y la rima no es casual) es literatura, es filosofía o qué demonios es. Llevo siete años en el primer escalón del gremio y a menudo me asaltan las dudas, como a cada uno de vosotros en lo vuestro, supongo, de si algún día seré capaz de alcanzar el siguiente, como el pobre Gus Gus de mi Cenicienta, que para ayudar a su amiga tuvo que subirse sin resuello, sudando mares de grasilla y entre remolinos de desesperación y posibles embolias, lo que para nosotros sería el Everest. Me siento muy identificada con ese ratoncillo, aunque sólo sea por su torpeza habitual…

Para subir un escalón casi nunca uno se ve capaz de hacerlo solo, porque no sabe, porque no puede. A veces ese uno (que soy yo, que eres tú) es demasiado orgulloso como para reconocerlo o no encuentra valor para pedir que alguien le aúpe, aunque también ocurre, y no en pocas ocasiones, que cuando lo hace se equivoca al escoger el receptor del mensaje y este se pierde entre puntos suspensivos.

Pero yo no quiero hablar de los que hacen oídos sordos, de los que no acuden. No, mis líneas son para los que aparecen de la nada entre las astillas, desconocidos o desaparecidos, que dejan su condición de “des”, alargan la mano y te prestan su fuerza para seguir adelante cuando hace falta, para acompañarte en el descanso y en la reflexión cuando existen dudas (las eternas dudas), hacerte reír del menor comentario, o por el contrario, compartir tu silencio ante el hermetismo más absoluto… sea como sea, y aunque supongas un rodeo en su camino para modificar el tuyo, siempre permanecen ahí.

Pese a todo (y ese todo es muy amplio), me considero muy afortunada. A mi alrededor siento a gente que me abre las puertas de su casa (aquí, en otra ciudad, en otro país, incluso pasando el charco), y/o de su tiempo y/o de su atención. No hay reservas, no hay recompensas, salvo, me imagino, la compañía de este Gus Gus un tanto alocado, contradictorio, tímido, con el que a veces (lo sé y lo siento) resulta difícil lidiar. En todo caso, a todos, los presentes, los lejanos, los cotidianos, los esporádicos (y eso sólo aparentemente), los antiguos y los modernos, muchas, muchas gracias por estar aquí.

Vicky

SMS

2009-03-16T11:36:00.000+01:00

No tenía aún respuesta. Las horas pasaban y el momento de la cena se acercaba inminentemente. Qué debía hacer. Mientras lo decidía sus dedos jugaron nerviosamente con el móvil. ¿Por qué no daba señales? ¿Y si él le había enviado un mensaje y no le había llegado? ¿Y si le había hecho enfadar por algo? ¿Y si…?

No podía soportarlo más. Cogió el móvil y empezó a teclear frenéticamente: “Hola. Q tal? Nquiero ser pesda pero necesito sabr svas a venir a la cena. S no, npasa nada aunq mgustaría qvinieses. Respnd cuando puedas”

¿Habría sido muy directa? ¿Se habría molestado por insistir? ¿Le llegarían los mensajes? De nuevo cogió el móvil, y ocultando su número de teléfono, marcó. En cuanto oyó el tono colgó.
¿De qué iba? ¿Por qué era incapaz de mandar un mensaje? ¿Y si lo tenía en silencio y no lo había leído? ¿Y si le había pasado algo? ¿Y si…?

En el cúmulo de sus ¿Y si…..? que se iban agolpando en su mente, la pequeña pantalla del móvil se encendió con una pálida luz azul: un mensaje nuevo.

Una mezcla de alivio y de miedo sintió cuando lentamente abría la tapa. Ahí estaba. Era él. Por fin le había respondido.

Con un dedo dudoso apretó la opción leer: “No sé cómo decirte ya qn voy a ir, qn minteresas, qn aguanto l aluvión dt sms diarios y que borres mnº de tu agenda”

Sonrió mientras lo leía. Sabía que él la despreciaba tanto como ella le amaba. Y mientras eso fuera así no estaba dispuesta a sufrir sola así que…¿y si le mandara otro mensaje?

Vanesa

El día/a día

2009-03-14T04:10:00.004+01:00

[es imprescindible leer con toda atención el maravilloso relato de Vanesa El día/La noche antes de continuar con estas líneas]

Abandonó la cama en silencio, intentando no interrumpir su sueño... aunque ahora mismo le parecía imposible despertarle aunque lo intentara. El roncaba y, a los oídos de ella, cada día superaba su fuerza y decibelios.

No podía aguantar mas ese sonido así que tocó el frío y seco suelo con sus pies, algo que contrarrestaba la no muy agradable sensación de calor y sudor que aún guardaba de su cuerpo. No podía entender cómo podía soportarlo día tras día, cómo había aceptado llevar esa clase de vida a su lado. Recordaba tiempos mejores en los que su relación estaba envuelta de magia y misterio. Cada noche se amaban como si fuera la última porque nunca sabían si la maldición y bendición que los ataba acabaría rompiéndose hacia un lado u otro.

Despacio, abrió la puerta que conducía al jardín. Antes él lo cuidaba al detalle para ella, consiguiendo esa hermosura que solo se obtiene con la constancia. Antes a él le gustaba pasar tiempo por allí, haciéndole compañía durante el día, mirando sus rasgos congelados desde el amanecer. Antes era diferente... ahora, sus ojos adormecidos miraron su alrededor, ahora la fuente estaba sucia y los arbustos descuidados. Tan solo quedaban tres rosas en el gran rosal cuyas cepas se retorcían resecas. Ella se acercó a una de esas rosas y trató de arrancarla. Sólo consiguió arañarse con una espina.

Le había costado adaptarse al día a día. Había tratado de aprender a cocinar sin mucho éxito y aún no sabía leer. Poco a poco iba entendiendo como se sumaba... pero le agobiaba todo ello. No era la vida que imaginaba cuando el hechizo se rompiera y el sol, por fin, pudiera bañar su amor. Un amor que había conquistado la piedra no debería verse petrificado por una rutina.

Se volvió una vez más y miró hacia arriba. Todavía debía dormir. Le pareció escuchar una vez más uno de sus ronquidos, especialmente atronador. Los primeros rayos de sol iluminaron la alta hierba y ella con una triste sonrisa observó como lo que antes significaba “la muerte de la oscuridad por el triunfo de la luz” ahora se trataba solo del paso de un día más en su insulsa vida.

Miró de nuevo hacia la ventana, se aseguró de que no le podía ver y se armó de valor. Una vez más subió al promontorio, colocó su mejor pose y esperó a que el sol obrara el milagro.

Nada ocurrió. Sus ojos se llenaron de lágrimas cuando abandonó el jardín y entró en la cocina para preparar aquel oscuro líquido al que llamaban café. Y de lo más profundo de su alma volvió a surgir su deseo bañado en tristeza.

Lo hubiera dado todo por volver a gritar desde su muda cárcel de piedra: hasta cuando. Por regresar a aquel momento.

Pero ya no creía en la magia ni en las hadas... ni mucho menos en los milagros.
El hasta cuando había pasado de largo para no volver.

Emilio

La noche/El día

2009-03-11T13:33:00.006+01:00

Abandonó la cama en silencio, intentando no interrumpir su sueño. Tuvo que obligarse, no podía arriesgarse a esperar al último momento. Pronto sus ojos se abrirían.

El frío contacto del suelo con sus pies contrarrestaba el calor que aún guardaba de sus brazos. No podía entender cómo podía soportarlo día tras día, cómo había aceptado llevar esa clase de vida a su lado, cómo podría hacerlo en el futuro si es que había alguno…la felicidad de la noche desaparecía con la tristeza del amanecer pero, incluso, de esta manera aguardaba la esperanza del día en que finalizara aquello y se les diese la oportunidad de estar juntos.

Despacio, abrió la puerta que conducía al jardín. Era un lugar hermoso de grandes espacios y arbustos frondosos que ocultaba celosamente la privacidad de su dueño. Rompiendo la armonía de sus formas, un pedestal señalaba un pequeño manantial natural que se abría paso a través de unas rocas situadas tras la casa. Conocía demasiado bien ese lugar, demasiado bien…

Se volvió una vez más y miró hacia arriba. Todavía debía dormir. Es normal que se sintiese cansado, siempre estaba robándole horas de sueño por la noche. Un rayo de sol la hizo salir de su ensimismamiento. La sombría hierba se tornaba clara y eso significaba la muerte de la oscuridad por el triunfo de la luz.

Una vez más subió al promontorio y mientras miraba al agua sintió como su cuerpo pero no su alma quedaba petrificada intensificando el dolor que guardaba en sí y escuchando una y otra vez en su cabeza: hasta cuando…hasta cuando…

..................................................................................

El frío que sentía a pesar de la luz del sol que entraba por la ventana, hizo que despertara maldiciendo una vez más el estar solo bajo las sabanas. Abrazó la almohada. Todavía podía apreciar su aroma, esa fragancia fresca que hacia recordar en su memoria el sabor de sus besos, la ternura de sus caricias, el amor de su mirada…

Mientras se duchaba, intentaba recordar cuánto tiempo había pasado, cuánto habría de pasar, cuántas pruebas más habría de superar, cuánto dolor era capaz de aguantar….

Sabía que las respuestas no existían. Sólo había un pacto, una promesa, un juramento. A veces pensaba que la soledad, el deseo, la incomprensión de lo que sucedía le había vuelto loco. Cómo era llegó a ocurrir que un hombre como él que siempre se había dejado llevar por la razón, por la secuencia lógica de las cosas, creyese en esas historias de hadas, en esos sin posibles siempre posibles en las historias de amor…pero sí, lo creía y el calor de su cuerpo le recordaba todas las noches la cordura de su mente.

Bajó por las escaleras y, sin saber lo que hacía, sus pasos le condujeron hacia el jardín. El sol le nublaba la vista pero no era impedimento para que se detuviese. Las gotas de agua rozaron los dedos de sus pies dándole la bienvenida al único lugar que consideraba su casa, al único lugar en el que albergaba lo que más había amado en su vida.

Alzó la mirada y allí estaba su rostro, petrificado en una melancólica mirada hacia la nada. Nunca la había visto tan triste, tan frágil, tan dolida y sabía que él era la causa de esos sentimientos. Cogió su mano mientras una lágrima rodaba por su rostro preguntándose: hasta cuando…hasta cuando.

Vanesa

Mi peor pesadilla

2009-03-09T12:58:00.003+01:00

Despierto.

Un nuevo día de mi vida comienza, pero noto que algo ha cambiado. Cuando ayer cerré los ojos era uno pero ahora… ahora mismo soy otro.
El cambio es sutil, pero lo percibo en toda su profundidad. ¿Qué dirán el resto? ¿se darán cuenta? … si realmente me conocen lo percibirán “alto y claro” y pronto descubrirán que la persona de la que eran amigos, familia o amantes murió ayer para dejar paso a mi yo de hoy. Actuarán como si fuera aquel pero ese quedó atrás perdido entre alguna de las fases del sueño.
Una decisión macabra entra en mi mente: el arte del disimulo y el drama será mi aliado.
Procuraré interpretar el papel de aquel que fui y que todos conocen, encerrando en una cárcel en lo más oscuro de mi alma al nuevo que soy. No es una buena solución, mi experiencia me dicta que toda mentira acaba estallando… cada vez que abra los ojos más me vale tener fuerza suficiente para ahogar a mi nuevo yo antes de que su voluntad se haga fuerte y quiera vivir acabando con lo que fui.

Mientras tomo esta decisión en mi corazón nacen dos preocupaciones:
¿y si acabo olvidando quien fui, cómo proseguiré el engaño?
¿y si acabo olvidando quien soy, cómo dejaré de ser algo más que un títere de mis recuerdos?.
Cierro los ojos.

Duermo.
(y muero)

Emilio

Un...

2009-03-03T23:03:00.000+01:00

Una melodía….un recuerdo.
Un recuerdo…una imagen.
Una imagen…un sentimiento.
Un sentimiento…un sueño.
Un sueño…un mar de libertad.
Un mar de libertad…la sin razón de las palabras.

Vanesa

SIBILA DÉLFICA O CASANDRA

2009-03-02T12:23:00.007+01:00

Telarañas infinitas
paralelas cantarinas
aprisionan axfisian agobian aspiran,

y bajo el ala aleve del leve abanico
lo que me gustaría ser y lo que realmente fui
o sibila sesgada volando en el viento bendito
o ser errático rancio rutinario y ridículo
prisionero de Sí mismo sin entender por qué

la muerte se viste de verde
(el billar de Hume)
y tararea aliteraciones.

Vicky

Puzzle

2009-02-25T01:39:00.003+01:00

Al nacer somos una página en blanco, lienzo a pintar, libro a escribir, historia sin contar... Miles de comparaciones y metáforas se han utilizado para describir ese momento en el que potencialmente lo somos todo y realmente, por nosotros mismos, no podemos nada.

Yo voy a plantear una posibilidad más... nuestra vida comienza con una mesa color caoba vacía. El reto que tenemos ante nosotros es la construcción de un peculiar puzzle del que no conocemos la imagen y del que vamos recibiendo piezas de una en una, poco a poco, sin saber muy bien el número total, su orden, ni marcos que lo limiten.

¿Te gustan los puzzles? Entonces este pequeño texto te lo dedico a ti.

A medida que vamos viviendo, se va conformando nuestra personalidad, van apareciendo las primeras piezas. Cada situación de nuestra vida nos muestra un poco más de lo que somos, un poco más del milagro que se esconde tras nuestra piel. Cada pieza es única. Algunas son claras, otras confusas, tintadas de negro y tristeza o envueltas en momentos borrosos como tras una borrachera, llenas de luz, conflictivas, de diferentes formas y tamaños.

A veces insistimos en intentar encajar una pieza donde no corresponde (o debería decir “cuando” no corresponde), otras no nos damos cuenta que, para que esa pieza entre en nuestro puzzle, a lo mejor hace falta girarla, darle una nueva perspectiva. Hay momentos en los que son los demás los que ven antes que nosotros donde va esa pieza concreta, pero no se coloca hasta que nosotros no lo hagamos, ellos no pueden tocar nuestro puzzle.
Incluso,en ocasiones, tratamos de encajar piezas al revés porque no queremos volver a verlas... pero el tenerlas bocabajo sobre nuestra mesa lo único que consigue es que resalten sobre el resto consiguiendo un efecto contrario a la intención y haciendo que nos acordemos en muchos momentos de ellas.

Cada momento inolvidable es una de las piezas de este puzzle, del que no conocemos su imagen, pero del que nos han dado la garantía cuando lo compramos de que todo encaja.

La imagen final... ¿es nuestro destino?, no lo creo, pero si estoy seguro de que la imagen que se muestra es muy bella.

Muy probablemente nunca veamos el puzzle completo. Piénsalo, debe ser increíble tener esa sensación al final de tus días de que toda tu vida encaja, haber logrado encontrar el lugar de cada alegría y tristeza, dar sentido a las desgracias y disfrutar al máximo de cada momento feliz...y poder sentir que Tú y tu vida sois uno ¡y a pesar de todo mantener la sonrisa y una maravillosa paz!

Hasta entonces es necesaria una poca de imaginación para comprender que se esconde tras las piezas de nuestro puzzle.
Sólo Dios nos ve como puzzles completos desde el primer instante en el que existimos y ante eso poco puede hacer salvo amarnos, amar a cada hombre porque cada uno de nosotros esconde una maravilla ¿o tal vez lo ve porque nos ama?.

Y es que es posible que sólo aquellos que nos aman sinceramente descubren las figuras que para nosotros quedan escondidas y se maravillan ante la belleza del conjunto, donde nuestras líneas imperfectas sumadas a nuestras virtudes nos hacen realmente seres únicos de este mundo. Cuantas veces habremos escuchado la frase: “pero, ¿qué verá en él?”... tal vez lo que ve es una pequeña parte de la imagen que realmente es ÉL.

No olvides sacar la pieza que te deja cada momento que vives y buscar donde encaja en tu puzzle... pues cada momento que vives te acerca a lo que realmente eres

Emilio

Teletransporte

2009-01-21T10:59:00.001+01:00

Estás con él pero haces como que escuchas a tu madre mientras voltea la tortilla que su marido (y tu padre) desmiga desganado en la barra, allí donde das vueltas al café entre susurros de tu amiga, reescribiendo sus silencios y suprimiendo toda la hojarasca previa.

A veces te sientes cansado. Te reclinas en esa silla poco agradecida que cambias, espontánea, por ese sofá corrosivo con el que empatizas junto a tus propios friends. Pero no es cierto, porque acabas de asestar cincuenta puntos y abres la puerta de tu casa entre amagos de quién sabe qué (Dicen que a buen entendedor pocas palabras bastan)

Quieres divertirte, aunque no sabes cómo, las opciones son infinitas cuando te pasas la vida repasando líneas estadísticas o puliéndote las del destino, culpa entonces de la Comedia aristotélica. Te interrumpes cuando entra el vecino insolente en el ascensor, cambias de marcha con dificultad (maldita cuesta), interpretas erróneamente los destellos vacilantes (era Petrarca) y sueñas psicoanálisis en la noche.

Me pregunto si vale la pena abarcar tanto si tu corazón no se ralentiza y te asfixias en la divina niebla que debería escupirte.

Vicky

El viaje (II)

2009-01-18T14:36:00.001+01:00

Daniel cerró los ojos con fuerza. Una vez más, como había hecho cada noche en la última semana, pidió que se cumpliese su deseo. Desde el invierno pasado no había vuelto a verlos y no podía pensar en otra cosa que no fuera que regresasen. Sus padres les habían asegurado que sucedería pero la estación invernal empezaba a agonizar y ellos no habían regresado. La llama de su esperanza se iba apagando.

Se levantó despacio tras acabar con sus oraciones y mecánicamente se dirigió hacia la ventana de su cuarto aguardando con la respiración entrecortada a verlos entre la oscuridad de la noche. La luz tenue de unas farolas dibujaba la silueta de los edificios que les separaban de los bosques vacios y oscuros. Siempre que los veía se sentía protegido a pesar de la frialdad de sus formas.

Nada. No los veía y por vez primera sintió como una lágrima de decepción surcaba su rostro y pensó que tal vez ya le había llegado ese momento del que hablaban los adultos: cuando los sueños se convierten en decepción y dejas de tenerlos para vivir el día a día con la resignación de la costumbre. No entendía muy bien que significaba pero en ese momento creyó que lo que sentía coincidía con lo expresado en ella.

Los objetos se desdibujaban ante sus ojos intentando no cerrarlos para no derrumbarse. Era ya demasiado mayor para llorar o eso le habían dicho. En ese esfuerzo se centró en la luz de una de las farolas más altas de la calle. Algo convertía su sereno fulgor en temblorosos destellos luminosos.

Se enjuagó los ojos y centró todos sus sentidos en esa dirección. Entonces…los vio. Venían en grupos desordenados. Los primeros eran pocos, parecían temerosos de lo que les aguardaba al final de su viaje pero pronto se vieron arropados por más que les animaban a seguir su camino.

El corazón henchido de alegría y una sonrisa de absoluta felicidad es lo único que les podía ofrecer como bienvenida pero aguardaba impaciente su encuentro con ellos al día siguiente. No sabía si podría dormir, lo que sí sabía es que todavía podía seguir con sus sueños pues si se piden de corazón y con sinceridad acabarían cumpliéndose.

A la mañana siguiente Daniel se despertó radiante y aún así temeroso de que todo fuese producto de su imaginación. Corrió hacia la ventana y allí estaban, aguardando pacientemente y en silencio a que los fuera a recibir.

Bajó a toda prisa mientras se vestía desordenadamente. No podía esperar más, ya había aguantado todo un año. Y es que mientras abría la puerta no podía dejar de gritar que había nevado y que cada oración suya se había convertido en unos copos de nieve que al fin habían regresado tras un largo viaje.

Vanesa

un punto tras de otro

2009-01-01T16:27:00.002+01:00

27 líneas interrumpieron por primera vez la lectura
Ahora vienen nuevas, que construyen frente a la destrucción intrínseca al hombre
un nuevo mundo de historias que aparecen cuando menos se esperan
del silencio de un alma enamorada, o del dolor de una separación,
del dialogo aquello que nunca responde y que insistimos en llamarlo vida
recuperando el valor de una lagrima
o incluso analizando alquímicamente lo insustancial: La felicidad

Muchos han sido los esfuerzos de dar con aquella materia comparada al oricalco
buscando en la insondable soledad del infinito
nadando en la profundidad del mar y sufriendo el dolor de su lejanía

La sabiduría recae en unos pocos maestros
y en un mundo imaginario y de sueños que se confunden con la realidad
donde no sobran palabras pues todas fueron escupidas
en una estación, en una vida
donde la muerte no puede continuar
pero sí “la otra muerte” llamada rutina

Dejando atado cada momento y cada recuerdo
que pugnan por salir de nuestra boca, adornados y bien vestiditos
pero algunos quedan en el centro de nuestra propio inexpugnable espíritu
y otros se muestran al mundo en constante cambio (sin saber hacia cuando)

Las vidas se entrelazan, tarde o temprano
y tratan de construir una frase que las resuma
sin darse cuenta que a veces uno mismo debe tomar las riendas
dando lugar a esos primeros borradores
que viajaran buscando sonrisas de niños
y un poema con el que enaltecer brindis y fiestas.

Y con este ya son 54 puntos que muestran de todo pero nunca llegan a nada
Salvo a ti, querido lector, amigo de párrafos suspensivos.

Emilio

Ahuyentando el destino

2008-12-30T22:10:00.002+01:00

Hay días que pesan.
Pesan tanto como a Sísifo su piedra,
Como al condenado a la galera,
Como al encadenado a la barra de un bar.
Y decía Maná.

La locura del minuto intenta atraparme
Lo conseguirá más tarde que temprano
Porque estoy destinado a ello
Desde la primera probeta de Kwak.

No quiero pensar en cuando muera
Y me arrepienta de lo que no viví
Porque no hay vuelta atrás que valga
Ni me llene estos silencios
Que me niego a discutir.

Menos mal que llega la Champanada
Y la juventud del Gaudeamus
Goliardos sin rima, Clérigos de arrobas,
Cantaremos desafinando sin conjugar un verbo
Aullando, nos sentiremos eternos, nos creeremos la duda.

Vicky

El viaje

2008-12-26T13:11:00.003+01:00

Miró hacia abajo, esforzándose por ver que le esperaba al final del viaje aunque no sabía que le esperaría, nadie había regresado para contarlo y nadie le había explicado en qué consistía: solo sabía que era un viaje obligado, algo a lo que había estado aguardando desde su generación.

Miró a su alrededor, sus demás amigos estaban a su alrededor. Ellos también habían emprendido su viaje. Sentía consuelo al saber que no estaba solo, que estaba acompañado. No podía ver sus rostros pues en ellos no se reflejaba nada pero sabia con seguridad que el miedo y la curiosidad les atenazaba de igual forma que a él mismo.

Miró hacia arriba, un destello de luz le hizo refulgir en la oscuridad de la noche. Eran las estrellas que empezaban a despertar para iluminar su camino. Observó que lo hacían despacio, incluso con timidez y curiosidad, temblando con la fría caricia de su transitar. Seguramente hacía mucho tiempo que no veían a un grupo tan grande.

Miró de nuevo a su alrededor. Empezaba a ver las luces de la ciudad, la silueta de los edificios protegiendo y cobijando a los que allí habitaban. Tras las ventanas se vislumbraba el rostro de curiosos, de niños sonriendo que señalaban al cielo. No podía haber imaginado nunca una bienvenida mejor.

Miró hacia arriba deslumbrado por el sol, arduo enemigo. No recordaba cómo había llegado hasta allí. En su mente aún permanecían las caras felices de los niños pero nada más. A su alrededor estaban todos sus compañeros. Se unían entre sí atemorizados por lo que les iba a pasar. La muerte aguardaba y no se resignaban a caer entre sus brazos tras haber visto tanta belleza aunque hubiese sido en tan corto periodo de tiempo.

Miró a la gente que poco a poco se había ido acercando a ellos, unos con rapidez, otros con cautela pero todos sonreían y los miraban como si no pudiesen creer que estaban allí. Entonces entendió que todo había merecido la pena, el viaje había hecho feliz a la gente y él y sus compañeros esperarían a desaparecer oyendo las risas y siendo parte del juego de aquellos niños.

Vanesa

Primer borrador

2008-12-20T12:06:00.001+01:00

Un ritmo que no se detiene
¿Poesía o no poesía?
Me da igual, no es la vida que
Esa la mía la tuya la ajena
Intertexto de Biblia descompuesta
En la que nos aparecen y nos borramos
Dicen que hay marcha atrás

(Salmos)(de)(para)
Los que no lo necesitan
Estos que nunca se han perdido
Extraviado o ensombrecido
versos fáciles rimas autocomplacientes
(pausa) (aspiro)
Los felices

Vicky

Teoría del... BUSCATE LA VIDA

2008-12-03T10:28:00.002+01:00

La exigencia de los plazos me oprime. El tiempo pasa y me siento culpable de tener retenido esta secuencia de puntos mientras minuto a minuto se construyen los días.
Esta desagradable sensación me hace revolver en armarios y antiguas conversaciones en busca de algo que no desentone y poder dejarlo en estas páginas.
De pronto, unas palabras me dieron una pista: buscate la vida.
Sabía que había escrito alguna vez algo alrededor de aquellas tres palabras. Y, sin muchos problemas, he encontrado el origen y destino de lo que entonces llamé (y hoy llamo): teoria del... BUSCATE LA VIDA

Y es que el "Buscate la vida" es una respuesta aparentemente muy borde a cualquier pregunta...

Pregunta: Perdone, ¿tiene hora?
Respuesta: Buscate la vida

P: ¿Cual es su nombre?
R: Buscate la vida

P: ¿Estudias o trabajas?
R: emm... buscate la vida

"Buscate la vida"... la borde-respuesta universal.

Sin embargo yo quiero dar un nuevo valor a esa respuesta, pero no tanto para decirsela a los demás (que no hariamos otra cosa que ser bordes con la pobre gente que nos rodea), sino para repondernos a nosotros mismos a preguntas que nos planteamos nosotros mismos.

Porque puede que merezca la pena que nuestra primera respuesta a cualquier problema sea, al menos, gastar un minuto en buscarnos la vida.

En serio, plantearoslo... para cualquier tarea que tenemos que realizar en tu trabajo(por poner un ejemplo), ante cualquier problema que surge en el día a día, ¿cual es nuestra actitud?: pasiva a la espera que nos respondan una pregunta (que a veces ni planteamos) o activa... incluso proactiva "buscandonos la vida".

Se abre el turno de debate...

Emilio

Epitafios de Westminster Abbey

2008-11-28T11:22:00.001+01:00

Le encantaba complicarse la vida. Se lo decía todo el mundo, que era un bicho inquieto, que la Tierra no giraba más deprisa para que a él le diera tiempo a recorrerla y que se dejara de sueños imposibles propios de una juventud que estaba llamada a agotársele en breve.

A veces pensaba en su epitafio, sobre todo o con especial frecuencia desde que había visto los ingleses, vidas hábilmente resumidas en cuatro líneas con sus logros y miserias. La suya tenía más de lo segundo que de lo primero (como todo el mundo, aunque pocos lo reconocieran), pero aún así se negaba a que su tiempo respirando se redujera a un par de sintagmas entre los paréntesis del nació y del murió. No obstante, bien pensado, era absurdo preocuparse por la trascendencia de un epígono en Times New Roman que nunca llegaría a leer.

Por eso mismo y por él mismo (propósito egoísta y orgullosamente reconocido) le gustaba que le insultaran llamándole irreflexiva aguililla (curiosa a la par que astuta) pues sólo así podía alcanzar las oportunidades más recónditas y las ilusiones menos manidas.

Que los demás construyeran sus días previsibles y sueldos fijos, hipotecas mortuorias y niños que les sacaran los ojos, porque lo que era él lo tenía muy claro: haría lo imposible para que ésta, la síntesis de su vida, le llevara al escritor de turno algo más que los protocolarios cinco minutos.

Vicky

la última parada

2008-11-20T02:52:00.009+01:00

El vaivén del autobús a esa hora de la mañana tenía un efecto adormecedor en todos los viajeros. Aún sin cerrar los ojos cada uno de ellos andaba sumido en un profundo sueño (o debería llamarse ensueño) que les hacía ser un mobiliario mas entre las barras y asientos del vehículo.
Ella se desperezó al ver que llegaba la parada. No era su parada, sin embargo, en esa parada subiría él.

El autobús frenó.

Un hombre mayor buscaba en su bolsillo algo que enseñar al conductor y mientras, ella impaciente miraba por la ventanilla.
“Tal vez este viniendo corriendo, seguro que se le ha pegado las sabanas”
Y sonrió ante la idea de verle venir corriendo con su maletín a cuestas, subiéndose las gafas y sujetando los bolsillos de la chaqueta.
Limpió el vaho de la ventana pero ni un alma pasaba por la calle. El anciano tomo asiento justo donde debería sentarse él. Ella estuvo a punto de decirle que ahí no debería sentarse, había muchos asientos libres del autobús a esa hora ¿por qué debía ocupar justo ese?... pero se retuvo de montar un espectáculo por, lo que para el resto de los mortales, era una estupidez.

El autobús cerró sus puertas.

En ese momento, una vez más tuvo que volver a hacer acopio de toda su fuerza de voluntad (o sentido del ridículo) para no gritar al conductor que aún faltaba él por entrar, que hiciera el favor de abrir la puerta... sin embargo, el autobús comenzó su rutinario viaje hacia la siguiente parada, pero para ella, todo había cambiado.
“¿Dónde estaba? ¿qué podría haberle pasado?”
Poco a poco lo que antes había sido ensueño comenzó a tomar tintes de pesadilla.
“Tal vez le han despedido” pero no creía que fuera así, ayer mismo portaba su eterna sonrisa, parecía lleno de confianza. No, nada le preocupaba. Además era inteligente si estuvieran a punto de despedirle lo hubiera visto venir y su actitud habría cambiado.
“Debe haber sido un imprevisto” eso le sonaba mucho mejor, pero, ¿qué tipo de improviso podría haber cancelado repentinamente su cita diaria?
“Tal vez un accidente, algo grave ha ocurrido a un familiar”, poco a poco fue trazando imaginariamente a cada uno de los miembros de su familia.
“Tal vez su mujer... o Dios mio, muerta” La luz roja del semáforo la deslumbró como un mal presagio. Ella estaba en la ducha y resbaló, cuando él entró vio un baño de sangre. Los del SAMUR poco pudieron hacer. “Estas cosas pasan” escuchó susurrar a uno de los enfermeros mientras las lágrimas de impotencia y de incredulidad nacían de sus ojos. ¿Por qué a ella? ¿por qué? Preguntaba mientras el espejo en su reflejo le devolvía solo incógnitas, ninguna respuesta.
Ella pensó que era terrible, pero de pronto a su cabeza llegó algo peor. Intranquila trato de quitarse esa idea de la cabeza, “no, no puede ser” pero de pronto todo iba tomando sentido. Su mujer no se daría una ducha a esa hora de la mañana, seguramente se levantara una vez él se hubiera ido... el imprevisto debía tener que ver con él. ¿Herido? Recordó su imagen hace 6 meses cuando subió a este mismo autobús armado con sus muletas asegurándole al conductor que se había auto lesionado para poder sentarse “legalmente” en su sitio favorito. Si estuviera herido... estaría allí, él era ese tipo de hombres. ¿Y muerto?. Poco a poco la imagen que antes le había levantado una sonrisa volvió a su mente, el corría porque llegaba tarde a coger el autobús y de pronto... aquel vehículo iba muy por encima de la velocidad permitida pero a aquellas horas poco era el tráfico que envolvía la ciudad. No les dio tiempo a reaccionar, a ninguno de los dos... él que se resistía a tomar el coche, o incluso a sacarse el carné, había visto truncada su vida precisamente por un hombre imprudente armado sólo con ese vehículo.
Se tapó la cara con las manos.
La gustaría ir al tanatorio y dar el pésame a su esposa. Había sido un gran hombre, fiel a cada una de sus citas, siempre lleno de optimismo, capaz de afrontar los días tristes con una sonrisa y resolver cada uno de los problemas que le había planteado la vida. La gustaría haberse podido despedir de él, decirle hasta que punto le admiraba. Siempre amable con las señoras mayores, incluso con su pierna escayolada. De pronto ella empezó a concebir una mañana tras otra sin él. Sus días habían cambiado irremediablemente, para siempre. A partir de ahora todo sería un poco mas triste. Ojalá hubiera tenido tiempo para despedirse.

El bus paró. Ella levantó la cabeza y le vio.

Él tenía pinta de haber corrido un maratón. La camisa fuera del pantalón, la chaqueta a medio poner y completamente despeinado. Casi sin poder tomar aliento la sonrió.

Ella le devolvió tímidamente la sonrisa y miró hacia la ventana, como cada día hacía.
Con un suspiro dejó marchar todas las ideas que habían revoloteado en su mente y volvió a ese estado de ensoñación dejándose llevar por el vaivén.
Ahora todo volvía a la normalidad: él seguiría siendo ese eterno desconocido, ella la amante obsesiva de su rutina.
Le perdonó, por esta vez, que no se sentara en el asiento de siempre

Emilio

Hasta cuando...

2008-11-16T14:51:00.002+01:00

Perdida en el laberinto de mis propios pensamientos, una palabra del exterior consigue introducirse entre los intrincados tuneles para hacerme despertar y prestar atención a una realidad que hasta entonces me habia sido ajena.

Un cambio, un sueño, una nueva realidad, unos nuevos horizontes...e innumerables frases de significado semejante acaparan mis oidos en apenas unos segundos.

Intento prestar algo más de atención intentando asimilar que todo ese conjunto de frases hechas no pertenezca a ningún anuncio de islas paradisiacas ni de coches de última generación. Pero el desenlace desemboca en un sin sentido que me recuerda el por qué me resguardaba en el acogedor lecho de mi caótica conciencia.

Las elecciones americanas por fin llegaron a su fin tras un largo año de campaña propagandistica no exenta de insultos pero sí de carente de soluciones prácticas para los problemas actuales. Y es que negar lo que hizo el anterior presidente no es proponer nada, a lo sumo es llevar la contraria.

Obama consigue cruzar la linea de meta derrotando a un candidato que habia dado por terminada su candidatura hacia meses pero que poseia la ilusión de los ignorantes: esperar un soplo de aire fresco que cambiara las tornas. Pero eso no pasó…y si hubiera pasado…ahí estarian los medios de comunicación para expulsarlo lejos de alli.

Un candidato, Mc Cain, contaminado por su relación con Bush y un candidato, Obama, que crea expectación ante la posibilidad de ser el primer presidente negro de EEUU y romper con la política bélica americana. Y pensar que todavía hay gente que se sorprende del desenlace…

Lo que me produce adversión no es quién haya ganado ( por desgracia la historia está llena de ejemplos de grandes personajes esperanzadores que se quedaron en la nada más absoluta) sino ver la opinion de esos viandantes que se acercan al microfono como la mosca a la m….. y en un arranque de puro patriotismo ignorante (sí, parece que a algunos les va la vida en ello) se arrancan a dar las razones por las cuales apoyan a uno u a otro. Las hay de todo tipo: es el mejor, es genial, se lo merece, es la esperanza para América, confio en que se acuerde de la gente de su color, mira por los desfavorecidos, mira por la unión de este gran país, en mi corazón sé que es la respuesta al cambio, es la esperanza a mis plegarias, sé que Dios y todos los americanos le apoyan……y no sé cuantas mil sandeces más con un gesto tipico américano: el puño cerrado con el pulgar hacia arriba (da igual que sean patatas, armas, colchones en la teletienda….es el gesto congénito de los americanos).

Las respuestas carecen de significado politico, no hay referencia a ningún punto de su campaña. Todas ellas son motivadas por sentimientos, deseos, aspiraciones individuales trasladadas a otras personas que creen más capacitadas de llevarlas a cabo, de cualquier tipo de causas afectivas que no implican decision política y que confunde el fanatismo con la decision crítica.

El cambio en un país no depende de una persona, sino de todas aquellas que la componen, que han de guiar a su candidato electo hacia lo que creen necesario y criticarlo en el momento en que se desvíe de su camino. La conciencia de un país es colectiva y no se limita a participar en una votación cada cuatro años. Y las personas, en este caso hago referencia directa a Obama, no gobiernan de una forma u otra dependiendo del color: Obama es Americano, ha recibido educación Americana y piensa como Americano que es. Las formas, los escrúpulos y la conciencia es lo único que cambia.

Aunque siempre cabe pensar que cada uno tiene lo que se merece….

Vanesa

El castillo de If

2008-11-05T17:56:00.002+01:00

Aunque la melancolía no entiende de sexo, estado ni religión, lo cierto es que imaginar a nuestra princesita envuelta en tules rosas oteando el horizonte desganada toda la eternidad, o contemplar a un joven y apuesto príncipe cubierto de harapos y dudando incluso de sí mismo una y otra vez nos parece especialmente chocante, como si no tuvieran derecho a sentirse aislados y nos sintiéramos profundamente engañados. Suponemos como adultos pero apelando a lo irrazonable que para estos seres perfectos, las empalizadas rectangulares, con goteras y enrejadas, son lugares de transición entre la desgracia y la felicidad, pero nunca total y eternamente habitables.

Sin embargo, no convendría olvidar que de niños todos fuimos príncipes y princesas cuyas vidas giraron en torno a una torre, razones antropológicas aparte y Pretty Woman o Disney también. Imaginación y realidad se fundían en nuestra torre, que era transparente (entonces no teníamos doblez) pero también misteriosa, situada en lo más recóndito de nuestra alma y siniestra por necesidad. Escondite en unos momentos, fortaleza a la que pretendíamos acceder en busca de protección, prisión de otros –nunca podremos estar seguros de los sentimientos ajenos-, prisión de nosotros mismos –la comunicación es fluida sólo al noventa por ciento-. Con el tiempo dejamos de ser príncipes y princesas, pero la torre no desapareció, simplemente adoptó otra forma, ahí continúa, en la atalaya, rodeada de rocas afiladas entre olas de hierba o de aguas reposadas o quizá enfurecidas.

Que tengamos una torre polivalente no es ni bueno ni malo. Se escapa a los juicios éticos, incluso a la propia voluntad. Minúsculo espacio donde tratamos de entendernos a nosotros mismos, el lugar inaccesible a cualquiera que no sea su dueño, aunque incluso a éste le resulte inabarcable. Los problemas vienen cuando se convierte en el epicentro absoluto, refugio o asedio eterno, obsesión enfermiza que nos desquicia y desorienta el resto de nuestra vida.

En lo más alto de la más alta torre dicen que está la princesa. Lo que no cuentan es que hubo príncipes con vértigo y princesas tan dependientes de sus cadenas que nunca podrán ser rescatadas.

Vicky

Fin de semana

2008-11-01T16:28:00.000+01:00

Fin de semana. Noche del sábado. Cualquier bar de cualquier sitio. Los amigos, las copas y tu mente se abre para escuchar la cosa más inverosímil, la tontería más grande que hasta ese momento un habías oído o una declaración de intenciones por parte de las persona que menos te habías imaginado. Y si no,…siempre puedes poner la oreja a la conversación de al lado porque si de algo podemos presumir, no es de hablar bajo precisamente.

Entonces te descubres en una realidad donde el yo de cada uno pugna con el de los otros para contar historias personales, recuerdos de tiempos mejores e indiscreciones que van aumentando con el calor de cada copa.

Todo vale: las distintas seducciones de los chicos/as, las contestaciones ingeniosas, las proposiciones deshonestas, la participación en una de estas, el aguante de las noches interminables, las oportunidades perdidas, los proyectos futuros, los sueños perdidos, los amores fallidos, los ánimos vencidos…

La noche acaba y cada uno regresa a la rutina de sus vidas particulares, pero la satisfacción del orgullo henchido o del alma desahogada perdurará hasta la próxima reunión.

Saber escuchar sin participar en el ciclo es harto difícil y…si no tienes nada que decir, siempre puedes pincelar tus experiencias con algún matiz que las haga interesantes…hay quien lo llama mentir pero…quién es uno para juzgar a los demás…

Vanesa

Una mochila

2008-10-29T12:51:00.001+01:00

Hay mucha gente que odia las despedidas. Tal vez porque en ellas sale emociones y afloran sentimientos que nos cuesta mostrar a los demás.
Además, en cada despedida nos fijamos sobre todo en ese componente que odiamos: estamos dejando atrás algo... cuando en realidad lo que hacemos es cerrar una etapa, completándola dentro y fuera de nosotros.

Pondré un ejemplo: Una mochila
Durante cada etapa de nuestra vida llevamos una mochila con nosotros. En nuestra mochila vamos metiendo vivencias, experiencias y recuerdos. Pero llega un momento en el que debemos partir a otro lado, hay que irse a otro lugar, hay que comenzar algo nuevo... ley de vida amigos. Pero, ¿y que hacemos con nuestra mochila?

A veces pensamos que la despedida es el momento en el que dejamos nuestra mochila atrás. Ya no entrará nada nuevo en ella ya no sirve, la dejamos allí de donde partimos hasta que la propia mochila se convierte en recuerdo.

Para mí, la despedida es el momento en el que se cierra la mochila. La etapa ha finalizado, ya no entrará nada nuevo... sin embargo esa mochila será parte de mi equipaje en mi próxima etapa. La mochila no queda atrás, va conmigo... forma parte de lo que soy.
La despedida es precisamente ese importante momento en el que cerramos todas las cremalleras y todo queda atado, nos ajustamos las correas y se dice aquello que ya no tendrá mas momentos para ser dicho.

Salir por la puerta de atrás, irnos sin despedirnos, hace que nos llevemos nuestra mochila abierta. Muchas cosas se caerán de ella, de verdad, no merece la pena.

Cierra bien tus mochilas. Aprende a cerrar etapas y el pasado nunca será una carga.

Emilio

ANIVERSARIO

2008-10-22T23:43:00.000+02:00

Lo que voy a decirte podría parecer un juego lingüístico, una de estas paranoias de alma adolescente aún intacta, época hostil e inevitable, envidiada sólo en la madurez... ves, ya me enrollo, como dicen nuestros hijos, o como dirán, o como dirían, porque la verdad (ves, ya salió de nuevo mi expresión favorita, de la que te burlas a veces con cariño, las más con humor de sal gruesa o gorda, como me veo cuando me miro en el espejo y me digo como como como), es que no sé si quiero seguir a tu lado, quizá porque puedo ver el futuro y en él todo sigue igual, y vamos a trabajar, buscamos a los hijos de los que siempre hablamos, volvemos a casa, nos entretenemos en juegos absurdos, repetidos, visuales, y no nos miramos hasta que nos encontramos en la cama, cara a cara (en mi prolepsis mi ocio continúa contando los lunares de tu espalda), y seguimos como si quisiéramos aumentar la camada, nos creemos seres vivos, esas células que nacen, se reproducen y mueren, aunque con la aceptada salvedad de que cumplido el deber, obviamos lo segundo, el noventa y nueve por ciento de las veces... y no se trata de economías, la vida es dura y cara, sino de falta de fe en nosotros, te busco por las noches sólo cuando no tengo ganas de hacer todo solitaria, no soy la única, y tú lo sabes, lo noto, que de vez en cuando roba minutos al sueño para sentirse falsamente libre.

Somos dos extraños que serán extraños más allá de la muerte. Por eso te escribo ahora, por qué dejarlo para más adelante: al menos para que sepas que el interés es mutuo... y la rutina cobarde.

Vicky

Las cadenas de la vida

2008-10-19T18:56:00.000+02:00

Con el tiempo las cuatro pareces que lo rodeaban se hicieron más opresivas. De nada ya servían los inmensos tesoros que la adornaban. En un principio era un inmenso placer observar, estudiar, valorar hasta el mínimo detalle de cada pieza. Se imaginaba al artesano labrando con sumo cuidado y amor los numerosos ornamentos sin que sus manos dudasen en el trazado o se detuviesen por el grado de dificultad que implicaban. En su fuero interno siempre los había envidiado por ser creadores de tales bellezas.

Entre todas esas maravillas había una que especialmente le deleitaba mirar. Era un brazalete de oro macizo donde las formas representadas se fundían a su alrededor con el azul intenso del lapislázuli. En ella, dos dioses se daban la espalda representando cada una de las fuerzas del bien y del mal. Ante ellos, los esclavos se arrodillaban pidiendo ser acogidos por su gracia. Al menos eso era lo que él entendía puesto que no sabía descifrar la compleja escritura egipcia. Solo unos pocos privilegiados tenían acceso a ella.

¿Cómo escapar de la condición ligada a su existencia? ¿Cómo escapar de las cadenas de la vida? Silencio. Se lamentó por su posición en la vida terrenal sabiendo que su vida en el más allá no gozaría de mejoras notables. Pero hasta entonces, no podía hacer otra cosa más que esperar, así que volvió la vista hacia el brazalete para sentir por esos esclavos la misma compasión que sentía por él mismo. Ellos pervivirían a través de los tiempos en aquel grabado y él…él permanecería siglo tras siglo en la tumba de su amo, de su Faraón para servirle en la muerte igual que en la vida.

Vanesa

La última hoja del otoño

2008-10-14T16:10:00.006+02:00

En ella se agrupaban todas las fuerzas
pero ella trataba de no caer
luchaba por mantenerse en pie.

Había visto como caían
todas aquellas hojas, todas aquellas vidas
había presenciado su descenso
y deseosa de no seguir su caída
su alma a su árbol se había atado.

Y llegó el último día del otoño
solo ella se mantenía viva
y desde su altura pudo ver
los sollozos de una preciosa niña.
Cuando una lágrima vio caer
deseó estar en el suelo donde caería
para poder sentir la pena que ella sentía
para poder tomar esa tristeza y compartirla.

Y su deseo se hizo realidad

Comenzó a dejarse por el viento llevar
y por primera vez en su vida se vio libre
y libre voló hasta caer
a los pies de una niña que la miraba en la caída

La niña tomó esa hoja entre sus manos...

“Mis lágrimas al caer
la hoja al volar
el frío invierno al venir
son todos símbolos
de que la primavera está cada vez mas cerca”

Y acogiendo a esa hoja en su corazón
la niña sonrió.
Fue la hoja la que empezó a llorar de emoción
al sentirse parte de una primavera:
pues primavera no es una estación
es la sonrisa de una niña.

Emilio

Mensajes cortos

2008-10-06T12:42:00.005+02:00

Nota de Emilio: Esta secuencia de caracteres, palabras y frases podrían llamarse "proyecto de poema corto que alcanzo su final prematuramente".
Lanzados al mundo no buscan agradar, ni convencer, ni buscan una pluma de la que nunca llegaron a nacer. Tal vez solo un poco de libertad y otros ojos desde los que mirar.

Gracias Jorge por unirte a nuestro proyecto.

----------

En medio de la calida noche , caminando. Pausado , sintiendo el frescor del aire al contacto con la ropa humeda. La maravilla de los pequeños brillos de los coches, antinaturales e imposibles de lograr.Cada uno de ellos ocultando una historia anhelando ser descubierta. Un caos de sonidos llega a mi, pero es caos formado por orden, todo encaja, sonidos luces, caras. Es lo que deseo, es mi ciudad

----------

Miradas al vacio.
Ese lugar donde descansan los hastiados guerreros de batallas sin sentido.
Anhelantes de cualquier cambio porque el peor de los finales ,no es sino una salida de ese purgatorio donde habitan

----------

Moviendome entre el odio y la desesperacion usando por motor el miedo

----------

Y asi sin avisar de nuevo amanece y te ciega la luz calida.
Te recuerda el que y el quien.
Y la unica nube es el miedo al añochecer

Jorge

El desafio II

2008-10-03T22:01:00.002+02:00

Nadie le había visto. No sabía cómo había sucedido, pero había conseguido escapar de las mazmorras de la terrible Bruja. En un pequeño descuido del carcelero, se escondió con hábil destreza entre las sombras bajando las escaleras que le separaban en su camino hacia la libertad. La terrible ingesta de aquella papilla marrón todavía se retorcía en su estomago pero la vida de un intrépido explorador estaba llena de pruebas a superar…aunque esa había sido demasiado dura.

Con paso decidido cruzó la gruta que conducía hacia las cálidas arenas de un desierto que ahora parecía acogedor. Tras una duna, con corazón palpitante, se aseguró de que nadie le hubiese seguido. Cómo le gustaría ver la expresión de la Bruja cuando descubriese que había superado su estrecha vigilancia… pero para entonces deseaba estar lo más lejos posible de sus dominios.

Aguardó pacientemente. Sabía cuál era el camino más corto que conducía a su nave. Debía ser cauto y a la vez audaz. Para poder llegar a ella debía superar un peligro semejante al poder de la Bruja: la Duna del Suicidio. El mero hecho de mencionarla le erizaba cada pelo de su cuerpo pero nada se interpondría en su propósito.

Miró hacia arriba e intentó evitar calcular la altura que interfería en su camino. Cogió aliento y con paso firme, o eso al menos trataba que pareciese, subió poco a poco parándose solo a secar el sudor que perlaba su frente.

Sin aliento llegó a la cima de la duna. Pocos habían culminado una subida tan peligrosa pero era comprensible, no todos tenían la experiencia que él había acaparado tras largos años. Se tomó unos minutos para contemplar el paisaje. La satisfacción que sentía en esos momentos hacía olvidar las penurias que había pasado para llegar hasta allí.

Pero las alegrías duran poco. Unos gritos le hacen salir de su ensimismamiento y descubrir que una patrulla de siervos de la Bruja le pisan los talones. El temor se apodera de él sin permitirle pensar con coherencia. Se gira, puños amenazantes se aproximan y entonces...se jugó el todo por el todo.

Apresuradamente miró hacia abajo, se sentó automáticamente y se dejó caer por la superficie resbaladiza. Mientras bajaba fragmentos de sus pequeñas victorias asomaban a su mente y se preguntó si realmente había llegado su final….y entonces… sus pies tocaron un suelo firme y un suspiro de alivio escapó de su boca.

Todavía sobrecogido de su hazaña, se volvió, miró hacia arriba y con una mueca despectiva se burló de todos aquellos que pensaban que iban a poder con él. Ya nada podría pararle, ni asustarle: la huida había sido todo un éxito.

Y mientras….en una realidad paralela, todos los niños se alegraron de que por fin se hubiese tirado del tobogán sin dejar de preguntarse de donde habría salido ese niño tan raro, que se reía solo y se comportaba de manera tan extraña…

Vanesa

PRIMER DÍA

2008-09-30T11:14:00.003+02:00

Expectantes muchos. Otros, ya de vuelta. La mayoría escépticos, indiferentes, pasotas desangelados. Yo, en frente. En la tarima de un poder falaz, atribuido solo por la relativa experiencia de algunos meses más de estudio y la ventaja de los años.

Sois una masa informe de nombres, de caras insípidas, de momento anónimas. Inexpresivas o demasiado elocuentes, sobre todo las hostiles. Y algún mero brillo de interés en dos o tres raros.

Yo, la desconocida. La maga o la bruja que ha de moldearos, según se mire. Para bien o para mal. Quién sabe... Voy a jugar a crear ilusiones. Sois la materia transformable, sois mis potenciales artistas o, tal vez, ya desde ahora, ya desde antes. Lo sois.

Mi herramienta: la ilusión. Mi barro, vuestras cabezas desarmadas, mis piezas a ordenar. Quizá jugaré a ser dios este año, creándoos un mundo más apetecible, tallando cada una de vuestras inquietudes, buscándolas.

Que no me desalienten tantos hombros elevados, tantas cabezas inclinadas hacia el suelo, tantos brazos descolgados. Que no consigáis vencerme, inocentes, con la desidia. Que tire para arriba de aquello que tenéis bien guardado, que no sacáis porque, en vuestra jerga, no os da “la gana”. Porque sois grandes, muy grandes. Creo en vosotros.

Porque, tópicos a parte, todos tuvimos nuestras caras, nuestras corazas y defensas, nuestros recelos y mordazas, en el primer día.

Marga

El Mar y Tú

2008-09-27T03:56:00.006+02:00

Podrías haberte quedado un siglo en él. Rodeado por sus maravillosas olas, acariciando su espuma y dejándote llevar por su brisa. Ese momento es uno de esos instantes en los que no querrías estar en otro lugar salvo allí. El eco queda atrás, el agua se lleva la molesta arena, solos tu y el mar... de pronto no existe algo llamado mundo. Tu te entregas a él y sientes que el devuelve esa pasión sin palabras, dejándote que tus pasos te lleven a la profundidad que entre los dos pactáis, siempre con un lenguaje mudo, envidia de los que miran desde la orilla.

Pero de pronto, llega un momento en el que debes salir, debes regresar, volver... en realidad no es un deber, ni un deseo, en ese instante parece que es “lo que toca” , triunfa el “en algún momento tiene que acabar” y aun con las olas acariciándote los tobillos inicias el camino a la vida de siempre, no sin antes echar una mirada atrás sin poder evitar sonreír.
Sin embargo, a medida que tus pasos se alejan del mar, notas como su memoria invade lo mas profundo de tu alma, al principio con la dulce ensoñación de un recuerdo cercano, pero poco a poco vas notando un sentimiento desgarrador, la añoranza trae consigo algo que podría definirse como dolor y las palabras “Te echo de menos” adquieren su sentido mas puro: tu alma echa de menos al mar con toda su alma.
Una vez mas vuelves a sentir aquello: es uno de esos instantes en los que no querrías estar en otro lugar salvo allí... pero ahora hay una diferencia esencial: Ya no estás allí.

Cuando finalmente regresas a tu vida todo se hace mas tibio, mas tenue... el recuerdo queda un poco al margen pero de vez en cuando se recompone cuando vuelves a intuir el olor a mar, eso sí, ahora es una sensación un poco más dulce, cada minuto que pasa es un minuto menos que queda para volver a saltar olas, para volver a zambullirte en él. Tu vida esta partida entre realidad y sueño hasta tu regreso... el regreso, único momento en que tus dos mitades vuelven a ser uno y uno con el mar.

Él, siempre misterioso, espera y desea tu vuelta... no puedes confiarte ya que no deja de ser peligroso, caprichoso y demuestra a los incautos que no se deja domar o dejaría de ser mar. Es como si susurrara: “a esto debes acostumbrarte...“

A pesar de todo y a pesar de nada , al menos yo...

... no podría vivir sin él.

Emilio

Soledad

2008-09-21T13:55:00.001+02:00

Asomó la cabeza por el pequeño ventanal que separaba su refugio de la realidad. Pocas veces se sentía tentado de hacerlo. Le gustaba el contacto del aire en su rostro pero no podía evitar sentir temor pensando que alguno de los males del mundo lo alcanzase y le contaminasen.

Sabía que era un extraño para todos aquellos que parecían llevar lo que llamaban vida normal; no importaba, ellos también lo eran para él. No buscaba el amor egoísta de los demás, ni adormecer sus sentidos y sus pasiones rindiéndose al tic tac de un reloj marcado por las obligaciones y los deberes. No se consideraba un ser asocial, tal vez alguien al que otorgaron la existencia en un lugar y en un momento equivocado.

Las estrellas iluminaron su rostro. ¿Habría una para cada persona o tal vez sólo para los que detenían el tiempo anhelando ver una luz en la oscuridad? Lo ignoraba pero le gustaría pertenecer a esa inmensidad y con la mirada de un alma inconmensurable poder alcanzar un saber concedido solo con el paso del tiempo.

Se detuvo una vez más con la mirada perdida en el infinito. Suspiró, se volvió y supo que pese a sus anhelos únicamente le quedaba volver al cobijo de su cuarto, a ese almacén de sueños frustrados que no cesan de luchar a pesar de lo débil de su aliento. Ellos le acompañaban, eran parte de él, eran el único testigo de su existencia…

Vanesa

¿Tienes aceite?

2008-09-16T07:14:00.004+02:00

Lo sé, lo sé. Lo primero que nos viene a nuestra pervertida mente cuando leemos ese titulo es el de una tía buenorra (u hombre maduro y atractivo, sírvanse a voluntad) llamando al timbre de nuestra casa con una camisa larga a la que faltan por abrochar un par de botones dejando entrever un preciado canalillo... pero no, no os voy a hablar esta vez de sueños eróticos, de hecho me voy a mover en el campo de la inocencia de los cuentos, concretamente en uno de mis favoritos: el Mago de Oz.

El Mago de Oz es un cuento para niños lleno de mensajes para adultos. Unos personajes que conocen sus defectos se lanzan a una gran aventura en la búsqueda de una solución milagrosa siguiendo un camino que otros antes han recorrido y sorteando miles de obstáculos y peligros. Durante el trayecto, el lector descubre que todos ellos demuestran con creces poseer esas características de las que presumen carecer y que con tanta ansia quieren pedir al mago.

Hay un personaje del que me gustaría hablaros especialmente: se trata de “El hombre de hojalata”. Ese leñador transformado en hojalata por una bruja malvada y que ya no tiene corazón que ofrecer a su amada. Un hombre que técnicamente no puede amar pero que llora como el que mas y tiene mas sensibilidad que el espantapájaros, Dorothy, el león y Toto juntos. Y es que nuestro hombre de hojalata conoce algo de sí mismo de lo que ni tú ni yo solemos darnos cuenta y es:

Sabe perfectamente que se oxida y que de vez en cuando necesita aceite.

Porque amigos, todos de una forma u otra nos oxidamos, y no hablo únicamente de hacernos mayores (o viejos), si no de que nuestras esperanzas se corroen, nuestra vida se hunde en la monotonía y llega un momento en el que estamos hastiados de todo. Por eso debemos aprender del hombre de hojalata.
Es imposible no tener esos momentos malos, apagados, duros, tristes, cuesta arriba... pero lo que sí que está en nuestras manos es conocer el aceite que nos funciona y dar un poco a nuestra gente cercana para que sepa como ayudarnos cuando llegan uno de esos días.

En el fondo estoy hablando del diálogo con la vida que analizaba Iván en una entrada anterior. Cada uno de nosotros debe conocer el “aceite” que realmente le carga las pilas, que hace que crezca de nuevo la ilusión: un café con nuestro mejor amigo, ver el mar, detener la vida durante un rato y sacar tiempo solo para nosotros, realizar actos de solidaridad, participar en foros o blogs donde mostrar un poco de nosotros mismos, escribir un diario, ese abrazo o ese beso... se trata de probar, de buscar dentro de nosotros aquello que nos hace renacer, nuestras fuentes personales de la eterna juventud y una vez encontremos algunas... saber con qué personas compartir el poderoso secreto de “alegrarte el día”.

¿Tienes aceite?, si no es así... ¿a que esperas para descubrirlo?... y si lo tienes ¿a qué esperas para compartirlo?

Tienes más poder sobre la preciada felicidad de lo que imaginas.

Emilio

Diálogo con la irracionalidad de la vida

2008-09-13T15:26:00.002+02:00

La felicidad es ese sentimiento difícil de precisar que desde tiempos remotos han ansiado los filósofos, suspirado los poetas y enriquecido a los que dicen saber enseñar a alcanzarla. Las definiciones del término felicidad varían en cuanto a la subjetividad del individuo y se cuantifica respecto a los instantes en los que se manifiesta.

Si San Agustín diferenciaba distintos momentos en el tiempo, ya Aristóteles, a pesar de su filosofía teleológica (del fin) de la felicidad, precisaba el sentimiento de ésta como instantes irregulares en el aspecto temporal de la vivencia. Por tanto, hemos de aceptar que el ser feliz no es algo constante en nuestro día a día y que la interactuación de mi individualidad con la vida tampoco ha de causarla ya que la irracionalidad domina en ambas.

El transcurso del instituto, de la facultad se presenta como un tiempo pleno en nuestro recuerdo porque dentro de la cotidianeidad de los horarios surgían pequeñas cosas que la rompían, que te hacían sonreír, valorar cuanto te rodea y sentirte parte imprescindible de todas ellas. En ese momento todo encajaba, se obtenían constantes resultados que te acercaban a las metas anteriormente propuestas, aceptabas las derrotas como obstáculos a superar y las esperanzas borraban todo atisbo de imposibilidad y desánimo.

La superación de la facultad es el salto al abismo, a un camino que se forja a través de la incertidumbre de ese día a día que mina las esperanzas, las convicciones, los intentos por alcanzar metas que cada vez quedan más lejanas,…

La separación de aquellos amigos que siguen distintas sendas, la inseguridad del mañana nos hacen refugiarnos en las sólidas paredes del ayer porque olvidamos lo mucho que también nos costó construirlas en aquellos tiempos.

La tristeza del hoy no es la falta de interactuación con la vida sino el vacio que sentimos en uno o varios aspectos de nuestro ser. Esa tristeza proviene de los intentos fallidos que tratan de llenarlos.

No hay que ser conformista ni pasivo en el transcurrir de la vida, no hay que obsesionarse con la búsqueda de la felicidad sino que hay que seguir luchando y comprender que hay fuerzas que se escapan a nuestro control. A veces, hay que volverse hacia la naturaleza, observar, escuchar y aceptar la irracionalidad de los acontecimientos que nos rodean porque como dijo Nietzsche “Incluso el más racional de los hombres necesita volver de vez en cuando a la naturaleza, es decir, a su fundamental actitud ilógica, hacia todas las cosas” (Humano, demasiado humano).

Vanesa

Lágrimas

2008-09-10T21:11:00.006+02:00

El mendigo comenzó a contar su historia al calor de la hoguera:

"Recuerdo infancias e historias de niños, de aquellas ceremonias de alegría en las que el vino mezclado y jarras de cerveza se cedían de mano en mano, recuerdo bien como aquellos niños, en su afán de aparentar ser hombres, trataban de beber lo máximo posible sin vomitar. Para ellos, ser hombre significaba tragar alcohol obligando al estómago a retenerlo."

El medigo hizo un ademan con la cabeza mientras atizaba un poco las brasas con un ennegrecido palo.

"Poco después, ya en la adolescencia, se dieron cuenta de su estupidez. A veces, vomitar era lo más sensato cuando nuestro cuerpo nos lo pide y este hecho poco tiene que ver con la hombría... Ahora de adultos lo hacemos sabiendo que no es tan malo, no perdemos nada ya que no hay nada que demostrar, se da por supuesto que somos hombres y vomitar nos ayuda a dar un respiro a nuestro pobre estómago cuando no puede aguantar más."

Miró a sus compañeros de esta noche, todos escuchaban y ninguno discutiria sus palabras hasta el momento, todos sabían que era cierto.
A veces contaban historias, porque parecía que los cuentos hacían olvidar el hambre. Volvió a centrar su mirada sobre el fuego y su voz continuo tejiendo lo que realmente quería contar:

"Sin embargo, la lección no está del todo bien aprendida cuando la situación se repite en los adultos: pero sustituyendo el alcohol por emociones.
Las emociones que llenan nuestro alma y llega un momento en el que debemos expulsar parte de ellas fuera... momento en el que nuestra alma pide una liberación, y sin embargo no cedemos esta tregua a nosotros mismos, lo que antes tratábamos de obligar a nuestro propio cuerpo a aguantar, acabamos esclavizando para lo mismo a nuestra propia alma y al final el malestar puede ser horrible...

Lágrimas.

Las lágrimas son lo que expulsa nuestro alma, las lágrimas es lo que “vomita” nuestro corazón cuando ha quedado desbordado por una embriaguez de emociones y sin embargo, pocos nos damos cuenta de que es bueno dejar a nuestra alma llorar, pues así podremos continuar disfrutando de las emociones que recibimos, así podremos contemplar el mundo en vez de ocupar nuestra atención reteniéndolas...

Pero hay una diferencia esencial entre lo relacionado con nuestro cuerpo (y el alcohol) y lo relacionado con nuestra alma (y las emociones), al cuerpo podemos obligarle en cierta medida a expulsar aquello que le sobra de lo que le hemos dado, forzar el vomito es tan sencillo... pero las lagrimas tienen un único momento, su momento... y poco deberíamos poder controlar ese instante en el que la primera gota nace de nuestra vista, de nuestros ojos, espejos del alma, y surca su camino hacia la tierra, hacia su caída. Si retenemos el momento, lo perderemos..."

En ese instante se abrió un dialogo entre aquellos desafortunados, y por un momento dejaron de ser mendigos para ser sabios: hablaron de sus experiencias, de las emociones que habían retenido en su interior por tanto tiempo y de sus vidas y no vidas.
Sabios... hasta que el recuerdo del hambre volvió y les vomitó de nuevo a la realidad.

"Si retenemos el momento, lo perderemos..."

Emilio

Diálogo con la vida

2008-09-03T16:45:00.001+02:00

Siento que no soy feliz. No consigo encontrar aquello que me enganche a la vida. No consigo motivación alguna. No consigo ilusionarme con nada. No encuentro forma de reengancharme, de devolver la sonrisa a mi cara y conseguir las fuerzas necesarias para seguir adelante.

Pero empiezo a ser consciente de que algo en mí ha empezado a manifestarse. Creo que ya empiezo a conocer qué es lo que me ocurre: he perdido todo diálogo con la vida, con los elementos y esto está haciendo que me pierda grandes cosas.

Hace ya mucho tiempo, desde que me levantaba hasta que me acostaba estaba interactuando continuamente con los elementos, con el mundo: el sonido del despertador, los libros, las clases, los cafés con los compañeros, las dichosas prácticas de la facultad, las horas de biblioteca, las comidas, mi familia, las largas tardes con mi abuela, el viento golpeando mi cuerpo montando en bicicleta, el canto de los pájaros, el ladrido de un perro, el crepitar de la lluvia al caer, el olor de la naturaleza en estado puro… todo ello era interacción continua, diálogo con las cosas, con la vida. Todo ello, era un continuo reto, una ilusión continua. Cualquier logro, por mínimo que fuera, se convertía en una alegría, en un estímulo.

De un tiempo para acá, me he dado cuenta de que me he cerrado en mí mismo, de que he perdido toda conversación con las cosas y la ilusión de los pequeños retos conseguidos y no he sido consciente hasta que esta situación me ha corroído por completo. Me ha hecho volverme pasivo e inconformista con la vida, esperando cosas que quizá no lleguen nunca. Me ha debilitado y me ha hecho muy inseguro.

Pero esto ya se acabó. A partir de ahora, volveré a sonreir, volveré a conversar con los elementos, con mi vida. Voy a aprender a disfrutar de cada minuto que me ofrezca, de cada pequeño logro que vaya sucediendo. Voy a volver a contar con todo lo que me rodea. Voy a aprovecharlo y a no esperar metas inalcanzables. Voy a hacer que la vida venga a mí en lugar de ir yo a ella. Como bien diría un buen amigo mío, voy a dejar de desquiciar mi vida. Voy a dejarla que me refresque la existencia, que de valor a todo lo que hago sin menospreciar todo lo hecho.

Amigos míos. Si también vosotros habéis perdido el diálogo con la vida, si os encontráis apenados y no sabéis el por qué, si os encontráis infelices, os animo a hacer un parón en el camino y a reflexionar sobre ello. Vuestros corazones os lo agradecerán y os encontraréis a buen seguro un poquito más a gusto con vosotros mismos.

¿Qué hacéis vosotros para mantener el diálogo continuo con la vida?
¿Qué os hace sentiros fuertes y felices en el día a día?
Abro el diálogo porque seguro que no soy el único que se encuentra en esta misma situación y espero vuestras opiniones y vuestra participación, para aprender de vosotros y todos podamos compartir nuestras ideas y experiencias.

Iván

Silencio

2008-08-31T13:01:00.000+02:00

Al escuchar sus palabras no podía creer que fuera verdad todo aquello que estaba diciendo. Nunca pensé que la situación fuese tan grave. Un nudo atenazó mi garganta para evitar cualquier expresión que delatase la turbación que sentía por dentro.

Abrí la boca para intentar calmar la situación, para acallar su miedo que era mi miedo, para decirle que todo iría bien y que solo era un pequeño bache en el camino. No salió nada, ni siquiera recordaba lo que mi mente había acordado hasta hacia un pequeño instante de que sería lo correcto, de lo que esa persona necesitaba escuchar de mí.

En mi interior se debatían las ganas de abrazarle, de mirarle sin que ninguna lágrima cayese por mi rostro, de hacerle saber que el dolor era tan intenso porque más lo era el amor que sentía por él, que solo con pensar en la posibilidad de que nos separásemos me encontraba perdida, que la vida sólo sería un libro con páginas en blanco.

Desvié la mirada. Sabía que podía pensar que le estaba dando la espalda pero necesitaba recuperar el control de mí, de mis pensamientos, de mis acciones para poder darle las fuerzas que necesitaba para seguir. Era incapaz. Mis sentimientos pugnaban unos contra otros, no podía escucharlos, no podía entenderlos porque solo podía prestar atención a un murmullo que los superaba a todos, a un murmullo donde el vacio se convertía en un pequeño refugio dentro de un mundo cruel y vengativo: el silencio.

Miré sus ojos. Se movían nerviosos, buscando una respuesta de mis labios para calmar sus ansias. De nuevo abrí la boca y de ella salió silencio. Entonces entendí que mi alma ya había expresado en ese silencio todo lo que sentía y en ese caos de sentimientos las palabras habían desaparecido hacia largo tiempo. Ya solo quedábamos él, yo y el silencio.

Vanesa

Simplemente canto

2008-08-26T12:16:00.002+02:00

Si “Canto a mí mismo” fue el regalo al lector, para que se sintiera incluido y continuara leyéndome, ahora me propongo redactar mi propia poética, declaración de intenciones o de principios, si es que estos son necesarios, que no estoy segur@.

Puedo pasarme temporadas enteras sin escribir una línea. No se trata de falta de voluntad o de inspiración, de tiempo controlado o del archiconocido pánico ante la hoja en blanco. Supongo que en esto, como en todo en la vida, podría aplicarse el dicho aquel de que cada maestrillo tiene su librillo, de hecho muchos llegan a editarlo. Yo sólo sé que no me sale nada, que me sé estéril y que lo único que debo esperar es que dure poco.

A veces, no siempre de igual manera ni con la misma intensidad, algo irrumpe en mi vida, me hace sonreír y me empuja a levantarme de la cama, sentarme ante el ordenador (la mano y la pluma ya no me hacen compañía), y dejar hablar a mi cabeza, corazón o entrañas, simplemente eso, permitirle desahogarse sin prohibirle mentir. A veces, también, cuando por fin se calla, releo lo que está dentro de la pantalla y le riño, menuda tontería, no tiene sentido, salvo para ti o para mí, en cuyo caso, lo elimino y me vuelvo a dormir, aunque sea de día, laboral o vacaciones, da lo mismo. Otras, sin embargo, me sorprendo retocando párrafos atractivos, bien por lo que cuenta, bien porque simplemente suenan bien, completando así toda la calidad que este bien pueda incluir.

Nunca sé cuánto va a durar, cuánto estará dispuesto a utilizarme. Ni lo sé ni me importa. La única condición que le pongo, repito, es que no hable de mí. Como decía en “Canto a mí mismo”, que hable de ti, es otra historia.

Vicky

La historia, el hombre y el tiempo

2008-08-23T16:04:00.003+02:00

Durante largos años había observado la caída de los imperios, de civilizaciones henchidas de orgullo y prepotencia. Se decía que era el devenir cíclico de la historia pero no era sino el devenir cíclico del hombre.

La semilla de la destrucción se hallaba en el interior del hombre y si se diferenciaba de los animales por la palabra y la capacidad creadora era para utilizar éstas como herramientas que sirvieran a ese instinto aniquilador de su alma.

La bondad y la maldad se hicieron necesarias como conceptos manipulables, como términos usados por una Justicia que sustituía la venda por una mirada de sumisión hacia lo más alto. ¡Qué gran descubrimiento fue apreciar que todos los hombres podían ser dirigidos por los deseos de unos pocos individuos! ¡Qué inconscientes por no apreciar que entre el rebaño siempre habrá uno como ellos que conseguirá derrocarlos y sustituirlos!

La ignorancia y la falta de fuerza de voluntad esclavizan a los débiles bajo el yugo de líderes carismáticos. Hasta en los más pequeños núcleos sociales es apreciable el dominio de unos por otros. Pero el saber puede establecer límites y los hombres se distinguirán unos de otros por esa fuerza de voluntad que intentará cruzarlos e ir más allá de la aceptación y la resignación.

Pocos han destacado y destacarán de esa manera pues muchos solo mirarán hacia atrás para acumular libros de historia de los que poco aprenderán sin vislumbrar que tras los actos hay intenciones, deseos, estratagemas, conspiraciones…

A pesar de todo, no se cansaba de observarlos. Estudiaba sus pequeñas victorias, sus peligrosos fracasos, sus técnicas de engaño guardando en sí un cariño por ellos que había crecido con el paso del tiempo; su existencia estaba ligada a la de ellos.

Había cosas que nunca cambiarían y si lo hacían sabría esperar para verlas. Al fin y al cabo no habría historia sin ella. Sonrió manteniendo este pensamiento en su mente y se dirigió una vez más a su inagotable trabajo portando su inseparable amiga, su fiel compañera: la guadaña.

Vanesa

27 Puntos suspensivos

2008-08-20T08:16:00.012+02:00

Todo comenzó con una mirada aciaga a un futuro cercano
pasando por unos hilos invisibles que nos unen.

A la madrugada los suicidas esperan un nuevo amanecer
mientras los misterios de un alma errante se desvelan.

La rutina se desmenuza en palabras aisladas
y las Batallas se libran dentro de uno mismo, a coro,
cuando es un tercero el ladrón de nuestra voz.

Sueños que confundimos con maravillosas realidades
y en los que dejamos que se formen llaves y puertas que desvelan antigua sabiduría

Viajamos en un tren de almas
dejando tras nosotros desconocidos monumentos

A nuestro paso encontramos una carta donde se desvela la misión cumplida de una vida
y es que cada momento tiene su tiempo
bien nos lo enseña un niño que algún día será adulto
o la locura que lleva al Amor a ser arrastrado por Odio

Buscamos un desierto que descubrir
con esos ojos, tus ojos, que desvelan demasiado de ti
poniendo en tela de juicio nuestro ser y lo que podría haber sido

Las confusiones que arrastran horribles almas
a una despedida en una luna de sabor a sal

Por suerte siempre quedará la imaginación
que nace de las visiones que cada cual sufre con sus ojos
atraviesa con nosotros momentos desesperados
hasta preguntarnos por una eternidad
que otras razas de fantasía han conseguido dominar
y otras preguntas sin respuesta a las que llegar.

27 puntos suspensivos, con este 28… ya solo quedan 972

Gracias a todos los que os paseaís por estos retazos.
Gracias a todos los que lo habéis hecho posible.

Emilio

¿Qué es el arte?

2008-08-16T12:17:00.002+02:00

Es enunciar la pregunta por el significado del arte y mi memoria retrocede buscando los recuerdos de aquellos días de seminarios en la facultad.

Hora: 16:30. Curso de doctorado. Tema: estética. Pregunta: ¿Qué es el arte? Sorpresa: dos compañeros de carrera que repetían por mero placer la clase en la que ya habían participado un año anterior.

La respuesta a la pregunta carecía de interés: todos los textos hasta entonces estudiados la trataban desde distintas perspectivas sin poder dar autoridad a una sobre otra si la pasión del lector no intervenía a favor o detrimento de ellas.

Mi curiosidad se centraba en esas dos personas que pugnaban desde hacía años por agradar a un profesor que toleraba sus pretensiones de sabiduría con cierto pasotismo sin decantarse por ninguno. En múltiples ocasiones llegué a pensar que oía sin escuchar para deleitarse al final con una tercera argumentación que conseguía enmudecerlos al menos unos instantes (para el descanso de todos los presentes).

Al empezar el diálogo entre ambos pensé en todo el daño que había hecho una profesora años antes en esos dos compañeros que, hasta su entrada en la facultad, no sabían nada acerca de las llamadas lenguas muertas. Dicha profesora insistía en la importancia de las etimologías, del significado de las palabras en sus estructuras originales. La parte que estos no entendieron, o al menos ignoraron, fue la validez de estos en autores griegos y latinos pero la imprecisión en muchas de esas palabras tras la evolución del lenguaje a lo largo del tiempo. Por tanto, la conversación dejó de tener aplicaciones en contextos para iniciar una discusión carente de sentido y adornada por innumerables citas que ambos habían aprendido anteriormente con la esperanza de introducirlas en una conversación futura. Aún me pregunto si entendían el contenido, el uso y el propósito que cada autor quiso otorgarlas.

A cada momento el tono de la discusión calentaba el ánimo de los debatientes. En esos instantes, cuando ya había asumido que no se quedarían mudos, que una intervención divina no sucedería y que no quería penalizaciones en mi expediente, observaba con curiosidad al resto de personas que se habían equivocado en la elección del seminario.

Mientras que unos se dedicaban a la decoración de sus folios, otros lanzaban miradas asesinas a los contertulios y miradas suplicantes al profesor, otros buscaban sus relojes interrogándose cuánto más habría de durar la tortura y, quedaban mis favoritos, los que se reían en silencio de sus palabras sabiendo que cada una de esas argumentaciones no tenían validez alguna; todo esfuerzo por destacar solo demostraba una ignorancia velada por la prepotencia y el orgullo.

El seminario concluía sin respuesta alguna. Por qué unas personas que estudiaban con ahínco las citas de los clásicos negaban la cita socrática “Sólo sé que no sé nada”. La respuesta se reflejaba en la soberbia de sus ojos: no comprendían la necesidad de empezar a construir una casa por sus cimientos porque el aprendizaje constante había sido sustituido por la creencia de un conocimiento pleno innato.

Tras abandonar la clase solo podía pensar en todas esas tardes de facultad en las que siempre habría alumnos cuestionándose el significado del arte o cualquier otro asunto. Desconocía la cantidad pero deseaba no volver a padecer ninguna a pesar de saber que era una situación demasiado frecuente en las aulas universitarias. Pero, ¿hasta cuándo habríamos de sufrirlos?...

Vanesa

El fuego y la vida

2008-08-13T14:24:00.001+02:00

El fuego y la vida.
Aquel que busque felicidad en la vida la encontrara
Aquel que busque alegría en el fuego la hallara.
Para aquellos que no utilizan el fuego como luz, pues sus ojos se adaptan a la oscuridad
para aquellos que no utilizan el fuego como calor, pues su piel resiste el mas helado de los fríos
el fuego es mas que todo esto, pues conocen el verdadero poder del fuego.
Para ellos, el fuego es alegría, es amor, es un símbolo
Para ellos, el fuego es vida
Para ellos, fuego significa alma

Las llamas brillaban en la oscuridad, multitud de pequeñas hogueras invadían la pequeña aldea y decenas de hombres y mujeres bailaban a su alrededor. Sus cuerpos, esbeltos y de corta estatura, sus rasgos, delicados y vivos, sus movimientos, ágiles y hermosos, los daban a conocer como una de las razas mas bellas de todos los reinos. Pero aquellos elfos, que es así como les nombran las razas exteriores, no vivían cerca de ninguna sociedad, parecía como si hubieran nacido en el bosque junto con el resto de plantas y árboles, junto al resto de los animales y sus únicas leyes eran sus tradiciones, y su mas importante tradición era ser felices, no tenían complicados juicios ni estructurados sistemas de jerarquía, probablemente porque no la necesitaban. Cada uno era feliz realizando su trabajo y viviendo cada día. Los guerreros disfrutaban mas entrenando a sus compañeros que luchando en batallas, y el líder disfrutaba cada momento de paz en el que vivía su pueblo llenándolo de fiestas y bellezas, habían aprendido algo que aparentemente a los pueblos exteriores les costaba comprender, las épocas de guerra son sinónimo de tristeza. Incluso para aquel pueblo que celebraba alegremente los funerales, la guerra, la lucha, era el único símbolo de amargura y siempre venia traído por seres del exterior.
Por lo tanto el único rito que venia acompañado por lagrimas de tristeza era el de inicio y termino de una guerra, incluso a pesar de haber vencido sin recibir bajas.
Sin embargo en aquel momento no había ninguna batalla al acecho y en ese día la felicidad era grande, aun mas grande de lo que seria normal, pues venia acompañada por la celebración de un nacimiento, la venida de una nueva vida había sido anunciada por las estrellas y el shaman la había anunciado al pueblo. Esa noche se produciría el alumbramiento del hijo de Caliria y Danael. La celebración se había unido a la fiesta de la primera lluvia del año, que aun estaba por llegar, pero que muchos habían predicho para hoy.
En la oscuridad la música volaba y el fuego bailaba con los cuerpos de jóvenes, niños y adultos, que reían con entusiasmo, llevaban toda la noche bailando, pero parecía como que sus risas y cánticos ahuyentaran al cansancio. Pronto amanecería.
La mujer envuelta en sudor era ayudada por su esposo, ambos guiados por el shaman el cual les cedía su sabiduría. Poco a poco una tenue luz fue invadiendo la cabaña construida con maderas y cuerdas, sin embargo ninguno de los tres elfos pareció darse cuenta. El momento final del parto estaba cerca, el shaman daba ordenes directas a Danael mientras hablaba con una voz enormemente tranquilizadora a Caliria, la cual había comenzado a llorar por el dolor, por el intenso dolor. Danael trataba por todos los medios de permanecer sereno pero sentía como poco a poco sus nervios le iban debilitando y llego a pensar que iba a perder el sentido. Sin embargo cuando vio que la pequeña cabeza de su hijo comenzaba a aparecer entre las piernas de su mujer olvidó instantáneamente todo el cansancio, todos los nervios, toda su preocupación y le ayudo a salir tal y como le habían enseñado en los preparativos del parto, sin embargo nadie le podría haber explicado lo que sintió cuando sus delicadas manos ayudaron a su hijo a nacer. Ninguna canción ni poesía podría haber expresado aquello. Danael comenzó a llorar de alegría mientras hacia que su hijo aun cubierto por una fina tela de sangre, llorara con un pequeño azote. El lloro del niño hizo que la música y los cánticos cesaran. Todo quedo en silencio, únicamente el crepitar de las llamas acompañaron a los primeros lloros de aquel bebe. El padre lavo al niño en una palangana de agua y después lo cedió al shaman para que lo presentara al resto de su pueblo.
El shaman salió de la pequeña cabaña con el niño entre sus brazos. Rostros sonrientes permanecían atentos al culmino del ritual. El shaman se acerco al gran árbol y cogió la semilla, después fue al lugar que habían elegido para aquel nuevo elfo y con el bebe en uno de sus brazos, sembró aquella semilla en la sagrada tierra. después se giro hacia el pueblo, todos esperaban a que le alzara por encima de todas sus cabezas para que el cielo pudiera observar mejor al recién nacido, y miro al niño. Su cuerpo era grande y pesaba mas que un bebe normal elfo, el pequeño entorno sus ojos y mostró una ligera sonrisa mientras una gota de lluvia caía desde el cielo en su frente.
El shaman levanto la vista al cielo. Cayeron una gota, dos, cien, mil. La lluvia era fuerte.
Observó a su pueblo, era la primera vez que recibían la primera lluvia sin cánticos ni bailes, y sonrió.
Y tras todo ello levanto con sus dos manos al niño por encima de su cabeza, por encima de todas las cabezas, entre gotas de lluvia. La aldea estallo en gritos de jubilo, la música volvió, los cánticos resonaron y los bailes regresaron. Las gotas de lluvia apagaron los fuegos y el sol poco a poco fue haciéndose sitio en su cielo. Entre árboles y troncos se formaron preciosos arco iris y el humo del fuego apagado formó imágenes mientras ascendía hacia el cielo que derramaba agua.
El shaman devolvió el niño a su madre diciéndola:
“ Aquí esta tu hijo, al cual llamaras ArcoIris, futuro arquero de nuestra aldea, futuro gran arquero”

Y todos continuaron bailando y riendo, pues para este pueblo, el agua también era símbolo de alegría.

Emilio

La respuesta

2008-08-09T13:24:00.002+02:00

Jugué varios minutos con el tenedor en la ensalada pensando en algún modo de salir de la situación en la que me encontraba. No podía mirarle a los ojos pero sabía que estaba impacientándose por mi actitud.

Sabía lo que tenía que decirle; cada palabra había sido ensayada minuciosamente delante del espejo y aún así dudaba de si era una respuesta. ¿Realmente creía en el contenido de ese discurso?, ¿sería bastante para él? No lo sabía, pero confiaba en que sonase con la suficiente seguridad para poder escapar de sus influencias, de la tentación que suponía aceptar su ofrecimiento.

Un leve movimiento de sus manos me sacó de mi ensimismamiento. Era el gesto que invitaba a hablar, a expresar todo aquello que debía decir sin saber si lo sentía o no, a enfrentarme a mis miedos olvidando las represalias por ello.

Un escalofrío recorrió cada parte de mi cuerpo. Pensar en su rostro me producía una mezcla de repulsión y fascinación que difícilmente podía explicar.

-“No puedo aceptar su proposición.-no podía creer que fuese mi voz; las palabras iban arrastrándose una tras otra de forma mecánica, sin entonación. Me obligué a continuar-Sin duda es una oferta generosa pero dista ampliamente de mis propósitos de futuro. Estoy segura de que sabrá encontrar una candidata con mejores cualidades que las mías, una persona que sepa disfrutar de su compañía y se deleite a su lado de todos esos viajes que le están aguardando. Disculpe las molestias que le haya podido causar durante su espera a mi respuesta y espero que sabrá dispensarme de mi negativa”.

Respiré profundamente para recobrar el aliento y para enfrentarme a su ira pero…de sus labios surgió una pregunta.

-“¿Está segura de su respuesta? Porque si es así, no habrá una segunda oportunidad para volver a formular la pregunta”.

Intentando mantener la serenidad, negué con la cabeza.

-“Muy bien. No olvide que habrá de enfrentarse con las consecuencias de su decisión que serán mayores con cada paso del tiempo; se irá marchitando y perecerá al ritmo que este le marque. Cuídese, ya sabe que habitan muchos peligros en la noche…”. Esbozó una sutil sonrisa, deleitándose en la pronunciación de cada palabra, pero yo solo podía ver el brillo de sus dientes, la agresividad de sus formas…

Tras esa velada amenaza desprovista de emoción alguna, desapareció y el reloj de arena continúo su camino año tras año. A veces pienso que fue un sueño o una pesadilla, según se mire; nadie puede ofrecerte el don de la inmortalidad. Es entonces, cuando mis dedos tocan las dos pequeñas cicatrices dibujadas en mi cuello y pienso ¿o tal vez sí es posible?...

Vanesa

Ambiente enrarecido

2008-08-06T12:02:00.000+02:00

Un extraño silencio invadía la casa. No era un silencio completo, se escuchaban sonidos provenientes del patio de luces y algún murmullo y suspiro desde la cocina… era un silencio incompleto que podía sentirse dentro de los huesos.

“¿Por qué no me levanto y voy a pedir disculpas?”

En esta ocasión el paso a dar estaba claro. No había dudas de cuál era, ni de quién debía darlo. El peor hijo frente a una buena madre… el causante del dolor era fácilmente reconocible.

La puerta se abrió y entró el padre. Un saludo y pocas frases banales en tono distendido, incluso amigable. Tras esto se dedicó a realizar sus quehaceres o quenohaceres diarios. El escaso ruido que producían los clics del ratón no podían romper este extraño silencio, que navegaba por las venas… un silencio difícil de escuchar para alguien o algo ajeno… pero que al hijo le estaba volviendo loco y a la madre la obligaba a llorar.

“Debería salir de este lugar, dejarles en paz de una vez. El único camino para su felicidad es que yo no este aquí”

Y esa frase no carecía de verdad. Él era el que sembraba disgustos y recogía lágrimas, él no se preocupaba de nada más que sus asuntos, aunque a veces sus asuntos fueran tan nobles como “cambiar el mundo” o “ayudar a los necesitados” pero había desertado de su tiempo cualquier contacto con su familia.

Vivía en su misma casa… pero no estaban en su vida.

“Diré: lo siento. Y ella responderá: a buenas horas. Y mi humillación no habrá servido para nada”

Estaba claro, esta vez debía contemplar la posibilidad de que nada se arreglara. Tal vez, ni si quiera en el corazón de una buena madre, hubiera perdón para él.
Pero seguir como tal cosa, como si nada hubiera pasado… era una idea tan cruel, incluso para él. El peor hijo no podía hacer algo así… o sí. De hecho estaba la opción más retorcida, la más malévola, seguir como si estuviera enfadado con ella. Como si el daño que sufría fuera culpa de la madre. Apretar las tuercas hasta que ella diera el paso, aunque no sabía muy bien hacia donde…

“Es el momento…”

Ruido en la cocina… silencio en la casa…

“Sea lo que sea que tengas que hacer, hazlo ya.”

Y en la mente del peor hijo se fue formando un discurso:
“madre, he pecado contra el cielo y contra ti, ya no merezco llamarme hijo tuyo…”

No llegó a abrir la puerta de la cocina. Volvió a su cuarto… una característica del peor hijo era, sin duda, el miedo.

La puerta se abrió. Era la madre:
“Vas a comer o si no recojo la cocina”
La respuesta:
“Sí… sí, voy a comer”

Ruido en la cocina…
“¿Por qué sigue calentándome la comida?”

“Ve a comer”
Sonido lejano… pero ninguna palabra de ella rompería el extraño silencio, o mejor dicho… lo repararía.

Ahora él estaba seguro… todo podría ser igual que antes si dejaba correr el tiempo.

Suspiros en el cuarto de al lado.

“Será mejor que coma”.

Con la barriga llena las fuerzas vuelven y al pasar por el salón se pudo escuchar:
- Siento mucho lo que pasó ayer
- Vale
- De verdad, lo siento
- Vale, que quieres que te diga.

Y mientras cada uno marchaba por su lado el silencio enrarecido seguía empapelando la casa de un color muy diferente al de un hogar.

“Por el bien de todos… debo salir de aquí”

Emilio

Perspectivas

2008-08-03T15:11:00.002+02:00

Me está poniendo muy nerviosa, no lo soporto, alzo la vista y ahí está, la bajo y lo siento en la nuca, guiño un ojo y se mantiene en el otro, los cierro y vuelvo a abrir y no desaparece, y eso la mirada, el olor es peor, ¿es que no se ducha?, humanidad, qué asco, ni los cerdos huelen así, debería haber un detector de salubridad en la entrada, luego dicen, mucha tecnología, mucho control pero lo más elemental se lo pasa todo el mundo por el forro de los.. ag, ni mencionarlo puedo, seguro que la mayoría viene de ahí, si es que lo lleva pintado en la cara, cochino y obseso, fijo, aunque seguro que no se come ni una rosca, qué asco, repito, si es que tiene que resbalar, puedo ver las gotas cómo se resbalan desde aquí, o las oigo, entre carraspeo y carraspeo, voces susurradas y ronquidos disimulados, qué voz más desagradable, cualquiera diría que es Joselito, voz de niño en nuez de hombre, y me repito, lo sé, pero lo peor no es eso, lo verdaderamente inaguantable es que encima se haga de notar, podría quedarse quieto y fusionarse con la pared, perderse por la ventana, ser una estatua maloliente, pero estatua al fin y al cabo, pero no, no para, que si cojo esto y dejo aquello, que si raspo, que si saco, que si meto, que si me levanto, que si me arrepiento, que si me incorporo un ángulo de treinta grados, que si me acerco la mano, que si me la saco, mejor no pensar para qué, aunque da igual, ya lo veo, ya lo huelo, casi lo toco, qué guarrería, y me mira, que sé que me mira cuando lo hace, que otra cosa no, pero a mí no se me escapa ni una, se pensará que soy tonta, cualquier día me levantaré y le diré, a ver tú, qué pasa, tío, pesado, tengo monos en la cara o qué....

Pues yo creo que le gusto, me mira demasiado, no se concentra, hace como que se ajusta las gafas para disimilar, pero qué mal lo hace, y eso que no sé, no me acaba de ir, la raya perfecta, la ropa a juego, para hacerse notar, se creerá que va a la piscina del club de campo o qué, luego dicen, aquí hay que venirse cómodo, sino para qué, yo no me vengo en pijama pues porque todavía estará ahí pegadas las legañas, qué tontita es, por dios, y eso que está buena, que si no, cualquiera, será de las que se pintan el ojo para venir aquí, carpeta de marca y zapatos de tacón cuando toca, luego dicen, acceso restringido, joder, que aquí se viene a lo que se viene y no a lucir palmito, parece mentira, si algunas no superan la infancia, ay, qué bolis tan bonitos, sí, ya ves, me han costado tres euros pero qué colorido, como si los adictos al bic fuéramos unos mendigos, si es que si no yo no puedo, no me concentro, jejeje, nos vamos a tomar un café, no, y toc toc toc, marcando territorio y desapareciendo entre tía, o sea, tía, uff, qué paciencia, madre, qué paciencia, pero lo peor, repito, es que no deje de mirarme, si es que me dan ganas de golpear la mesa con el puño, se acabó, arrastrar la silla hacia atrás, si se hace, se hace bien, e ir y decirle, a ver tú, tía, pija de mierda, se puede saber qué te pasa conmigo, aquí se viene a lo que se viene, o tú que te has creído, niña...

Junio universitario. La biblioteca.

Vicky

El desafío

2008-07-31T15:25:00.002+02:00

Observó con detenimiento todo cuanto a su vista se ofrecía. El suelo formaba sinuosas ondas brillantes bajo la inexpugnable mirada de un sol carente de piedad. No había sitio donde escapar de sus rayos, no había esperanza para nadie que se adentrase en su territorio.

Alzó la mirada protegiéndose los ojos con las manos y pudo apreciar la inmensidad del terreno que lo rodeaba. Solo numerosas dunas rompían el equilibrio del paisaje, semejantes a pequeñas montañas de crema, dulce para la visión, reconfortantes para el ojo del viajero inexperto; pero él sabía que era una trampa mortal. La Bruja de las Dunas sabía ocultarse en su territorio pero mejores eran sus técnicas de castigo para aquellos que desafiasen su autoridad. Lo sabía muy bien.

Desde que tenía uso de razón recordaba las innumerables pruebas que había de superar. El capricho de la Bruja dictaba el día tras día para los que debían de padecer bajo el mandato de su tiranía y su naturaleza rebelde no ayudaba a escapar de todas sin castigo.

Mientras reflexionaba cuál debía de ser su siguiente paso, unas voces susurraban desde la lejanía una especie de canto que le era familiar pero que no conseguía entender. Intentó prestar atención pero para entonces las voces habían callado. Era un aviso.

Debía estar alerta, en cualquier momento podría suceder lo que tanto temía. Sabía que hacía poco había podido escapar indemne de aquella espesa selva a la que había expuesto su vida hacía tan poco tiempo. El factor suerte fue clave pero no podía confiar siempre en él.

De su espalda descolgó el tridente que siempre le acompañaba en todos los viajes para adentrarse en las profundidades arenosas del desierto.

La tensión de sus músculos empezaba a ser dolorosa pero no podía bajar la guardia en ningún momento. A medida que avanzaba sintió como el suelo empezaba a moverse bajo sus pies y fue entonces cuando supo que esta vez no había escapatoria…

Levantó la vista y allí estaba: la Br….su madre le estaba recriminando por tercera o cuarta vez que dejara de jugar con la comida y acabase de una vez con el puré de patatas; ya había tenido bastante con el plato de verduras de ayer….

Y, una vez más, nuestro intrépido héroe se vio obligado a crear una estrategia que le permitiese escapar del dominio y crueles leyes de la Bruja….

Por los buenos momentos que me dieron Calvin&Hobbes

Vanesa

Un adiós

2008-07-28T10:30:00.001+02:00

La danza era hipnótica. Millones de llamas danzarinas refulgían en la oscura superficie del Mar. Se mecían con precisión, lentamente, deleitando la atenta mirada de la Luna, la misma que desnuda la profunda noche de las aguas. Es una mirada de tristeza, de añoranza, de frustrado deseo por su proximidad pero desesperante lejanía. La Brisa es la tortura en sus sueños, sólo ella acaricia con suavidad a su amor y de su abrazo desprende esa melodía que consigue adormecer su alma.

Lo sé, la entiendo porque su dolor es mi dolor, su soledad es mi soledad y mi amor…….mi amor permanece en algún lugar de la inmensidad del suyo.

Cierro los ojos. La Luna, el Mar, la Brisa, la armonía de los sonidos, yo….se funden en un todo, no hay formas, no hay temor, no hay tiempo,….

Oigo susurrar con dulzura que ha llegado el momento. Salgo de mi ensimismamiento, la miro y asiento. No puedo alargarlo más, ella lo sabe y en su mirada puedo ver que se compadece de mí, de mi sufrimiento. La sonrío con agradecimiento porque estará a mi lado, me mostrará el camino y cuando tome su mano la pesadumbre desaparecerá.

Lentamente me incorporo frente a la Luna, nuestros caminos se separan pero quiero que sepa que perdurará en mi recuerdo. Mientras la contemplo avanzo paso a paso hasta que el suelo se desvanece para ser acogida en la inmensidad de las aguas.

El silencio no logra acallar mis pensamientos. Por primera vez la desesperación hace presa en mí, cientos de cuestiones se agolpan en mi mente sin control y todas las respuestas que surgen dudan de poder encontrarte………entonces la dama portadora de la guadaña me abraza con firmeza para transmitirme su fuerza, para instarme a abrir los ojos y ver que permanecías allí, aguardando mi llegada. Una sonrisa exhala el último resquicio de vida mientras tus brazos invitan a una nueva.

Nada ha cambiado. La superficie del Mar sigue salpicada de esas llamas danzarinas, la Brisa continúa meciéndolas a su son y la Luna…….la Luna sigue iluminándolas, aferrada a su mutismo, a su dolor, a su amor, a la infinitud de los tiempos…

Vanesa

Linda

2008-07-25T11:04:00.002+02:00

- ... yo siempre la mantengo encerrada en la cocina, se podría decir que esa es la única parte de la casa a la que ella podría llamar hogar, pero es que me pone negro verla de un lado para otro molestándome, buscando carantoñas, me dura dos ostias, la primera para que aprenda cual es su lugar y la segunda para calmarla cuando abre la boca y que se la ocurra enseñar los dientes...
- Joder, te comprendo perfectamente, si yo tuviera una la trataría igual que tu, la mano dura parece ser lo único que entienden
- La verdad es que si... hay que enseñarlas bien al principio porque si no luego se creen que pueden hacer lo que quieran, lo mejor es que aprendan, desde el primer momento en que la tienes, quien es el que manda en tu casa y que debe respetar cada una de tus ordenes como la puta iglesia obedece a su Papa.
- Así se dice, que no se lleven a engaños, demostrar quien lleva los pantalones, ¿verdad?
- Si, se podría decir así. Pero lo que más me jode, es que cuando la llevas de paseo hay que tenerla atada en corto porque sino se le van los ojos a todos los culos que pasan cerca.
- Si es que todas son unas putas y cuando se juntan no hay quien las aguante
- Ah, yo en eso no tengo problemas, el único momento que la dejo libre es cuando la dejo un rato con sus amigas pero siempre vigilándola por supuesto, no me vaya a preparar alguna.
- Y, ¿hace cuanto que la tienes?
- Pues hará tres años, más o menos
- Ostia... a eso se le llama amor... ¿cómo se llama?
- Ja ja, Linda
- Ja, un precioso nombre... y ¿cuál ha sido la mayor paliza que se ha llevado la preciosa Linda?
- Si, ja ja, la recuerdo perfectamente, se escapó de casa y cuando la encontré, tiritando y agazapada en un callejón, la di tal somanta de palos que la hice comprender que en ningún sitio estaría como en mi hogar. Y ha sido la primera y última vez que me la ha preparado así..
- Joder, la verdad es que en cierta medida te envidio pero no me veo a mi mismo con una.
- ¿Cómo que no?, joder, si te cansas pues la dejas tirada y ya esta, y mientras tanto te hace compañía, que nunca viene mal.
- Ya pero a lo mejor luego te vienen esas instituciones que las protegen y también está la ley... ¿no es un lío cojonudo todo eso?...
- Pero que dices, si mantienes un poco de intimidad nadie se va a enterar, ¿a quién le va a importar que la des de ostias o de cómo la trates a estas alturas de la vida, en esta sociedad nuestra? ... además, tampoco la trato tan mal... y si lo hiciera, por supuesto que ella no va a confesar, jajaja, te lo aseguro... y si eso la cierro la boca y no hay mas que hablar, jajaja.
- Si bueno, tienes toda la razón, no sabes como te envidio... pero la verdad, es que eso de casarme...
- ¿Casarte?
- Si joder, Linda y tu estáis casados, ¿no?
- ¡Pero que dices!, ¡Linda es MI PERRA!
- ¡Ostia!... no jodas, ¡como tratas al pobre animal, tío!. ¡¡¡Eres un puto bestia!!!.

Emilio

Si

2008-07-22T15:19:00.001+02:00

Si fuera un egoísta inmisericorde me irían mejor las cosas, estoy seguro. Para empezar, proclamaría a los cuatro vientos mi intención de ser el eterno estudiante con el fin siempre alabado de convertirme en un hombre de provecho. Provecho propio, evidentemente, aunque esto último me lo callo, y en su lugar acudo a mi cuidada oratoria, humilde y efectiva, para justificar mis propósitos. Por ejemplo, decir que la vocación de uno es entregarse a los demás emociona a las abuelas, te reconcilia con los amigos y además sirve para ligar. El kid completo, vaya.

Después, cuidaría mi aspecto físico. Las trazas de hippie moderno pero sano, ecológico pero con estilo, me asegurarían ser invitado a todas las fiestas y me ayudarían a consolidar mi imagen de hombre comprometido. Además, me ahorraría un buen dinero, que dedicaría, sobra decirlo, a cervezas baratas (bebida de estudiante, económica pero abundante) y a un porro de vez en cuando. Tabaco no, gracias, que ya se sabe que es malo para la salud y no está de moda.

Renovado por dentro y por fuera, me mostraría al mundo como un tío enrollado que habla con todo el mundo, propone aventuras, cuenta anécdotas graciosas que cautivan la atención de los oyentes. Eso sí, sin pasarse. Es una tarea ardua y lenta, esta de seleccionar qué, cómo y dónde relatar las experiencias, así como se necesita un tacto y un talento especial para saber escaquearse en el último momento, sin ofender a nadie y a ser posible, despertando cierta lástima.

Si fuera un egoísta que va por la vida acompañado por los otros pero que sólo hace caso al hombre que siempre va consigo; si fuera así, sería un triunfador nato, admirado por todos y por mí mismo, feliz ante lo pasado y despreocupado respecto al futuro.

Quizá llegue un día en que alguien o la vida me quiera enseñar a ser así. Hasta entonces continuaré dialogando con el espejo los sábados de madrugada, cuando tambaleante, borroso y apestado, le digo a mi tocayo, “tío, por si no te lo había dicho, que sepas que eres un pringao”.

Vicky

En tus ojos

2008-07-19T21:44:00.001+02:00

En tus ojos puedo leer todo lo que tus labios se niegan a decir. No lo niegues ni apartes la mirada porque sólo consigues confirmarlo.

Tus ojos expresan miedo, miedo por fracasar en todo lo que te propongas, en ver morir tus sueños antes de empezar a darles formas, a decepcionar a aquellos que confían en tus posibilidades, a mentir para esconderte en ti, a callar cuando tu alma pugna por gritar en el encierro a la que la sometes…

Tus ojos expresan indignación, indignación por los que no saben luchar, por los que ignoran sus sueños convencidos de la pérdida de tiempo que les supone, por los que expresan sólo aquello que tus oídos quieren escuchar, por los cobardes a ser sí mismos, por los que guardan silencio cuando piden a gritos ser liberados de sus cadenas…

Tus ojos expresan confusión, confusión cuando tu miedo y tu indignación luchan por someter una a la otra, por no saber si te destruirán en su ansia de victoria, por no comprender que el dominio de ambas proviene de ti, por justificarlos como fruto de un mundo que te supera y al que eres incapaz de adaptarte…

Mis ojos te miran para expresar la tristeza que me causa tu estado, mis labios expresan lo que tus ojos cuentan pero tu corazón no escucha ni lee las miradas porque hace tiempo que murió ahogado por el miedo, por la indignación, por la confusión…

Vanesa

Compro...

2008-07-16T11:32:00.004+02:00

COMPRO desierto. Espacio donde poder vagar y perderme, con amplias vistas a la soledad. Es imprescindible la garantía de que esconde un gran secreto en él y que nadie aún lo haya descubierto. A ser posible, como buen desierto, soleado hasta la llegada del resto de envidiosas y descaradas estrellas y que su luna nazca y muera acompañada de un manto de frescura. Desierto con dunas, que no dudas, formadas a través de los años, grano a grano, brisa a brisa, escultura uniforme nacida de las caricias de la mano de un Dios que decidió no compartir ese lugar con el resto de su creación. Con un pequeño oasis donde poder descansar y reponer fuerzas, pero sin cobertura. Desierto donde poder ver todos los espejismos que se anclan en mi corazón y demostrarme que solo son eso, imágenes de mi deseo. Un lugar donde poder encontrar la verdad, un lugar donde poner en punto suspensivo a mi esclavitud. No olvidar las tormentas de arena que cieguen mi alma y me hagan sentir un terrible pavor. Tampoco la quietud y semejanza que me impresionan con ese sentimiento desesperado de haber pasado tantas veces sobre mis propias huellas. Abstenerse desiertos compartidos o de alquiler.
Un desierto para mi, que me muero de sed en este mundo...

Compro un desierto donde, al menos, morir de sed tenga sentido.

Emilio